Nuit de bûcherons, je suis sûre que nous avons tous ronflé. Réveil intermittent au son des sifflets de train au petit matin. Petit-déjeuner en room-service, grand avantage peu onéreux des hôtels indiens. Et découverte de l’Inde à la pointe de la modernité : on peut vérifier gratuitement par téléphone le retard du train.

3h50 de retard pour l’instant. Seulement. Le train est parti de Jammu la veille au matin : c’est pas trop mal.

Visites sous une pluie intermittente. Un magnifique haveli à l’intérieur peint, fresques du milieu du XIXème siècle. A moitié rénové, la pièce supérieure est un amoncellement de gravats. Mal éclairé, mal mis en valeur et à peu près inconnu des habitants du quartier même. Le musée ensuite, dans un parc typique de toutes les villes indiennes : on y va le dimanche, paré de ses plus beaux vêtements. Sari rehaussés de brillants et de sequins, pantalon de satin noir, ballon neuf. Musée étonnamment excellent avec des familles qui écarquillent les yeux devant ces Occidentales. Et de prendre des photos, de serrer la main, de poser les mêmes questions. Curiosité de bon aloi et sympathique, que l’on vit de plus en plus en vivant en Inde comme une agression permanente. Colère, fatigue.

Le train à 4h30 de retard.

Repas nord-indien dans un restaurant kitsch, calme à notre arrivée, puis Enrique Iglesias crachote et nous enflamme. Retour à l’hôtel, direction la gare. Coucou aux vaches, toujours aussi nombreuses et placides.

Le sol du quai est plus propre que dans la salle d’attente, et l’air y est plus frais. On attend. Des nuées de mouches s’envolent au passage des trains chargés de minerais, hululant dans nos oreilles (les trains, pas les mouches). Le retard de 4h30 est confirmé : on a eu raison de prendre tout notre temps pour visiter la ville. Conclusion : la prévision du retard par IRCTC est fiable.

Montée acrobatique dans le train, on pousse, on tire, on bloque sa respiration au passage des toilettes. Intervention musclée pour déloger quatre gars bien installées à nos places : « ‘on était là avant, vous n’avez pas de réservation ». Ben si, on en a une, pas vous !!! Un gamin accroupi nettoie sous nos pieds les reliquats de deux jours de train depuis Jammu. Nos voisins, ceux que nous avons délogés, sont des militaires en poste à Jammu, revenant chez eux à Belgaum (Karnataka) pour un mois. Ils s’installent sur une seule et même couchette, qui devient un lieu de débauche…

Bidonvilles, bas-côtés du terre-plein transformés en latrines. Le train stationne juste devant deux gars accroupis. Ils détournent la tête sous les quolibets des passagers.

Les militaires achètent des babioles pour leurs enfants aux colporteurs qui passent de temsp à autres. Les chaiwalla se succèdent et leur chai ne se ressemble pas. Des grignoteries à chaque gare, à chaque cahot du train. Quelques moustiques. Des hijras (eunuques, parfois des transexuels, habillés en femmes, une tradition toujours vivace, une caste à part) viennent deux fois répandre leur bonne parole et tripoter les militaires. Mais ceux-ci ne les avaient pas attendus : j’ai encore dans la mémoire cette scène d’un rare érotisme, quatre ou cinq gars allongés ou assis les uns sur les autres sur une seule couchette, qui de se pencher sur l’épaule de l’autre ou de poser sa main sur son entrejambe. Et tous de regarder avec émotion un cahier de coloriage Barbie qu’ils viennent d’acquérir.

Fin de la vadrouille à la gare de Bandra Terminus. Logique. Traverser les voies, se retrouver parmi les rabatteurs qui savent pertinemment que l’on ne peut pas traverser le quartier à pied : prix exorbitants, rires moqueurs, un phénomène extrêmement rare à Bombay si ce n’est à… Bandra Terminus. Fin du week-end en fanfare, négociations, escroquerie, colère.

Et pourtant…

le jeu en valait pourtant la chandelle !!!

