Et s’ils revenaient…

Capote et paquetage, fusils, casques d’aviateur, hache, les spahis et les artilleurs, les imberbes et les poilus, chaque arme est là. Harnachés et nus. Débout mais les yeux vides. Les yeux morts de ceux qui ont trop vu, ce que sont ces vivants-morts de la Première Guerre mondiale. Une plaie sanguinolente et mémorielle qui bée dans la plaine picarde.

Des croix noires et des croix blanches, on le sait trop peu. Les cimetières gardés et manucurés de ceux qui glorifient leurs morts sous la bannière étoilée, et les discrets jardins du souvenir de ceux qui pleurent avant tout la guerre.

Il faut aller arpenter cette terre, ses tranchées et garder les yeux ouverts devant les peintures et dessins et gravures de ceux qui ont fait passer ce temps qui n’en finissait plus de s’étirer, le temps d’une guerre qui dévorait mille et un homme de chaque côté chaque jour, d’une guerre qui n’a dit son horreur que trop récemment. Une guerre qui a laissé deux pays exsangues.

La Grande Guerre, oui. Celle qui porte ses majuscules et son épithète comme autant de cicatrices.

La France devant eux.

Fatiguée, inquiète, exsangue elle aussi. Un bouclier à la main, elle guette. Face à l’Est. Elle pense protéger ceux qui ne sont plus que des Fantômes pour que leurs fils ne suivent pas leurs pas.

On est en 1935.

Note : « Les Fantômes », inauguré en 1935, a été sculpté par Paul Landowski sur la Butte Chalmont en Picardie. Il est également l’auteur du Christ rédempteur du Corcovado de Rio de Janeiro…

Quand on se promène dans une rue à l’étranger il y a parfois des scènes qui mettent mal à l’aise sans que l’on sache pourquoi. Alors on s’éloigne. On se retourne et on regarde à nouveau. Et quelque chose empêche de résister. On prend la photo, comme pour plus tard y revenir.

Cet homme au rictus figé… tel qu’il pourrait sortir tout droit d’un tableau de Yue Minjun. La Singha Beer à la main, une bouteille d’eau aussi, et le ventre à l’air dans la chaleur humide de la ville sont autant d’indices ajoutés aux ballots de peluches colorées de mauvaise qualité qui s’entassent derrière lui : cela pourrait être une scène dans n’importe quelle rue de n’importe quelle ville industrielle chinoise. Mais on est dans le quartier chinois de Bangkok.

Et elle. Son nez, sa peau, tout nous dit qu’elle n’est pas de l’ethnie Thaï ou d’une autre ethnie de Thaïlande. Quelque chose d’Asie centrale peut-être ? ou d’une partie occidentale du Tibet ? ou du nord-ouest de la Chine mais avec un je-ne-sais-quoi de différent encore. Son étrangeté au lieu, au quartier, à la ville, tranche. Elle n’est pas la Thaïlandaises ou jeune femme d’origine chinoise qui va et vient dans le quartier, affairée, pimpante et maquillée, petit short, barrettes et colliers fantaisie à foison. Elle, c’est une simple chevalière au pouce et une amulette presque brute au cou, et un bracelet d’argent qui dit l’Himalaya. La chemise d’homme, de travailleur, le T-shirt sombre, les cheveux rapidement rabattus, et pourtant c’est une femme.

Je l’ai observée, des gestes fantômatiques, une temporalité autre que celle de l’homme hilare, que celle de la ville aux femmes coquettes. Elle vient d’ailleurs, se demande ce qu’elle fait là ou si tout ça en vaut la peine, et vend ses brochettes à frire au déjeuner des passants. Le regard vide, les épaules basses, le sourire absent.

Ah et puis, oui, je suis rentrée en Inde…

Il y a des regards qui me fascinent, qui retiennent mon attention. Que je guette, que je scrute. Il y a aussi ces regards que surprend l’appareil photo sans que l’on s’en rende compte. Ou presque.

J’aime ces quatre paires de talons côté à côte, et ces ballerines de plastique qui leur tournent le dos. Ces quatre chevelures déployées, et cette cornette des vendeuses de rue en Asie qui cache du soleil et protège de la pollution. J’aime ces quatre femmes qui prennent leur pause déjeuner, et celle qui le leur a préparé.

