D’un geste preste, le coiffeur me débarrasse de la serviette qui me serre le cou, un dernier coup de brosse et j’emboîte le pas à mon père glissant une pièce dans la paume de Monsieur Chamak, merci maître, au plaisir jeune homme.

C’est quoi, le plaisir ?

***

On entre dans Le Paradis des Femmes comme dans une ruelle de médina. On y suit ce jeune garçon, cet adolescent, cet homme bientôt, d’un souvenir à l’autre au gré des seuils que l’on franchit. Intérieurs assoupis ou vibrant d’éclats de voix, on s’habitue à la pénombre après l’éclat aveuglant du soleil, on passe des bagarres entre copains aux salutations de l‘aïd, des sorties d’école aux terrasses de café où un oncle raconte ses conquêtes.

C’est la rencontre avec Luz, femme inattendue d’un ailleurs exotique, qui initie une plongée dans le Tunis d’un homme, écrivain amoureux de la féminité. Il veut lui dire son Tunis, il veut se dire lui. Alors Ali Bécheur nous entraîne dans un monde sensoriel, sensuel, où les gourmandises se croquent, les contes se disent, les sefsari se faufilent dans les rues et les peaux se caressent enfin… Une douce nostalgie aurait pu alourdir ce roman, mais l’écrivain francophone d’une Babel où résonnent l’italien et l’arabe, sait l’enflammer du désir, celui que découvre un jeune garçon, celui que tente de combler l’homme qu’il devient.

Avec une gourmandise vorace pour son son propre désir et pour celui des femmes qu’il croise, le narrateur découvre ce « petit animal » au dos rond, lové entre les cuisses féminine, sous une jupe ou un maillot de bain. Enfant, il veut l’attraper, le toucher, et la minute d’après reste fasciné par le ballon rond inaccessible dans la vitrine : désirs d’un jeune garçon… Devenu homme, toujours généreux et vorace, son désir se consume, s’exaspère, entre les cuisses de Juliette, s’enflamme et se finit dans les larmes de l’impossible avec Florence. De ces trois nuits parisiennes transparaît en quelques phrases une douleur poignante : Paris, c’est le lieu qui change, des études à l’amour violent, à l’amour qui brise, c’est le lieu du déchirement et des pleurs d’un homme qui aura aimé trois nuits à corps perdu. Paris, dont on revient à Tunis différent à jamais…

Je suis revenu dans ma ville dont j’avais gardée, intacte, l’image de ma nostalgie. Nous ne nous sommes pas reconnus, elle avait changé, moi aussi. C’était une autre ville, n’importe laquelle, c’était fini.

On a dit du Paradis des Femmes que la figure de la mère y dominait. C’est convenu, et je n’y crois pas. Dans ce monde où le narrateur est devenu homme, fils du père, petit-fils de l’imam, elle a disparu doucement après cet étrange traquenard festif de la circoncision. Elle a laissé place à toutes les femmes, accessibles désormais par ce rite accompli. Filles de voisins, lycéennes, cousines, passantes et ces Françaises de l’époque coloniale dans leur robe de plage, toutes prennent corps et chair et coeur maintenant que son regard est devenu mâle.

Dans une société malade de ses femmes, chaque rencontre est un complot, billets doux circulant pendant la récréation, signes de connivence, si je mets mon foulard orange c’est que je peux venir, si… Du haut de leur balcon, des ménagères m’épiaient, appuyées sur leur balai ou battant leurs tapis, réprobatrices ou, qui sait ?, envieuses…

Et les hommes dans ce paradis des femmes ? Ils sont en demi-teinte, en retrait, racontent et marchandent, mais surtout grondent devant les devoirs non faits. Etonnant aussi, si rarement décrits, ces regards masculins posés sur des corps masculins, « le soir, au fond de mon lit, revenait me hanter ce désir de rapt que je déchiffrais dans les yeux carnassiers, suscitant en moi un sentiment confus qui s’insinuait entre veille et sommeil. J’effleurais le duvet tapissant les recoins de mon corps, voués désormais à la dissimulation, à la honte, à l’inavouable, où ma main inventait les gestes du plaisir, y apposait le sceau d’une connivence secrète. Le désir dévoilait son ambiguïté, révélait son dilemme. Prendre ou être pris, où passe la frontière ?  » . Et c’est aussi un mari dentiste-passionné-de-belles-voitures-emmenant-sa-femme-aux-Seychelles : terne, comme tous les autres. Tout à leur occupation, à leur masculinité, rien du désir qui étreint le narrateur de poser ses lèvres sur un corps féminin pour le goûter jusqu’à s’enivrer, s’y perdre.