Les photos suivent…

Ce week-end dans le Gujarat a été exemplaire en la matière, quoique ce soit concentré en deux jours ce qui arrive d’habitude en quatre ou cinq jours. Et c’est pas comme si nous étions novices… Chronique donc d’un voyage presque ordinaire en Inde.

Un quai de gare bondé… A bord du train qui démarre et cahote, deux d’entre nous vont fumer leur cigarette sur la plateforme toujours ouverte aux vents, donnant sur les voies et les gens accroupis. C’est interdit. Un employé passe, voit l’aubaine et tente d’extorquer une amende de Rs 200. OK, pas de souci, amène-nous le papier et on te paiera : on n’a jamais revu l’employé… Nuit de train : pas dormi, quoique peu d’arrêts et des couchettes relativement confortables. Excitation du départ, pluie qui tambourine, ronflements.

Arrivée aux aurores à Baroda, petite ville d’affaires, dont le paysage est celui de toutes les villes indiennes : un fatras épouvantable de boue, de constructions non finies, de maisons anciennes où s’enchevêtrent enseignes et fils électriques. Sarajevo en 1997 ? Un amoncellement sans âme et sans plan qui, pourtant, et comme presque toujours en Inde, cache des bijoux. Seul café à l’occidentale fermé, le Café Madras, un dabba local, nous accueille dans une myriade de mouches et nous nourrit de dosas aux pommes de terre et oignons accompagné du masala chai.

Le week-end a effectivement commencé.

Hôtel très bien, pas cher, très propre. Il faut, comme toujours, s’inscrire mais là, pas avant 9h car la photocopieuse n’est reliée à l’électricité qu’à ce moment-là. Plus d’une demi-heure pour photocopier nos papiers d’identité, remplir les registre et les formulaires de la moitié d’entre nous ; l’autre moitié attendra le soir, car nous commençons à grogner devant la lenteur. La bureaucratie indienne n’est pas un mythe.

Dans l’intervalle, le taxi à la journée est arrivé. Garé dans la plus grande mare de la rue, nous attendons sur le trottoir inexistant : le chauffeur n’a pas les clefs. Il les a laissées dans la voiture. Il s’échine sur la porte, tape la carrosserie comme on le fait d’une télé qui grésille. Un collègue arrive avec le double… qui n’en est pas un. Tac et moi repartons à la gare chercher un nouveau taxi : négociations, et ce faisant, la sangle de mon sac se déchire, usée par les nombreuses vadrouilles, le poids combiné des bouteilles d’eau, guides, appareil photo, lingettes et produits divers et variés nécessaires (anti-moustique, crème solaire et serviette à s’éponger la figure…). C’est au moment où nous trouvons une solution qu’un autre collègue finit par apporter le bon double.

Pluie diluvienne par intermittence, nids de poule devenus des mares, vaches et bouses innombrables. Une heure passée à rien ou plutôt si : à attendre. Normal. On part enfin.

Route sympathique, en bon état pour l’Inde, ponctuée de vaches, de buffles, de bidonvilles et de chèvres. Campagne verte et grasse, du maïs : la mousson est souvent excédentaire au Gujarat, et ça se voit.

Champaner : attente, grognements et colère pour obtenir le billet au tarif des résidents indiens. Un employé tourne le dos quand on lui parle, surtout quand on est une femme, colère redoublée. On laisse tomber. Quelques enfants nous abreuvent des deux phrases en anglais qu’ils connaissent. Village typique en plein milieu du site, avec animaux, boue et enfants de rigueur. Des fils électriques défigurent les portes de l’ancienne ville et des vestiges servent de matériau de construction. Heureusement que ce site est classé au Patrimoine mondial…

Sublimes mosquées, oubliées de tous, ayant survécu au temps et à la présence humaine, à la « modernisation » et aux rénovations à la truelle. Paisible, une grande finesse artistique. Peu connaissent, peu savent où cela se trouve. Comme très souvent en Inde si ce n’est pas près du Taj Mahal.

Averses. Les mares deviennent des lacs.