Et puis celle, plus colorée et dénudée que les autres, qui sait qu’il ne faut pas se fier aux apparences de la routine…

Ce jour-là, ils s’étaient rencontrés par hasard. Sa tenue sportive à lui, sa tenue estivale à elle, leurs regards se sont croisés. Une caresse du regard, une caresse de la main, un nom échangé…

Le soir, il s’est fait beau. Il a revu sa coiffure, sa tenue, bien plus longtemps qu’à l’accoutumée. Il savait que la lune serait rousse et le ciel étoilé. Il devait lui dire à quel point il l’aimait.

Elle a longuement hésité. Elle a eu peur de trop en faire, ou pas assez. Et puis elle s’est dit que ce qui comptait, c’était son regard et tout l’amour qu’il y lirait.

Elle était vraiment belle ce soir-là…

Ces oeuvres, parce que là on atteint à l’art je trouve, sont celles de Cabbages & Condoms, à Bangkok…

Je pourrais te parler des prostituées de Bangkok. L’étrange incertitude qui saisit quand, marchant dans les rues de la capitale thaïlandaise, on voit des jeunes femmes court vêtues, attendre, debout, assise, bavardant entre elles. Ne pas savoir si, ne pas être certain que. L’élément visuel qui s’impose progressivement et qui restera le plus vif à chaque voyage ici, ces femmes main dans la main avec un Français ou un Allemand bedonnant aux cheveux blancs. Tu la penses jeune, beaucoup trop jeune, mais elle a sans aucun doute au moins dix ans de plus que tu ne le crois. L’habit et la peau lisse du visage ne font pas le moine en Asie…

Mettre le doute sur chaque couple mixte, frémir, grincer des dents, se dire que… et savoir aussi. Savoir qu’il y a de vrais couples. En connaître. Se demander ce que cela doit être de subir toujours le soupçon que. Et croiser cette famille suisse, le père, la mère et le jeune homme à peine sorti de l’adolescence qui leur présente sa fiancée, rencontrée sans doute pendant son voyage. Thaïlandaise. Ce qu’ont du penser les parents, sauver fiston des griffes de. Oui, elle a peut-être un enfant au village qui l’attend, des cousins à nourrir. Non, elle est peut-être étudiante et rêve d’une vie d’amour. Les deux peut-être.

Et tu passes, dans cette fin d’après-midi moite devant des salons, ceux où l’on masse mais dont la vitrine est de verre dépoli. Les masseuses attendent assises dehors, elles n’ont pas d’uniforme. Ce massage-là n’est pas pour toi, tu le sens.

Alors tu te promènes dans le crépuscule et tu passes des belles de nuit à d’autres belles de nuit. Tu oublies ces femmes dont tu ne sais si, pour te laisser porter par des vagues de fleurs. Le marché de Pak Khlong est celui des jonchées, des guirlandes, des bouquets. Des tas qui dégringolent, des hottes remplies jusqu’à ras, des pétales, des feuilles et des tiges qui se mêlent à n’en plus finir.

Depuis une soixantaine d’année, ces rues et ruelles enserrées de canaux reçoivent les plus belles fleurs des provinces de Thaïlande qui sont redistribuées aux petits vendeurs, aux temples, aux fleuristes qui jalonnent chaque rue de la ville. Un marché aux fleurs de gros, la journée, le soir surtout, la nuit. Roses, orchidées bien sûr, jasmin évidemment, lotus, et toutes celles dont on aimerait connaître le nom mais on laisse ça pour plus tard, un autre jour, là c’est le régal des couleurs et des parfums qui compte.

Les touristes ne viennent jamais ici, je ne sais pas pourquoi. Sans doute qu’un marché aux fleurs fait moins « thaïlandais » que la rue des backpackers de Khao San. Pourtant, c’est à Pak Khlong Talat que tu trouves toute la Thaïlande. Affairée et douce, fraîche et odorante, toute en fines nuances.

Bangkok, Krung Thep, est la cité des anges, ne l’oublie pas.