L’amour, ou tu lui donnes tout, ou tu ne donnes rien. Si tu restes à mi-chemin, c’est une moitié d’amour, c’est-à-dire rien. Rien qui vaille de le vivre.

Mais ne te méprends pas, le paradis des femmes n’est pas un harem ou un gynécée. C’est un magasin de tissus, qui n’apparaît que loin dans le roman. Mais ce « Bonheur des Dames » de l’autre rive de la Méditerranéen explique tout : ses arrivages font frémir la capitale tunisienne, organdis froissés et soies carressées, et le narrateur y accompagne Ommi Khadouja. Démarche souffreteuse, enveloppée de son sefsari, elle fait déballer et marchande en sirotant sa citronnade. Lui la protège, la regarde, l’écoute. La conteuse.

Sa conteuse.

La parole d’Ommi Khadouja plane sur tout le roman. Elle conte au garçonnet ce qu’il y a au-delà du Sindh et de l’Inde, les djinns et les caravansérails, pierres précieuses et belles à sauver, princes et tempêtes. Les mots qu’elle dit sont le réel de cet enfant qui écoute la parole nocturne, qui résonne encore dans les pages de l’écrivain. Il écrit, ce narrateur, il enseigne aussi. Il a la gourmandise des mots comme il a la gourmandise des corps, et j’ai trouvé sous sa plume toute la jubilation, l’inquiétude et la solitude de celui qui transmet :

Enseigner, c’est un examen que l’on passe chaque jour. Une cour de justice où l’on comparaît sans avocat Seul. Seul contre tous et, si ça marche, avec tous. Mais seul, toujours.

Alors, l’homme du Paradis des Femmes entre par une femme en écriture, et son avidité de la féminité écrit un roman. Eloge du désir, masculin et féminin, éloge d’une sensualité qui fait goûter l’ondulation d’une jupe sur des hanches, qui donne envie de lécher la perle de sueur sur la lèvre de l’autre, ce roman déborde d’émotions, ode au désir masculin qui ne se pense qu’en se lovant dans le désir féminin. Jusqu’à plus-soif. Y retrouver les parfums, les saveurs, les textures de toute une vie.

A l’issue d’un combat sans merci, sa résistance faiblit, je capture sa bouche, un ultime sursaut, elle cède enfin, ses lèvres, un caramel fondant. Le premier baiser d’amour.

Le paradis des femmes ? Comme Ommi Khadouja choisit les étoffes en les regardant, en les appréciant, les palpant, les caressant, l’écrivain se laisse envahir par les souvenirs des femmes qu’il a connues, aimées, rêvées. Il crée son paradis en mettant en mots ces chairs qu’il a caressées et assouvies, dont il a joui. Ces regards où il s’est perdu, ces parfums qu’il a goûtés, seule l’écriture les lui rendra, seule l’écriture les conservera.

Le Paradis des Femmes n’est pas un hymne à la femme ou à la mère, loin de là. C’est un hymne trop rare à l’homme sensuel qui aime la femme à tel point qu’il lui dédie ses mots…

Les feuilles s’accumulent. Tu es là, Luz, toute entière, noir sur blanc. Cette pile contient les mille et une pages d’un roman inachevé, inachevable.

La prochaine étape de « Méditerranée mon amour » sera une escale au Liban…

J’ai été… étonnée.