Mauvaise volonté du chauffeur, qui ne cherche pas, ne demande pas la direction, ne s’intéresse pas à nos indications (et pourtant, trois d’entre nous parlent hindi… mais on est en zone gujaratiphone, on ne peut pas lui en vouloir, le hindi est juste l’une des deux langues nationales de l’Inde…). Le chauffeur ne connaît pas la ville, moins que nous qui avons un plan sous les yeux et le sens de l’orientation. Normal. Une colline sacrée dont l’atmosphère n’a rien du sacré attendu, calme ou recueillement. Le pèlerinage indien n’est pas le pèlerinage occidental.

Palais sublimement sis au milieu d’un terrain de golf, une construction des plus folles. Calme inattendu, parfois rompu par les glapissement de gardiens zélés et stressés : on ne va pas par là (c’est marqué, d’ailleurs, mais peut-être ne sais-tu pas lire), on ne touche pas, on n’envisage pas de faire un pas tout seul, on a nécessairement besoin des explications insipides, idiotes et souvent incorrectes des gardiens. Difficulté à expliquer que nous ne sommes pas des touristes indiens, que l’on n’a besoin de personne et que nous connaissons la significations des barrières et panneaux. Colère. Fatigue.

Passage chez « Baroda Prints », des cotons imprimés traditionnels. Lieu vieillot, il faut fouiller pour trouver de belles choses, à prix plancher, mais bien souvent tâchées. Ou pas en stock. Normal aussi.

Repas : un thali gujarati. S’adapter : manger avec les doigts, soutenir le regard de l’armada de serveurs ébahis par cinq Occidentales, seules, le soir, mangeant comme de vraies Indiennes. Aucun choix, on mange les plats imposés et servis à volonté dans les petites écuelles. Sucré-salé, du pain sous toutes ses formes, et ce que l’on laisse de côté à contre-coeur : crudités, laitages non pasteurisés… Epargnons nos intestins.

[La suite du voyage est ICI...]

Lakshmi Vilas, Baroda.

Rien à voir avec le champagne (imagine-toi, l’Etat du Gujarat est prohibitionniste en plus !).

Excitation du départ, adrénaline : nous adorons retrouver ce sentiment étrange d’être des touristes dans le pays où nous vivons. De nous réapproprier les chemins, les techniques pour attraper un rickshaw, foncer vers le train, visiter en toute quiétude, déguster les plats locaux et retrouver le sourire tranquille de celui qui parcourt l’Inde presque comme si c’était la première fois.

Des photos ? Oui, plein de photos suivront !

Jami Masjid, Champaner.

Absolument : je l’ai achetée (Rs 150, qui dit mieux ?).

Pourquoi la tête est floue ? Parce qu’elle bouge avec la lumière…

Peut-être sont-ce les mois passés à Taïwan qui ont définitivement anéanti ce qui me tenait lieu de cerveau.

Et parce que cela faisait longtemps et que vous avez du les oublier, je vous remets S. H. E. :

Ce qui me pousse à me remettre aux sinogrammes, j’en comprends encore beaucoup dans ces sous-titres, et 60% des paroles aussi (pas complexes, il faut l’avouer) mais certains me laissent songeuse… je les ai connus mais… Bon. Il y a du boulot si je veux pouvoir papoter à donf en novembre…

Istanbul, le « çai » sans lait et sans épices. Mais les parfums d’Orient sont bien là…

Un bon thé, glacé chez toi bien chaud ici (il fait vraiment froid, on est descendu à 26°, argh !). Je vais en avoir besoin…

A faire (entre autres choses) :

• lire vos blogs / répondre à vos commentaires ;
• mes conseils pour se rafraîchir en temps de canicule (notamment : comment réussir le thé glacé) ;
• décrypter enfin les notes prises par Lindsay Lohan lors de son voyage en Inde ;
• vous parler d’Indiana Jones (absolument) ;
• trier mes photos depuis deux à trois ans (c’est une honte, je sais) ;
• préparer ma conférence sur la gastronomie française ;
  
• courir après les geckos (ils doivent rester en forme) ;
• mettre en ligne tous les billets déjà prêts pour Passage to Mumbai ;
  