Bangkok est la ville des fleurs.

De celles qui éclosent la nuit…

Toi. Moi.

Regardant la lune rousse et le ciel étoilé, une voûte céleste faite de… capotes.

…

Qui sait comment tout ça va finir.

Note : ciel capoté que l’on peut admirer au bungalow de Cabbages & Condoms à Bangkok. A suivre…

Il faut arriver un soir.

Quelques heures de voyage, de l’avion au ferry-catamaran, du taxi au bus, rien de fatigant quand on voit un petit paradis se dessiner.

Tu y es. Tu ne te précipites pas, tu as des heures et des jours devant toi. Ranger ses quelques affaires, vider un sac qui ne sera rempli qu’un jour qui se fait à mesure de plus en plus lointain. Des livres. Maillot de bain. Les odeurs de noix de coco, d’hibiscus, de bergamote se mêlent sur ta peau, la main sur le lit qui caresse la fine couette. Le bois du bungalow, deviner les mouvements des feuilles tropicales au-delà de la petite terrasse et laisser l’eau couler de tes lèvres à ton ventre, l’air doux te caresser, te savoir libre et calme enfin…

Et puis, tu fais les quelques pas qui te conduisent à la mer. Humer la brise, souffler. Pour la première fois depuis des mois, des années peut-être. Le silence, le calme, le soleil qui joue sur ta peau, tu sais qu’il n’y aura pas un klaxon pendant ces jours. Pas un accroc. Pas une contrariété. Rien ne sera parfait, c’est loin d’être un hôtel de luxe mais justement, tout sera simple. Pas d’obséquiosité, pas de mondanité, pas de quant-à-soi. Mais de l’intimité, du charme, de la douceur.

Tu poses tes affaires au coin d’une table au bois rongé par le sel, tu glisses tes pieds dans l’eau fraîche d’une piscine bleutée et la mer turquoise réchauffe tes hanches. La bouche emplie des saveurs glacées de noix de coco et de mangue, des voix douces de temps à autre.

Des livres te remplissent, des pages s’écrivent. Et un peu plus clair l’horizon. Alors tu laisses le crépuscule tomber, en tout confiance.

En une journée plusieurs se succèdent. Au gré du soleil resplendissant et des orages grandioses, de la touffeur du soir à l’air frais du matin, tu redécouvres l’horizon, vide enfin et si plein à la fois.

Et tu redécouvres que l’on peut peindre avec les nuages…

Tu crois rêver. L’impression d’être à la proue d’un bateau, de goûter les mers calmes d’huile d’une mer indonésienne et les coups de vent d’une Bretagne lointaine, tu vois la crique se recourber, te cacher, t’envelopper et le large s’ouvrir à toi, loin…

Tu ne sais déjà plus combien de temps tu y es resté.

Une éternité, et une minute peut-être.

Il y a des petits coins de paradis.

Le nord de Ko Phangan en est un…

Bob.

Le chien.

Un mélange entre Marley et l’Eponge.

Vision que j’aurais pu m’abstenir de partager, mais en même temps, c’est tellement bon… conviens-en…

Note le petit bijou rose qui ferme la ficelle du bonnet. Et oui, absolument, ses chaussures ont des semelles à empreintes canines. Indispensable pour le retrouver s’il se perdait…

Et je sais où sa copine se fournit.

Une vraie blogueuse mode : il y a toutes les tendances, du Liberty au léopard… Je lance un pari. S’il y a plus de 20 commentaires à ce billet, je ramène une panoplie version chat pour Cannelle (tu peux RT sur Twitter, je le ferai)…

[Aucun animal n'a été maltraité physiquement durant le tournage. Moralement, là, je n'en suis pas certaine...]

Je crois que le massage thaï peut motiver en lui seul un voyage en Thaïlande.

Un vrai massage j’entends. Pas celui vendu sous ce nom dans les onéreux salons du monde, mais un simple massage à quelques euros fait en Thaïlande à la thaïlandaise par un(e) masseur(se) formé(e) dans les écoles de massage reconnues par le gouvernement. Là, tu auras le massage ancien, traditionnel, celui qui n’utilise ni huile ni son de gouttelettes d’eau ni Enya (pitié). Pas de tralala. Le massage thaïlandais, celui qui se suffit à lui-même.

