Ce clip est une mine. Il a inspiré tout Bollywood…*

Moustache. Regard langoureux et inspiré. Chemise à manches de dentelles, voire chemise satinée violette. Re-moustache. Veste en velours lissé, motifs à paillettes qui brillent, voire veste couleur moutarde. Eclats de soleil dans le lointain. Statues inspirantes, et frôlements de statue non assumés. Et bague en faux qui brille beaucoup.

Je crois que nous tenons un filon.

Et avec la pluie, c’est de saison…

* Ah désolée, au temps pour moi, il a été inspiré par Bollywood… bien évidemment…

A côté de moi, un sac qui se remplit, un autre aussi. Quelques habits (seulement quelques ? Non, plus…), des vernis à ongles. De petites choses étranges, noix de cajou goanaises, carnets de cuir rajasthani, thé indien… Un passeport, deux ou trois livres. Un appareil photo.

Souvent, quand la vadrouille arrive, l’excitation et la fatigue se succèdent. L’excitation de planifier des moments fous, d’oser ce que le quotidien ne permet pas. La fatigue de changer de rythme à nouveau. Chercher ce qui est sous la main et presque oublier ce qui est devant soi.

Et avoir des questionnements profonds : que vont faire les geckos quand je ne serai pas là…

Mais ce matin, au lieu de ressentir cet étonnant mélange d’efficacité, quoi où qui quand comment, d’excitation (HIIIIIIIIIIIIIIIII !!! Je vais te voir toi, toi, toi et toi aussi !!!) et de flemme absolue pour me décider entre les ballerines noires et les ballerines marron (je prends les deux paires, c’est plus simple), j’ai pris mon temps. Et j’ai rangé et préparé mes affaires avec une nonchalance toute tropicale.

Et là, dans la chaleur ambiante, l’humidité, la jungle de plantes à mes fenêtres, les perroquets qui piaillent dans les arbres, je me suis surprise à fredonner… Les notes sont venues d’elles-mêmes, de très loin.

C’est drôle comment certaines chansons te marquent définitivement. Plus drôle encore de prendre conscience que certaines ont créé un véritable univers en toi. Que les mots, les images, le rythme même t’ont emplie au point de façonner un rêve que tu gardes en toi, que tu caresses, que tu savoures…

Comme pour toi, comme pour moi.

Tu connais d’autres versions sans doute.

Mais rien n’atteint celle, bien plus profonde et pleine de sens, de l’originale en yiddish. La version suivante de Chava Alverstein, éclatante, ou celle-ci, pleine de la nostalgie ashkénaze…

Et toujours le doux cynisme : « Idiot de veau, tu vas à l’abattoir ? Mais tu n’avais qu’à te laisser pousser des ailes ! »

Et de la rhapsodie bohémienne à l’histoire du petit veau, le vent est là…

Oyfn firil ligt dos kelbil
ligt gebindin mit a shtrik
hoich in himil flit dos shvelbil
freit sich dreit sich hin un krik.

Lacht der vint in korn
lacht un lacht un lacht
lakht er up a tug a gantsin
mit a halber nacht.

Dana, dana, dana, dana,
Dana, dana, dana, da,
Dana, dana, dana, dana,
Dana, dana, dana, da.

Shreit dos kelbl zogt der poier
ver she heist dich zain a kalb
volst gekent tzu zain a foigl
volst gekent tzu sain a shvalb.

Lacht der vint in korn …

Bidne kelber tut men bindn
un men shlept zey un men shecht
ver s’hot fligl, flit aroiftzu
is ba keinem nit kain knecht.