• donner des cours de français à ceux qui me l’ont demandé / m’inscrire à trois modules de formation / progresser en hindi / reprendre le chinois ;
  
• après essayage, récupérer ma robe sur mesure et vous la montrer / vous mettre une photo de la Moufette en sari ;
• prendre les billets pour Delhi pour y retrouver Spike (sans Buffy), prendre mes billets pour la Chine et y retrouver aussi Spike (toujours pas de Buffy), envisager sérieusement le Sikkim, préparer Champaner, Baroda et les Nilgiri Hills, préparer la vadrouille avec MaO (le retour du come back, qui ne s’avouera jamais vaincue) ;
  
• m’occuper des Journées du Patrimoine à Bombay : la patrimoinewalla (©M1), c’est moi !
  
• vous raconter les facéties de Priya et de Vidya…

Je vous avais bien dit que c’était la rentrée !

Cela faisait un certain temps que je ne t’avais pas parlé de livres, je vais me rattraper…

Avec Retour en Inde de Patrick Boman (2009), une première évidence : la vague Bollywood a battu son plein en France, a imposé ses couleurs à tel point que le thème pictural a fleuri sur les étals de livre et de DVD, à l’envi, à satiété, ad nauseam. Trompant même parfois sur la marchandise, comme c’est le cas avec cette couverture, fort mal choisie je pense.

Ces notes de voyage, si elles ont un lien très ténu avec le clinquant de la religiosité hindoue (et de très loin encore), n’en ont aucun avec le rose Bollywood : pas de mélodrame, pas de sentiments sirupeux et dégoulinant, pas d’acteurs au rabais, pas de grands sentiments cornéliens surjoués, pas de dieux non plus (comment ça j’ai une vision restreinte de Bollywood ?…). Seuls deux personnages se font face dans Retour en Inde, comme dans les grands fondamentaux des écrits de voyage : le voyageur et l’Inde.

Mais à la différence de nombre de récits, Patrick Boman connaît déjà bien l’Inde pour y avoir effectué de nombreux séjours. Il échappe donc aux topoi de la découverte, de la fascination et de la déception, et le lecteur entre dans l’univers beaucoup plus subtil du voyageur… lassé. Fatigué. Malade. Jamais fasciné mais toujours plus intéressé. Exaspéré. Passionné surtout. Le vrai voyageur donc, ni le penseur, ni le photographe, ni l’indo-illuminé.

Car voyager en Inde, c’est souvent tomber dans une transe fascinée qui se donne en spectacle avant le voyage et se consume souvent dans les premiers spasmes intestinaux, avec des lieux communs brassés à n’en plus finir (l’Inde est un pays tellllllement zen (non, le zen, c’est au Japon…), l’Inde un pays tellement naturel (mouahahah ! L’antithèse…), l’Inde un pays où la tradition est reine (pour le pire et le pire) etc.). Patrick Boman est justement loin de tout ça : c’est un baroudeur de l’Inde chevronné, cultivé, jamais naïf. Et dans ce court récit qui note avec une minutie quasi médicale les lieux visités, les horaires, le numéro de la chambre d’hôtel ou du train, l’Inde véritable défile sous ses yeux.

Le mouvement (en train, en bus, en taxi, en rickshaw) est le lieu de la contemplation d’un pays presque statique : sur ma diagonale préférée (Calcutta-Bombay, en passant par tous des lieux méconnus que j’adore : nous avons beaucoup en commun, ce livre et moi…), Patrick Boman met des mots sur la réalité du voyage en Inde. Il refuse les digressions philosophiques pour s’attacher aux simples réflexions d’un voyageur à qui on ne la fait pas. Moins dense et moins jubilatoire qu’Alexandra David-Néel, plus posé que Marc Boulet : le principe du carnet de notes à l’écriture hachée, ne te laisse pas prendre à cette fiction du « premier jet », donne à voir un voyage en Inde dans ses moindres détails dans la perspective de « ce que je vois-entends-et-vis ce jour-là ».