Alors je laisse ma place aujourd’hui, alors je me tais enfin. Eva, 9 ans, qui vit elle aussi à Bombay…

I make the Chai for a big man

I make the Chai for a woman

I make the Chai for a worker

I make the Chai for a lawyer

I put some sugar in my hot Chai Mix Mix

I put some tea in my hot Chai Mix Mix

I put some milk in my hot Chai Mix Mix

I put some cinnamon in my hot Chai Mix Mix

I put some spices in my hot Chai Mix Mix

I start at 5

Finish at 9

I cannot see my girl of 5

But I can see my boy of 9

My small-baby is very sick

When I make the Chai Mix

I dream I’m a big doctor. Mm…

And my small baby is very good

I like my job. Yes

But I want a better job. Mm…

With more money

To pay a doctor

To cure my small baby. Yes

Eva

Malavita est un véritable roman noir, délicieux comme il se doit, écrit avec la finesse que nécessite la plongée dans les méandres non vraiment de la mafia, parce qu’il est question de mafia ici, mais de la culpabilité d’un être humain.

Fred est à la tête de cette petite famille qui vient s’installer à Cholong-sur-Avre, en Normandie.Vie rangée apparemment, et pourtant un passé lourd : Américains, ils fuient en réalité les représailles de la mafia trahie par Fred, un ancien de la « famille »…

Sous la plume de Tonino Benacquista, on a alors entre les mains un de ces romans rares, simple et complexes à la fois, auxquels on ne peut rien ajouter et rien enlever. Malavita, c’est la mauvaise vie, la mafia italo-americaine, celle qui a tout donné à Fred et qu’il a décapitée en envoyant un des capi, justement, en prison.

Mais la mauvaise vie c’est aussi la sienne désormais : protégé de loin puis de près par le FBI, rongé par le remords et l’assurance pourtant qu’il ne pouvait faire autrement que trahir, pour son propre bien. La mauvaise vie n’est pas celle que l’on croit. Elle n’est pas faite de drogues, d’armes à feu et de prostituées, c’est celle que l’on n’a pas choisie, celle que l’on subit par un enchaînement d’événements. Celle de la condamnation à l’exil dans un pays étranger, une ville de province, sans aucune attache et où peu à peu, Fred perd la tête à ne plus savoir qui il est, sa famille continuant de vivre et s’éloignant donc de lui. Il erre chez lui, tandis que sa femme et ses enfants tentent de donner un semblant de normalité à leur vie quotidienne.

C’est alors que Fred, pour dénouer les fils de son passé et d’un présent insupportable, décide d’écrire son autobiographie : le lecteur plonge alors dans un univers à la fois violent et burlesque, tant le regard de cet ancien malfrat sur ses exactions est innocent presque. Les meurtres, la drogue, les passages à tabac, alternant avec les tasses de café, les nuits blanches et les allées et venues de la chienne au nom prémonitoire, Malavita…

Cette alternance de la narration et de l’autobiographie fictive rappelle bien sûr les dialogues des films de genre, comme si un De Niro ou un Al Pacino donnaient la réplique à Richard Bohringer, le caïd convaincu face au mauvais sujet repenti. Un aller-retour savoureux des bas-fonds américains à la petite ville normande assoupie que la folie guette, car Malavita ne dort jamais que d’un œil…

L’angoisse : tu arrives en Inde, et tout le monde t’a dit avec raison que l’anglais n’y était pas pratiqué universellement. Tu vas t’en sortir à peu près, en butant sur des mots simples, en prononçant cinq ou dix fois pour parvenir à un semblant de communication. Mais si certains panneaux n’étaient qu’en hindi ? Parce que dès l’aéroport, chaque mot d’anglais est suivi de traits incompréhensibles, et tu sais qu’au Rajasthan ou dans l’Uttar Pradesh, où tu vas aller comme 95% des touristes qui viennent en Inde, l’anglais n’aura plus nécessairement court.

Juste la devenagari qui s’accroche à cette ligne continue…

Et puis tu regardes. Tu observes. Tu recoupes. Tu ouvres un livre aussi, juste un nombre réduit de lettres à reconnaître. Syllabiques en plus. Alors tu décodes. Comme un puzzle. Comme dans n’importe quelle langue, ni plus, ni moins.