- il y a bien sûr eu Staphy, le Coq doré. Qui a récidivé, deux fois, et que de ce fait j’aurais du déchoir de ma corporalité si j’en avais eu les moyens… Rien de grave apparemment, juste la fatigue accumulée, le stress, le fameux j’en-fais-trop-mais-j’adore-ça. La plaque rouge et boursouflée de 20cm de diamètre sur la cuisse, c’est assez décoratif, il faut bien le dire…

- il y a eu ensuite les Journées du Patrimoine : elles sont belles, ces Journées, elles sont fraîches (elles ne sont pas pluvieuses surtout, j’espère) ! Pour la première fois à Bombay, organisées sous la forme d’un partenariat entre l’Alliance française et moi-même, durant cinq jours, des visites que je guide, des conférences, des lectures de textes. Tu imagines que cela demande un tout petit peu de travail et d’investissement, de lectures, de relectures, de coups de fil manqués, de mails envoyés dans tous les sens et de ça-marchera-c’est-l’Inde. Au final, si tu es curieux et que tu as envie de voir le programme que j’ai concocté, c’est ICI… Comme dirait M1, je suis désormais patrimoinewalla, et j’aime ça…

- il y a aussi la Revue de Presse hebdomadaire sur l’Inde. Qui, du fait des éléments pré-cités a sauté une semaine récemment… Cela me prend beaucoup de temps, lire les articles d’une bonne vingtaine de journaux et revues, indiens et internationaux (britanniques, américains, français, belge, suisse, allemand…). Ne nous voilons pas la face : je m’amuse bien, et les inscriptions se font régulièrement et progressent bien (d’ailleurs, tu peux t’inscrire toi aussi). Heureusement, Gulab Jamun m’aide, pour se faire pardonner d’être partie de Bombay je pense, et j’apprends à la fois beaucoup sur l’actualité indienne, les scandales et les faits divers très représentatifs du pays et de sa presse ; il est drôle alors de voir ce qu’en a retenu la presse internationale…

- l’arrivée de nouveaux résidents à Bombay, j’en rencontre autour d’un café, aide certains à se loger, à s’y retrouver ; certains viennent pour quelques mois, d’autres pour quelques années, et ce sont aussi des regards neufs sur cette ville, qu’il me plaît de découvrir. Il y a aussi ceux à qui je fais visiter la ville, patrimoinewalla encore, et qui proposent de m’amener reblochon ou chocolat : et ça, tu le sais, cela me va droit au coeur (aux cuisses aussi, mais c’est une autre histoire).

Je pense bien à toi en tout cas, et je viens aussi vite que possible te lire.

Surtout si tu parles de reblochon ou de chocolat…

Et voici une autre chanson « unique ». Je ne sais pas si ce groupe a eu d’autres succès, toujours est-il que cette voix, ce « Mmmmmmmm » (à moins que ce ne soit « Mmm Mmm Mmm Mmm » ?), cette mélodie, je les connais encore par coeur à nouveau. Toi aussi ?

C’est tout ce que je connais de ce groupe. Ce qui est d’autant plus drôle qu’en revanche, je connais par coeur paroles et rythmes, reprises, solos etc.

Voici donc, parmi d’autres que je vais te faire écouter les prochains jours, une de ces chansons qu’on écoute au moment de notre éveil solitaire à la musique (lire : après avoir été abreuvée de musiques par Môman, quand j’ai commencé à écouter seule la radio), que l’on se repasse en boucle et… que l’on oublie pendant quinze ans. Je me suis rendue compte qu’en plus, ces groupes n’avaient pas fait grand-chose d’autre…

Chose dont je n’avais pas conscience, c’est une chanson triste. Très triste.

Allez, écoute : je suis sûre que dès les premières notes, tu vas fredonner toi aussi !

L’original de Harry Chapin, très folk, me plaît bien aussi…

Cela a commencé ce matin par :

Dingue, une version que j’ai seulement découverte récemment : pour moi, ces deux chansons c’est Hair, que je peux te chanter et danser de la première minute à la dernière… Quel jubilation de découvrir et chanter celle-ci ! « Ain’t got no home… I got my smile ! »…

Ce midi, l’ambiance est devenue plus osée, j’avais déjà perdu deux ou trois neurones dans les embouteillages ; il me fallait du cuir, du noir, du moulant. D’accord : du série Z de seconde zone. Absolument.