Pour moi qui y vis et y voyage très régulièrement, quel intérêt de lire ces notes ? Celui de me sentir pleinement comprise : lui aussi ressent cet agacement mêlé d’excitation, cette stimulation immédiatement anesthésiée ou cette somnolence dynamisante. L’Inde est impossible à comprendre tant qu’on ne l’a pas vécue ? Oui, ça c’est encore un lieu commun mais… c’est tellement vrai ! Et pour quelqu’un qui ne connaîtrait pas l’Inde ? Et bien, c’est là où je crois ce livre atteint sa limite : je ne suis pas sûre qu’il aurait un intérêt, que ce maelström d’odeurs nauséabondes et d’épices, de rage et de douceur, de rien-ne-marche et tout-fonctionne, peut se comprendre simplement à travers les mots…

Au final, Retour en Inde parvient à rendre exactement, dans l’écriture comme dans le propos, ce qu’est le voyage en Inde : l’expérience la plus addictive et la plus exaspérante qui soit…

Nyrmla’s Wedding II.

Avant ce séjour en France, j’avais lu un article sur les soeurs Singh et parcouru leur site, sans savoir que j’aurais l’occasion de voir leur oeuvre de près quelques jours plus tard à la National Portrait Gallery de Londres !

Amrit et Rabindra Singh, deux jumelles d’origine indienne et sikh vivant à Liverpool, ont créé depuis plus de vingt ans une oeuvre à quatre mains, relecture des miniatures classiques indiennes à l’aune de sujets contemporains. Qu’en penser ? Et bien, pour ma part, j’y vois malgré un aspect ludique une oeuvre à la visée extrêmement conformiste…*

Le cadre dans lequel les sœurs Singh travaillent est très précis, relevant d’une technique qui ne laisse pas de place à l’improvisation : la miniature indienne est (comme toutes les miniatures) extrêmement codifiée, tout étant destiné à produire une idée précise. Qui, en peu de mots, pourrait se résumer par : glorifier le pouvoir en place et confirmer la tradition. La miniature n’est pas contestatrice… et pourtant, il semble au premier abord que les soeurs Singh rompent avec cette caractéristique.

Plusieurs de leurs tableaux dénoncent en effet des éléments contemporains : la guerre en Irak, la collusion américano-britannique, la société de consommation et les grandes multinationales, l’occidentalisation à tout crin des cultures. Contestation donc du modèle contemporain…

From Zero to Hero. Un peu de baroque avec le couple Beckham ?

Et pourtant, cette contestation est factice. Ou en tout cas ne va pas bien loin : les soeurs Singh reprennent les conventions picturales sans les dépasser, et elles abordent les sujets contemporains pour insister sur les valeurs « en danger », soupirant avec nostalgie après la famille, le foyer, l’amour familial et les traditions ancestrales. Un discours que l’on entend dans une bonne partie de la classe moyenne indienne, et notamment la diaspora : ahhh, ce temps où les enfants respectaient leurs parents, connaissaient et appliquaient les traditions sans être dévoyés par les moeurs occidentales…

Un message d’un pur conservatisme social, très manichéen. Très niais en fait. Face à la société de consommation imposée par l’Occident qui détruit les « vraies valeurs » sur son passage, il faut se replier sur les seuls principes valables, à savoir la famille et la tradition. Et les soeurs Singh ne vont ni plus ni moins loins que ça. Comme la miniature impose un univers pictural statique, si la réflexion n’apporte rien de nouveau, quel intérêt ?

Alors, oui, regarder dans le détail les tableaux est ludique et une bonne part de leur succès vient de là : on y voit Ronald McDonald et Marilyn, des bollywooderies et des clins d’oeil au monde contemporain, du mehndi et Venus Williams. On scrute et on cherche Charlie, en quelque sorte. Mais les ficelles sont toujours les mêmes, cadre miniaturesque et idéal passéiste : à l’image des traditions glorifiées, l’ensemble est trop statique. Au final, les soeurs Singh souhaitaient redonner aux traditions artistiques indiennes un droit de cité dans l’art contemporain : alors oui, elles ont contemporanéisé le sujet, les techniques, mais sans y apporter de souffle nouveau. C’est dommage.