Tu es toujours à l’aéroport. Tu attends au comptoirs des taxis prépayés et tu laisses ton regard errer, tu lis désormais sans même le vouloir. Et comparé au chinois, quand même, la devanagari te fait doucement rigoler…

Et là… nan, sérieux ?

Je te le transcris le panneau en phonétique, tu vas adorer.

[pripèd cool cab / téksi].

Voilà. Le hindi tu lis, tu prononces, tu comprends…

D’accord  je sais. La grammaire, c’est une autre paire de manches…

Chez moi, il n’y a pas eu débat, oukaze pédagogique, sursollicitation ou activités ludiques liés à la lecture. Pour apprendre à lire, il y a eu juste un livre.

Si tu savais le nombre de fois où j’ai contemplé cette couverture, compté les pommes,

rendu son salut au garçon (oui, déjà à l’époque…), envié la coiffure parfaite de la fille…

La texture de la couverture, cartonnée et reliée, celle des pages, épaisse et grumeleuse, les images vieillottes, j’en avais déjà conscience, figées et peu envahissantes. Les lettres enfin, pleins et déliés, arrondies, mêlant écriture manuscrite et lettres typographiques.

Dans cette méthode de lecture ancienne (elle a été créée dans les années 1920, et est restée la référence jusque dans les années 1950), l’image illustrait le texte sans constituer le support de l’apprentissage. Pas de blabla donc, juste un peu de forme et de couleur pour égayer les lettres, les belles arrondies, qu’il s’agissait de découvrir. Cette mise en page légère et rassurante n’avait rien de fatigant visuellement, rien qui ne distraie l’attention.

La méthode Boscher a fait couler de l’encre, a rencontré des opposants, a été récupérée aussi (bien sûr, quoi de mieux qu’un manuel « vieille France » pour flatter les relents nationalistes…). J’ai eu l’impression en revoyant ces pages de faire un travail de réappropriation, une redécouverte de ce que sous-tend cette méthode, un peu comme (oui, bon, ça va, toute mesure gardée) Yambo redécouvrant son passé à travers sa bibliothèque d’enfant mêlée de manuels fascistes, époque oblige, dans La mystérieuse flamme de la reine Loana d’Umberto Eco. Dis-moi sur quoi tu as appris à lire, je te dirais qui tu es…

Je me souviens des bandes illustrées en haut de chaque page, de quelques histoires et surtout de Zette et la mouche. Elle était habillée bizarrement, se comportait étrangement, montée sur un tabouret et ayant peur d’une simple mouche. Des petites filles et des petits garçons sages, tout simplement, dans des situations mignonnes de la vie quotidienne. Des couleurs passées pour rendre la nostalgie d’un passé où tout était plus simple, semble-t-il. Sans rien qui cherche à « faire moderne », et pour cause.

Sinon, le pas à pas d’un B.A.-BA tout ce qu’il y a de plus syllabique, quelques jeux et exercices de répétitions après la découverte d’une nouvelle lettre, et dès que l’on avait compris les ressorts, tout coulait de source. Je me plaisais à revenir alors aux premières pages et à les parcourir joyeusement, forte de ma victoire sur ces belles lettres qui étaient si mystérieuses quelques semaines auparavant.

Je t’avoue, revoir aujourd’hui ce premier imaginaire lié à l’alphabet, à mes premières lectures, à mes premiers souvenirs de lectrice, a quelque chose d’émouvant.

Apprendre à lire mais sur un support autre que le livre :

je… Mouaif. Non. Rien.

Cela faisait un certain temps que je ne t’avais pas parlé de livres, je vais me rattraper…

Avec Retour en Inde de Patrick Boman (2009), une première évidence : la vague Bollywood a battu son plein en France, a imposé ses couleurs à tel point que le thème pictural a fleuri sur les étals de livre et de DVD, à l’envi, à satiété, ad nauseam. Trompant même parfois sur la marchandise, comme c’est le cas avec cette couverture, fort mal choisie je pense.