« Mais, y’a un mais » : ça, c’est vraiment tragique.

Et ce soir, je renoue avec le vrai et l’ultime B. Je repasse la voix cassée qui devient plus mâle avec les années, le look… étrange, la musique étrange aussi, jouant avec la justesse, la force et la fragilité. The Big B, the Only One :

Nécessairement, après ça, on ne peut que dormir comme une Moufette.

P. S. : oui, il y a eu une rupture d’espace-temps pendant la journée : à toi de trouver quand…

Absolument : je l’ai achetée (Rs 150, qui dit mieux ?).

Pourquoi la tête est floue ? Parce qu’elle bouge avec la lumière…

Peut-être sont-ce les mois passés à Taïwan qui ont définitivement anéanti ce qui me tenait lieu de cerveau.

Et parce que cela faisait longtemps et que vous avez du les oublier, je vous remets S. H. E. :

Ce qui me pousse à me remettre aux sinogrammes, j’en comprends encore beaucoup dans ces sous-titres, et 60% des paroles aussi (pas complexes, il faut l’avouer) mais certains me laissent songeuse… je les ai connus mais… Bon. Il y a du boulot si je veux pouvoir papoter à donf en novembre…

Ouaaaaais.

Alors tu vois, l’autre soir nous nous sommes dit « et pourquoi pas aller voir une comédie musicale ? ». Tac comme moi n’avions pas fait cette sortie so londonienne depuis dix ans, nous nous sommes donc précipités chez le vendeur de billets le plus proche…

Mais que choisir ? Nous en avions vues certaines, regrettions que Mamma Mia soit encore si cher, Oliver ma mère adore et Les Misérables ce serait une redite (mais j’aime les redites) et il y a un risque réel que je me mette à brailler dans la salle… Ou bien… Enron ??? Mouahahahahah ! Oui, il y a une comédie musicale sur Enron : c’est de circonstance, avec la crise et tout et tout ! Finalement, le prix et mon affection sans faille pour Queen nous ont amené à prendre des places pour We will rock you.

Déjà je te place le décor : une belle salle à l’ancienne, avec balcons et poulailler. Et un public composé à moitié de djeunzs (anglais, donc toutes chairs à l’air et couleurs fluos dans les cheveux) et, pour l’autre moitié, de quarantenaires bien sonnés. Tous ont au moins une bière à la main, bières distribuées par les ouvreurs (c’est la preuve ultime que l’on est en Angleterre, pas en Inde) : pendant un moment, je doute, est-ce bien raisonnable…

Et tout à coup, c’est parti : une avalanche de sons, d’images, de lumières, Queen, des applaudissements à tout rompre. La salle s’enflamme, le public rit aux dialogues et frappe en rythme dans ses mains (et tu tapes, tapes, tapes, c’est ta façon d’aimer…). L’histoire est niaise au possible (une méchante firme informatique veut dominer le monde en tuant la liberté, donc le rock), prétexte pour faire résonner les chansons phares de Queen dont les paroles sont parfois modifiées pour les besoins de l’intrigue.

Cela passe mais… les deux chanteurs principaux ont une voix beaucoup, beaucoup trop standardisée, et vas-y que je vibre, et vas-y que je module, toutes résonances qui ne conviennent absolument pas aux chansons de Freddie Mercury. Mais qui conviennent bien à la bouillie musicale des télé-crochets que l’on nous sert (impose ?) depuis des années des deux côtés de la Manche. Qui surjoue l’émotion parce qu’elle ne la ressent pas. En contrepartie, les deux seconds rôles ont une voix excellente, pas besoin d’allonger les notes et de faire des effets : dommage.