La seule œuvre dans celles que j’ai vues qui ait une réelle force, c’est la représentation de l’assaut donné au Temple d’Or, le lieu sacré des sikhs, par les troupes d’Indira Gandhi alors Premier ministre. Un véritable massacre, et l’on sent pour ces deux artistes la prégnance de cet événement et de ses répercussions dans la mémoire familiale. Ce tableau-là, plein de mouvement et chargé d’émotions diverses, loin du message conservateur des autres, a une véritable force d’évocation.

Parce qu’il ne cherche pas à faire passer un message quasi scolaire et sur-référencé mais plutôt à faire éprouver.

Nineteen Eighty-Four (The Storming Of The Golden Temple).

* Ce qui, tu te doutes, me dérange…

Note : toutes les illustrations proviennent du site des Singh Twins.

Malgré un programme chargé sur cinq jours seulement à Paris, j’ai toutefois pu…

… déguster des crêpes avec MaO. Crêpes où la quantité de reblochon-crème-fromage-lardons, puis crème de marrons-crème fraîche, était plus importante que la quantité de crêpe elle-même. Léger, délicieux, sain : donc sur-conseillé.

… partager un moment sérieux, voire austère, comme tu peux t’en douter, avec Daydreamer et Shaya nettement axé sur l’arithmétique des textes apocryphes de saint Augustin mais aussi la pérennité de la tradition du serveur maori servant de l’autruche à dos de kangourou. La conclusion de cette conférence au sommet, je ne peux que te la transmettre en image :

… échanger autour d’un verre (dont le contenu restant a été ensuite lancé sur Manu) à propos de ci, de ça, surtout de ça d’ailleurs, entouré de blogueurs au regard langoureux quoiqu’un peu aviné et de blogueuses distinguées quoiqu’à l’élocution ralentie par un somptueux tartare de boeuf. De nouvelles rencontres et des retrouvailles, rendues possibles par le Kremlin des Blogs. Qui débloque les mâchoires, développe les papilles et où ça raconte n’importe quoi aussi !

… aller à des mariages, en revenir, y retourner. Miamer, danser sans avoir dormi (très mal, donc), comprendre les méandres des cellules de veille des lobbies politiques tout en tentant de garder une trace dans ma mémoire ralentie par les heures passées à remettre en ligne ce blog piraté puis sabordé par mes propres soins les magnifiques plafonds de la Maison de l’Amérique latine.

… bruncher comme jamais, grignoter du saumon mariné tout en devisant avec force bons mots et distinction ( « bi*e » et « coui*le » n’ont été mentionnés qu’une cinquantaine de fois seulement : la blogueuse est distinguée ou n’est pas !). Des gens sérieux (même des qui ne bloguent plus mais devraient s’y remettre), qui ont taquiné la tarte aux fruits rouges (un pur délice) et la verrine de je-ne-sais-toujours-pas-quoi-mais-comment-c’était-trop-bon, tout en terrifiant le pauvre serveur par des remarques subtiles, serveur qui a juré ses grands dieux le soir-même que « plus jamais la table de 14, plus jamais ! ». Restaurant huppé des Champs-Elysées où j’avoue avoir chanté GNR et escamoté trois portions de beurre d’Isigny. Oui, c’était moi, mais c’était pour une bonne cause #jeanvaljean !

… j’ai aussi sautillé et sifflé (là haut sur la colline) en dessous d’un numéro d’immeuble erroné pour appeler une blogueuse à sa fenêtre, et j’ai convaincu nombre de personnes de venir en Inde. L’Office du Tourisme indien ??? C’est moi !!!

J’ai revu des blogueuses comme si je les avais quittées la veille.

J’ai rencontré des blogueuses que je voudrais revoir dans la minute.

J’ai fait du 3.0 comme j’aime le faire, encore mieux, encore plus, et comme je compte encore en faire !

Maintenant, comme tu peux le comprendre, je vais aussi faire dodo…

Le cochon aime l’autruche. Et le poulet.