Ces notes de voyage, si elles ont un lien très ténu avec le clinquant de la religiosité hindoue (et de très loin encore), n’en ont aucun avec le rose Bollywood : pas de mélodrame, pas de sentiments sirupeux et dégoulinant, pas d’acteurs au rabais, pas de grands sentiments cornéliens surjoués, pas de dieux non plus (comment ça j’ai une vision restreinte de Bollywood ?…). Seuls deux personnages se font face dans Retour en Inde, comme dans les grands fondamentaux des écrits de voyage : le voyageur et l’Inde.

Mais à la différence de nombre de récits, Patrick Boman connaît déjà bien l’Inde pour y avoir effectué de nombreux séjours. Il échappe donc aux topoi de la découverte, de la fascination et de la déception, et le lecteur entre dans l’univers beaucoup plus subtil du voyageur… lassé. Fatigué. Malade. Jamais fasciné mais toujours plus intéressé. Exaspéré. Passionné surtout. Le vrai voyageur donc, ni le penseur, ni le photographe, ni l’indo-illuminé.

Car voyager en Inde, c’est souvent tomber dans une transe fascinée qui se donne en spectacle avant le voyage et se consume souvent dans les premiers spasmes intestinaux, avec des lieux communs brassés à n’en plus finir (l’Inde est un pays tellllllement zen (non, le zen, c’est au Japon…), l’Inde un pays tellement naturel (mouahahah ! L’antithèse…), l’Inde un pays où la tradition est reine (pour le pire et le pire) etc.). Patrick Boman est justement loin de tout ça : c’est un baroudeur de l’Inde chevronné, cultivé, jamais naïf. Et dans ce court récit qui note avec une minutie quasi médicale les lieux visités, les horaires, le numéro de la chambre d’hôtel ou du train, l’Inde véritable défile sous ses yeux.

Le mouvement (en train, en bus, en taxi, en rickshaw) est le lieu de la contemplation d’un pays presque statique : sur ma diagonale préférée (Calcutta-Bombay, en passant par tous des lieux méconnus que j’adore : nous avons beaucoup en commun, ce livre et moi…), Patrick Boman met des mots sur la réalité du voyage en Inde. Il refuse les digressions philosophiques pour s’attacher aux simples réflexions d’un voyageur à qui on ne la fait pas. Moins dense et moins jubilatoire qu’Alexandra David-Néel, plus posé que Marc Boulet : le principe du carnet de notes à l’écriture hachée, ne te laisse pas prendre à cette fiction du « premier jet », donne à voir un voyage en Inde dans ses moindres détails dans la perspective de « ce que je vois-entends-et-vis ce jour-là ».

Pour moi qui y vis et y voyage très régulièrement, quel intérêt de lire ces notes ? Celui de me sentir pleinement comprise : lui aussi ressent cet agacement mêlé d’excitation, cette stimulation immédiatement anesthésiée ou cette somnolence dynamisante. L’Inde est impossible à comprendre tant qu’on ne l’a pas vécue ? Oui, ça c’est encore un lieu commun mais… c’est tellement vrai ! Et pour quelqu’un qui ne connaîtrait pas l’Inde ? Et bien, c’est là où je crois ce livre atteint sa limite : je ne suis pas sûre qu’il aurait un intérêt, que ce maelström d’odeurs nauséabondes et d’épices, de rage et de douceur, de rien-ne-marche et tout-fonctionne, peut se comprendre simplement à travers les mots…

Au final, Retour en Inde parvient à rendre exactement, dans l’écriture comme dans le propos, ce qu’est le voyage en Inde : l’expérience la plus addictive et la plus exaspérante qui soit…

Tu le sais, c’est plus l’apprentissage qui m’intéresse que les connaissances, Erkenntnis plutôt que Kenntnis.* Et avec Priya, j’apprends tous les jours. A garder mon calme surtout…

Priya est diplômée, travaille depuis des années en lien avec la culture française sans toutefois parler la langue et remet tout à lundi prochain. Vérifier la pertinence du classement, s’informer sur les publications francophones ou tâcher de creuser un peu ses connaissances culturelles sont autant de risques qu’elle n’ose prendre selon la règle bien comprise du moins-je-suis-curieuse-plus-les-choses-sont-stables…

Tu te souviens que je fais de la bibliospéléologie, vérifiant le fonds et le réorganisant. Et, d’étonnement en étonnement, il m’arrive parfois de poser des questions…

[La conversation suivante est le résultat d'une thérapie mémorielle entreprise à la suite d'un choc trop important. En rouge, le thérapeute a souligné le lieu du choc.]