Viens, prends ma main, suis-moi…

Les masseuses attendront ensemble sur le pas de la porte, menues, bien mises, goguenardes parfois. Tu te demanderas toujours un peu si c’est vraiment un salon de massage… Tout sera calme, propre, simple, sans trop d’apprêts. Une musique à peine audible dans la pièce d’accueil, des mots murmurés, une discrète odeur de citronnelle ou de camphre.

Cela commencera toujours par un petit baquet où tes pieds seront lavés à l’eau chaude, séchés doucement. Tu enfileras des tongues et des habits confortables de doux coton, un fisherman pants sombre, une chemise claire ample. Le rideau fermé crée la pénombre, un matelas fin et ferme, tu t’allonges.

Elle vient.

Le massage thaïlandais se pratique à deux corps, tant la masseuse participe aux mouvements qui redonnent forme au tien. L’effort, elle l’impulse et l’accompagne, le crée tout en le soutenant. Son corps se synchronise avec les gestes qu’elle t’impose en un doux ballet à quatre mains, quatre pieds, deux ventres. Tu virevoltes et te laisser porter, car le nuat phaen boran est au massage ce que le tango est à la danse. Une succession lente, rythmée, de mouvements pleins de sens, où la force n’est rien mais l’intensité est tout.

Ce ne sont pas des mains qui te palpent, mais des paumes, des doigts, des pouces. Des coudes, des genoux qui s’enfoncent dans ta chair. Des avant-bras et des mollets qui roulent les tiens, les pressurent, les étirent. Les pouces, n’importe quelle masseuse thaïlandaise doit pouvoir me porter rien qu’avec ses pouces tant ils ont de force, écartent un à un les nœud de ton corps, étirent les fibres de tes muscles, extirpent toutes les tensions.

Elle dénoue les nœuds de ton corps et à mesure se défont ceux de ton esprit.

Son corps vient sur le tien, devant toi, sur toi, derrière toi. Tu sens sa sérénité sourdre de sa chaleur, les gestes évidents et naturels qui te guident, la confiance absolue de ton corps dans le sien. Ses pieds imprègnent tes cuisses, ses genoux tes mollets, ses poings tes fesses, elle rampe vers ton ventre et s’arrête à l’aine, pèse de tout son poids les mains à plat, son corps allongé sur le tien. Et elle reste là, dressée, appuyant fort, longtemps, très longtemps. Jamais trop. Elle tient tes bras derrière ta tête et plante ses genoux dans ton dos. Tu as peur que ça craque, tu as peur de t’écrouler sous son poids, sous sa force. Mais, c’est ce que t’apprend le massage thaïlandais, tu ne te disloqueras pas.

Jamais.

Et elle te fera pivoter, enjambant tes cuisses croisées, prenant appui, saisissant tes bras, tes flancs se tordant comme tu ne l’imaginais plus. Allongé, assis, repositionné dans tous les sens. Elle labourera tes clavicules de ses avant-bras qu’elle fait rouler de tes épaules à ton cou, et plantant ses genoux dans tes fesses elle saisira tes épaules pour les tirer vers l’arrière. Loin. Trois fois. Si loin que tu ne pensais pouvoir y aller.

Tu craqueras.

Fort.

Tes pieds, la phalange pressée dans la voûte plantaire, sous le talon, la pointe d’un index et d’un pouce entre tes doigts de pied, ses doigts qui tirent les tiens. Ses doigts encore qui saisissent presque les tendons et les démêlent. Ton corps est glaise entre ses mains, elle te façonne entre ses paumes, tel que tu aurais du toujours l’être. Tu auras été labouré, sillon après sillon.

Pas de musique, pas de mots échangés si ce n’est l’unique demande liminaire « pas trop fort ? ». Et ensuite, des grognements et des soupirs. Une heure, deux heures à oublier, vider, ouvrir, remplir et renaître.

Tu ressortiras moulu.

Vivant.

Et tu n’attendras qu’une chose : recommencer.