Dans mon enfance montagnarde, la côte Atlantique tient une place particulière et notamment la Vendée.

Je me souviens avoir passé des étés très différents année après année, assise dans le sable avec ma pelle et mon seau puis, plus tard, allant chercher le matin la brioche au bon goût de beurre avec mon vélo d’enfant… Dans mon imaginaire, la Vendée reste ce subtil mélange de sable et de brioche (non, pas ensemble !), de forêts de pins odorants et de plages descendant lentement dans le mer et où l’on a pied si longtemps…

Mais ne va pas croire : la Vendée, c’est bien plus que ces deux ou trois sensations. Ce sont des châteaux à parcourir, seuls ou bien guidés, de calmes promenades dans le bocage et les marais de la Venise verte. L’occasion de se délasser, d’oublier la cohue quotidienne tout en faisant découvrir à ses enfants la faune et la flore locales ainsi que le goût des vacances en plein air : tous les séjours sont possibles en Vendée, du plus sportif alliant randonnée, char à voile ou cyclisme, au plus reposant, entre plage et forêt, dans un bel hôtel de charme en amoureux ou bien en camping !

Et ce qui tient la plus grande place dans mes souvenirs, ce sont les paysages rassérénants si plats : une aubaine pour moi, venue des montagnes, et enfin faire autant de vélo que je voulais ; une aubaine aussi pour toute la famille, pour parcourir les côtes ou les petits villages aux maisons blanches à volets bleus qui font le paysage vendéen. Je crois d’ailleurs que c’est là où je suis montée sur une selle la première fois…

Tu peux donc aller te faire du bien cet été, toutes les activités sont possibles en Vendée et surtout en plein air, en découvrant ou redécouvrant ces paysages, fendre la mer pour aller visiter l’Île d’Yeu ou te requinquer en dégustant les spécialités locales, la sole « sablaise » par exemple, ou en essayant de différencier brioche et gâche vendéenne… Toutes les idées te sont données sur le site www.vendee-tourisme.com où tu peux aller faire un tour pour imaginer déjà quels souvenirs la Vendée va te laisser cet été !

Article sponsorisé

Le suspense est à son comble, qui a remporté le plus de voix, qui a reçu les deux voix supplémentaires de la part de Tac et de ma part  ???

Mais tout d’abord, une petite page d’histoire… En me promenant dans le quartier de Soho (abandonné totalement par les voitures), je me suis retrouvée nez à nez avec une épicerie mauritienne faisant l’angle d’un bar gay. Le drapeau mauritien, aux couleurs de l’arc-en-ciel, rappelant les couleurs de l’enseigne, j’ai alors réfléchi…

Peut-être que le dodo, ne trouvant plus de dodette dans les champs de canne à sucre, s’est-il réfugié auprès de l’aile protectrice de ses congénères ? Peut-être la dodette, après avoir noyé son chagrin dans le rhum, s’est-elle trouvé une charmante dodette pour passer ses soirées ? Peut-être finalement, même si ne pouvant plus se reproduire et étant condamné à l’extinction de l’espèce, ont-ils trouvé malgré tout l’amour et se sont éteints dans le bonheur ?

C’est beau, hein ?

Bon, toujours est-il que…

MaO obtient le troisième prix

pour un texte souvent repris mais jamais égalé !!!

 Faustine obtient le deuxième prix,

avec sa notice zoologique qui va remplacer tous les articles

de Wikipédia et de l’Encyclopaedia britannica.

Enfin…

Shaya obtient le premier prix du dodo !!!

Un véritable manuel de drague à l’usage du dodo, mais aussi de toutes les espèces

qui auraient des soucis de ce côté-là…

Merci encore à tous d’avoir participé, le dodo j’en suis sûre vous en est très reconnaissant par-delà les siècles et les mers, et qui sait, peut-être d’autres espèces en voie de disparition pourraient s’inspirer de vos conseils ?

Maintenant, il faudrait que nous réfléchissions à comment accomoder le dodo…

[MaO, tu as déjà ton petit cadeau, Faustine et Shaya, je vous donne tout ça le 13 juin !!!]