*** Le rideau se lève ***

Moufette : Priya, je viens de trouver dans un coin bien sombre caché sous une étagère cette bande dessinée sur Napoléon, pourquoi l’as-tu mise de côté ?

Priya : Parce que l’on n’a pas le droit de mettre des livres d’auteurs britanniques ou parlant de sujets britanniques.

Moufette : … Euhhhh, ahhh, euhhhh… Mais Napoléon est français !

Priya : Non, non, il est britannique !!!

Moufette : Ah non, je t’assure qu’il est français, c’est le premier Empereur qu’ont eu les Français, il a joué un grand rôle pendant et après la Révolution. Et les Anglais le détestaient. A la rigueur, on peut dire qu’il était corse, mais il est français.

Priya : Non, non ! Napoléon est britannique !

Moufette : Euh non, je t’assure, il est français. On peut vérifier si tu veux.

Priya (du ton le plus dubitatif que tu puisses imaginer, ralenti encore par l’accent indien) : Aaaare you suuuuuuure ???

Moufette : … BIP BIP BIP BIP BIP BIP BIP… Noir… Froid, chaud, vapeur… Doug Ross ( « laissez-moi passer, je suis médecin ! »), elle tachycardise, une mesure d’adré, faites NFS-chimi-iono… Mais où est Carter ?…

Le mot du thérapeute.

Ce qui provoque ce collapsus et remet en cause pour la Moufette sa foi en la bibliothéconomie, Priya et la potentielle existence d’un paradis en Nutella, ne tient pas au fait que Priya ne sache pas qui est Napoléon. Mais que Priya ait écarté une oeuvre sans vérifier au préalable quel était ce personnage (qu’elle ne connaît pas en réalité) prouve qu’elle manque de professionnalisme (50% de chances) ou qu’elle est persuadée de ne rien avoir à apprendre (50% de chances). Rappelons ici que sa référence pour constituer un fonds de bibliothèque est de vérifier la « célébrité » (???) d’un auteur sur Google. Marc Lévy, dans mes bras !

Le mot de la Moufette, revenue à elle.

Que Priya mette en doute ma parole (celle d’une professeur d’histoire un peu au fait de la culture française) n’est pas très important ; cela fait un peu bizarre, je l’admets, mais remettre en cause est une bonne chose et tellement rare en Inde que l’on finit par s’en réjouir. Mais ne te méprends surtout pas : ce n’est pas ma parole qu’elle remet en cause mais le fait que je puisse lui apprendre quelque chose, en savoir plus qu’elle sur un sujet qu’elle est censée maîtriser. C’est un constat malheureusement trop fréquent ici, dans les conversations à bâtons rompus ou professionnelles : si tu évoques des choses que ton interlocuteur ne connaît pas, tu peux être certain que la plupart du temps (surtout si tu es une femme et jeune en plus) la conversation s’arrêtera, la personne t’interrompra pour parler d’autre chose et fera comme si elle ne t’avait pas entendue. Quand tu maîtrises mieux le trajet que le chauffeur de taxi, quand, quoique non-hindoue, tu connais aussi les épisodes du Mahâbhârata ou que tu connais mieux les auteurs marathi que Priya (d’une famille du Maharashtra, y vivant, y ayant étudié, y travaillant depuis des années comme bibliothécaire…) : mais ça, c’est un autre épisode des aventures de Priya…

* Et si je me mets à conceptualiser en allemand, c’est que je suis vraiment fatiguée…

… je vérifie les cotes, la pertinence et la cohérence qui ont présidé à leur choix.