C’est rose, c’est laid, inutile et guimauve. Et en plus c’est ringard et grotesque.

Et pourtant, elle a conquis toute l’Asie. Elle a imprimé son infantile empreinte féline sur tous les pays de la région, on la retrouve de la carlingue des avions Eva Air aux expos branchées chinoises, des cartables de Tokyo aux petites tenues de Bangkok, et si tu la trouves stupide et sans aucun intérêt esthétique, je suis bien d’accord avec toi. Mais, en vadrouillant en Asie, il faudra te faire à sa trogne, à son look et aux myriades de petits qu’elle a fait (parce que la bestiole se reproduit en plus…).

Car Hello Kitty est partout, elle te regarde, t’observe, elle jaillit d’où l’on ne s’attend pas, tapie dans l’ombre et pistant les humains inconscients du destin qui les guette…

Comme en toute chose, à force d’accumulation, de matraquage, à force d’amoncellement de superflu, de rose et surtout d’absurde ultime (des protège-slip Hello Kitty achetés en Chine), on en vient à se prendre au jeu. Parce que le ridicule au bout d’un moment peut atteindre le sublime.

Parce que cette Chose, appelons-la par son nom, a inspiré tant de produits dérivés, d’adaptations, de subversions (de perversions aussi) allant du pathétique au pathologique (le tueur de Hong Kong qui aurait mieux fait de s’attaquer aux vraies Hello Kitty plutôt qu’à une jeune femme), te gagne. Oui, même toi là qui secoues la tête en signe de dénégation, ça passera par toi aussi, quand hilare au bout de 25 étals proposant le plus improbable, tu te rendras compte qu’elle est devenue une donnée sine qua non de l’Asie, donc de ton voyage. Alors oui, toi aussi tu finiras par t’acheter un boxer Hello Kitty… Ce sera ce qui homologuera ton passage dans la région bien plus que des tampons sur ton passeport.

Et, au milieu des étals, j’ai soudainement pensé qu’il y avait largement de quoi faire mon marché pour vous…

Pour Regarder le ciel, un beau thermomètre-hygromètre :

Pour Stilettostetico, une chaîne de pied ciselée sous la peau :

Pour M1, s’il a été sage, un avatar pour faire ressortir son côté tellement kawaii…

… mais s’il n’a pas été sage, il devra arborer ça en allant se balader une journée entière ICI :

Pour Des pas perdus, le « Hello Che » ne me plaisant pas, j’ai finalement trouvé ça :

Photo trouvée ICI.

Et pour les filles ? Ohhh, j’avais l’embarras du choix mais il y a eu quelques évidences pour Nekkonezumi, La Voyelle, MaO et Daydreamer :

Et pour la salle de bain de Shaya j’ai trouvé ça :

Oui, des trucs qui massent… elle aime beaucoup les massages…

Pour les jours, où tu es en colère, je suggère :

Et moi ? Moi… si tu savais…

Il y en a pour les jours où je suis d’humeur coquine :

Très coquine :

C’est pour le dos. Oui, absolument, tu le fais vibrer sur ton dos. Quand tu es dans le magasin, après c’est à toi de voir…

Über coquine :

Je veux REELLEMENT aller dans ce Love Hotel de Tokyo (chambre à l’heure pour couples en mal d’intimité).

Le côté Hello Kitty + chaîne et menottes m’intrigue…

En conclusion, Hello Kitty est partout, sur ton attribut viril aussi (sortez couverts avec Hello Kitty, succès garanti… hum…), dans votre nez (la drogue, c’est mal et je devrais vérifier ce qu’il y avait dans le café ce matin…).

Et puis les filles, si Kitty elle a inventé le Pussy Wind, c’est pas pour rien…

Bon, je vous laisse, j’ai plage…

Le vrai site des vrais fans, oui il y en a, et un site exceptionnel qui rassemble tous les produits dérivées hellokittyesques les plus horribles. Et si tu veux être à la pointe de la mode, Liberty a lancé il y a quelques jours des imprimés Hello Kitty super fous, j’ai hâte de me faire faire de nouveaux chemisiers par mon tailleur…