Malgré tout, on marche, aux sons des succès qui nous ont bercé et je comprends pourquoi une partie de la salle est plus âgée : ce sont eux qui étaient à Wembley il y a presque vingt-cinq ans…

Je sais, c’est beau. Surtout l’image, le flou artistique qui, tel une toile sur laquelle ces notes vivifiantes dignes de George Crumb, au moins, vient s’imposer à l’auditeur dont le cerveau se dilue progressivement dans l’air ambiant. Ou l’alcool, c’est selon.

Et tu me remercies bien sûr de n’avoir pas mis « Le papa pingouin »…

La Worst Academy pourrait peut-être même revivre, grâce à ça.

Une réorganisation complète de bibliothèque (pas la mienne, déjà rangée par genre, origine linguistique et classement chronologique : on est psychorigide où on ne l'est pas !), des visites de la ville, dont une privée en compagnie fort intellectuelle, deux propositions d'ateliers à préparer, un colloque, des visiteurs à la maison en même temps, une vadrouille à organiser, et un site à mettre à jour absolument. Des concours de blogs en pagaille, des billets à préparer et le plus drôle ? Je suis désormais l'assistante trésorière d'une association culturelle féminine...

Je réponds donc à vos commentaires le plus vite possible et tâche de venir vous lire ! Tiens, en passant, il fait désormais 34° avec 40 ou 50% d'humidité : je n'ose pas imaginer ce que cela va être dans dix jours dans la vallée du Gange...]

Parfois, j’ai l’impression d’être restée en suspens quelque part. Comme si une grande corde à linge traversait le monde et que j’étais suspendue, attachée par une pince par le fond de ma culotte, à un endroit précis ©*.

Comme l’autre jour, lors de cette conversation avec Môman :

- Ton frère (le Mini-mini-Wombat) a décidé de monter un groupe !

- Ouaaaaais, m’écriais-je, grave !

Sache donc que nous sommes une famille de musiciens : Mini-Moufette fait dans la violonitude à un haut niveau, le Mini-Wombat aîné dans la guitare classique avec une vraie dextérité, môman dans le violoncelle-clarinette-chant-flûte traversière après être passée pendant des années par la flûte à bec, la flûte basse, le clavecin, le piano et je dois sûrement en oublier. Le piano aussi avec mon grand-père, puis ma cousine en passant par moi (je dois être celle qui en a fait le moins longtemps en fait…), la clarinette encore du côté d’une autre cousine, et le dernier en lice le Mini-mini-Wombat.

Qui n’ayant pas encore perdu une seule de ses dents a décrété qu’il jouerait du tuba. Absolument. Cinq ou six ans, quelque chose comme ça, et impossible de lui en faire démordre. Après quelques années de pratique où effectivement nous avons constaté que l’instrument lui allait à merveille et qu’il avait vraiment le truc pour ça, il a étendu sa gamme en y ajoutant le saxophone.

Bien. Jusque-là, je suivais.

- Un groupe ? C’est chouette, avec des copains ?

- Oui, l’un d’eux a même réussi à trouver une salle !

Il a douze ans, c’est fantastique pour monter son premier groupe… et d’un air entendu je m’imagine déjà le conseiller sur des morceaux punko-rockeux, du grunge-fusionnesque, du hard-metal-electro. Alternatif bien évidemment.

Et là, mon cerveau se remet à fonctionner et je me demande quelle place il aura avec son tuba, son saxo ou les deux.

- Ah non, en fait ils créent un ensemble d’harmonie**.

Oui. Les jeunes, ce n’est plus ce que c’était…

Nan, je sais, il est magnifique. Mais bon…

* Absolument : cette métaphore est copyrightée. Je demanderais bien à Marlène de l’illustrer d’ailleurs…

** Bien sûr, cela n’empêche pas de faire du jazz, du rock ou du boum-boum. Mais pour draguer les filles, ça le fait moins « sex, drug and harmony « , non ?