Et là, je me heurte à un problème insoluble : il semblerait que les cotes aient été attribuées parfois en dépit de toutes les formations en bibliothéconomie, mais aussi du bon sens. Et Priya n’est qu’à moitié en cause, dit-elle, puisqu’il semble que ce soit un catalogue commun qui donne les cotes. Même si, au final, Priya dispose toujours de son libre-arbitre pour modifier une cote quand elle la pense erronée : mais ce serait prendre ses responsabilités…

Pour ma part, la première étape a été de délaisser ces dilemmes pour m’esclaffer : je n’aurais jamais pensé qu’une cote avait un tel potentiel humoristique.

Première chose : oui, absolument, c’est un livre en anglais. De ce fait, pour le coter dans une bibliothèque en Inde où l’anglais est langue officielle sur tout le territoire, ce n’est pas compliqué : si le titre n’est pas assez clair (là, il me semble qu’il l’est), il suffit de parcourir le sommaire et quelques lignes pour déterminer à quel sujet il se rapporte. Mais ici, le premier mot (marketing) sur la couverture et le sous-titre (advertising and cultural identity) aiguillent très certainement, quand bien même le mot « Michelin » n’évoque rien (ce qui est fort possible, ça, je le conçois totalement).

Et bien non. Pas de marketing. Ce livre a été classé en 641.5 : les livres de cuisine.

Mais pourquoi donc !?!

(Ah, la fameuse question de celui qui travaille en Inde… « Vouloir comprendre déjà une erreur constitue », a dit Maître Yoda…)

Et bien parce que soit 1) Priya a entré le mot principal du titre dans sa base de donnée (Michelin, donc), est tombée sur le guide gastronomique et a recopié sans vérifier qu’il s’agissait du même livre (70% de chances), 2) elle a fait le lien entre l’image de la couverture (le Bibendum brandissant sa coupe devant son assiette avec la phrase « A votre santé ») et la catégorie, sans non plus vérifier (25% de chances), 3) elle avait entendu parler du guide Michelin et n’a pas ouvert le livre pour vérifier qu’il s’agissait bien d’un guide (5% de chances).

Ou bien… ou bien… ou bien tout ceci vient du catalogue commun, it-who-musn’t-be-used-because-there-are-so-many-mistakes.

*** Annonce, annonce, annonce ***

Toute personne désireuse de s’informer sur les stratégies marketing, la construction de la culture publicitaire française ou encore la constitution d’une image d’entreprise en France devra pour cela se référer à la section « Cuisine ».

Au final, ce n’est pas si faux : tout ce qui touche à la France se rapporte de toute manière à la nourriture…

Bon. Fort heureusement, il n’y a que 6 000 livres à vérifier…

P. S. : pour savoir qui est Priya, c’est ICI.

P. S. : oui, il y a des références à Star Wars et Harry Potter. Je suis en pleine période régressive (imagine-toi, je twitte…).

Comme beaucoup de femmes (indiennes ou non) à Bombay, je donne un peu de mon temps. Mais pas au SMEC*. J’ai préféré aller expérimenter et goûter les délices dont j’avais tant entendu parler, sur lesquels j’avais tant lu : le monde du travail en Inde… Et finalement, au contact de la réalité réelle et vraie, c’est encore mieux que ce que je croyais : c’est jubilatoire ! Crois-moi, l’horizon d’attente de la Moufette a été largement dépassé !!!

Après une première prise de contact aisée avec, disons, Priya, il a fallu démonter une certaine méfiance quant à mes intentions réelles (voler son poste) avant d’entamer une collaboration fructueuse pour mettre en valeur et réorganiser une bibliothèque. J’ai pu alors mettre des mots sur les choses et une vision a pris forme sous mes yeux émerveillés…

Leitmotiv. Priya a une devise revenant avec une régularité toute suisse : « I’ll do it on Monday « . Et que l’on soit lundi ou vendredi, ce sera fait lundi prochain : que la tâche soit urgente ou non, que Priya ait du temps devant elle ou non, qu’il y ait du soleil ou non. Ce sera lundi, c’est tout : je me suis demandé s’il n’y avait pas une histoire de gourou et d’astrologie là-dessous…

Productivité. Priya butine, mais cela ne pose pas de problème car elle est multitâches. Elle peut aisément laisser tout en plan, notamment des piles de livres juste arrivés et non catalogués, pour aller parler de choses et d’autres à ceux qui travaillent, à ceux qui ne travaillent pas, et se précipiter pour allumer un ordinateur à ta place, conséquence d’une récente formation à l’informatique dont s’ensuit un zèle à toute épreuve. L’efficacité dans la réalisation de chaque tâche est, comme bien souvent, inversement proportionnelle au nombre de tâches.

Dévouement. La confiance a été telle au bout de quelques jours seulement, que toutes les idées, initiatives et projets élaborés ensemble et mis en route sont restés en l’état pendant le mois où il était prévu que je sois absente. Priya, avec une prudence toute à son honneur, avait pris sur elle de ne rien faire, de ne pas cataloguer les livres en attente et de ne pas surseoir au défaut de signalétique du lieu, parce qu’une des règles d’un travail bien fait est que ce qui peut être fait seul doit plutôt être fait à plusieurs. Au cas où cela engage une quelconque responsabilité.

Un Bibendum ? Tu comprends mieux pourquoi demain…

* Le fameux quatuor des expatriées salle de sport–manucure-esthéticienne-coiffure (des expatriées françaises ? de toutes les expatriées ? Au contact d’autres nationalités, j’ai l’impression que ce sont plutôt les premières qui sont concernées : un ami disait à ce propos qu’elles se sentent tout à coup comme de nouvelles Brigitte Bardot quand elles arrivent à l’étranger…). Bon, tu verrais ma frimousse, tu te dirais que j’aurais peut-être mieux fait de choisir cette option au final : la culture, c’est so-pas-glamour ! D’ailleurs, le SMEC est un vrai travail, ne t’y trompe pas : celles qui s’y consacrent n’ont pas une minute pour quoi que ce soit d’autre.

La Bibliothèque Sainte-Geneviève (photo : Ann Chou ICI).

Et dire que j’y ai été employée avec accès à tout tout tout…

Salut à toi !

Je l’avoue, j’ai besoin de toi. Demain, on parlera mode (j’ai besoin de tes conseils) mais aujourd’hui, on parle lecture au sens large du terme.

Je suis en train d’aider à l’extension d’un fonds de médiathèque. Celui-ci est déjà conséquent, mais comme partout, il doit être renouvelé. La liste s’allonge d’heure en heure, de minute en minute, les idées fusent, mais compte-tenu de mon travers à ne lire que ce qui a été épargné par le temps, étant déconnectée du cinéma français depuis presque toujours, je suis un peu à l’ouest (à l’est ?) sur les incontournables contemporains, films et livres récents, pour adultes et enfants.

Cette bibliothèque étant destinée à des étudiants en français, débutants et avancés jusqu’à bilingues, mais aussi aux expatriés de Bombay et à leurs enfants, je parle de TOUT ce qui se lit et se voit et en français non traduit d’une autre langue : albums pour tout-petits et enfants, histoires pour juniors et adolescents, bandes dessinées pour enfants et bandes dessinées pour adultes (tssss, je te vois venir…), romans, théâtre, poésie, et films et dessins animés en français ou coproduits en France pour enfants et pour adultes. La francophonie dans le monde entier est aussi à l’honneur.

Car même si nous avons beaucoup d’idées et les compétences nécessaires, je me suis dit que toi, tu vas sûrement penser à des choses fort sympathiques qui raviront ces étudiants et ces expatriés. Pas d’a priori, pas de jugement : si tu penses que c’est nécessaire, Marc Lévy sera aussi accepté.

Alors, j’aimerais bien que tu me donnes là, comme ça, de la plus précieuse étagère de ta bibliothèque personnelle (ou municipale ou même de ta librairie), dix titres de livres/films/dessin animés/bandes dessinées pour enfants et pour adultes, récents, en français non traduits, qui te paraissent absolument incontournables et que tu voudrais trouver dans une bibliothèque au bout du monde.

Et parce qu’en faisant cela tu contribues à bien des choses, ceux et celles qui répondront recevront (s’ils le souhaitent) une carte postale de Bombay (et elles, elles arrivent à bon port, c’est sûr) !