Pas juste quelques mots rapidement jetés sur le clavier ou des notes éparses. Non. Des billets écrits d’un bout à l’autre, publiables dans la minute. Et que je ne publie pas.

J‘ai des milliers de photos et de vidéos que je voudrais te montrer.

Et je n’arrive pas à choisir celles qu’il faudrait publier, à trouver le bon moment pour le faire.

Tu as du le sentir depuis des mois, quelque chose coince. Un certain perfectionnisme, avant de publier un billet être certaine de ce que je raconte, de ce que j’avance, l’enrichir de lectures et d’expériences, l’illustrer de la photo adéquate car je sais qu’il y en a une, parfaite, dans mes dossiers mais où… L’envie de créer plusieurs choses autour de Bombay, de l’Inde, de l’Asie, mais une redite par rapport à ce blog et à mon site ? ou bien cela privera-t-il ce blog de matière ? et puis j’ai autant de passions qui sont autres, ailleurs, comment les intégrer ? Interrogations sans fin et ce perfectionnisme mal placé qui empêchent d’avancer. Velléités qui rongent.

Et il y a eu l’autocensure. Elle est apparue subrepticement et a fini par m’empêcher de publier régulièrement, presque totalement, tant j’avais parfois le sentiment que ce blog ne m’appartenait plus. C’est la conséquence de ne plus être anonyme… connaître au-delà de l’écran certains de mes lecteurs, en être extrêmement proche parfois, conduit à moduler ses propos et les thèmes que l’on aborde. Non pas que j’écris selon eux et leurs avis, mais on fait toujours plus attention, ne pas froisser… et surtout ne pas lasser.

Parce que parler de l’ailleurs, des tropiques, des voyages et de la « belle vie » d’expat’ peut ennuyer rapidement, j’en ai eu peur. De belles photos, des expériences étonnantes, et puis et puis… rappeler que la vie n’est pas facile en Inde, qu’il s’agisse des conditions de vie, de la manière dont les entreprises françaises expatriantes traitent leurs employés ou encore de se retrouver « femme d’expat’ » sans en avoir la vocation. Mais difficile de se plaindre quand il fait 30° toute l’année à ceux qui métro-boulot-dodo dans le froid et la Sarkozie alors que l’on est à l’autre bout du monde, que l’on voyage… même si c’est pour chercher du travail et fuir avant de s’écrouler moralement. Alors on censure, on tait, on évite de publier. Et on déteste cette autocensure dans un espace de liberté personnel.

Parce que parler de l’Inde, de Bombay, je me suis dit que cela pouvait lasser. Après trois ans où j’ai raconté en détails mon quotidien, j’ai fini par me demander si cela avait encore un intérêt. Surtout que parler de l’Inde, c’est parler de soi. De ses réactions, de ses ressentiments, de ses convictions, de ses échecs et de ses joies. D’un pays-oxymore qui exalte et ronge à la fois. Il arrive plus d’une fois dans une journée de passer de l’euphorie à la détresse la plus profonde en quelques minutes. Je te laisse imaginer les montagnes russes de l’émotion, rendues encore plus vertigineuse par des projets bricolés, sans lendemain, sans reconnaissance. Cela use. Cela m’use. Et j’ai pensé à mes lecteurs… je me suis dit que l’exaltation étonnée d’un début d’expatriation remplacée par un regard sans concessions, et malheureusement, sans plus aucun espoir pour ce pays, doit peser. Encore plus sur un blog qui avait fait du choix de la couleur du vernis à ongles son crédo…

Parce que je vis aussi entourée de ceux dont je parle, dont je voudrais parler, et qui me lisent parfois. Toi qui me lis depuis bien plus longtemps que mon expatriation, je voudrais te détailler ce monde, ce petit monde, les bassesses et les grandes histoires, les scandales et les éclats de rire. Mais Bombay est minuscule, dans ses coups bas comme dans ses réseaux, et la perte de l’anonymat signifie une perte totale de liberté d’écriture. J’ai continué d’écrire ce Bombay qui a beaucoup d’apprêts et peu d’états d’âme, beaucoup de prétentions et peu de scrupules. Sans publier.

Ces derniers mois, j’ai donc mesuré mes mots, retenu mes billets, j’ai passé sous silence certaines expériences et certains voyages, j’ai gardé par devers moi avis et colères. Pour ne pas risquer le jugement à l’emporte-pièce sur des choses que je ressens, pour ne pas trop faire envie ou pour ne pas donner l’impression de me plaindre à mauvais escient, pour ne pas déprimer ceux qui me lisent avant d’avoir trouvé mon équilibre dans ce dé/goût de l’Inde.

Mais l’autocensure est mortifère : plus on évite de dire, plus on regrette de ne pas dire, plus on se déçoit de ne pas avoir dit et plus on en veut aux autres de ne pas savoir.

Alors je vais retrouver ma plume, retrouver le chemin de vos blogs, et advienne que pourra…

Voilà : en plus de me faire pirater, j’arrive à me saborder toute seule…

Ceux qui sont venus sur ce blog hier soir savent qu’il a un moment été piraté.

Assaut sur l’hébergeur, canonnade des identifiants et mots de passe, coup de roulis sur le serveur et mât de futaine déconnecté. Je me demande même si une mutinerie intérieure n’a pas aidé à l’abordage.

En tout cas, toujours est-il que du message d’alerte de Oum à la page noire estampillée « hacker » sur mon blog, mon sang s’est glacé.

« Bien heureusement, j’avais fait une sauvegarde quelques jours avant, je connais la procédure par coeur pour réinstaller le blog et je maîtrise chaque opération de main de maître ». Bien sûr. Sauf qu’évidemment, ce n’était pas le cas.

J’ai eu de la chance : rien n’a été vandalisé, pillé ou saccagé (du moins, je crois). Un beau coup de semonce en quelque sorte : « je peux ravir ton blog d’un simple coup de clavier, fais donc attention… » !

Alors si tu n’as vu qu’une page blanche et un message d’erreur, que tu as lu mes emails et twitts d’interrogation informatique, c’est qu’à défaut d’avoir fait une sauvegarde, j’ai voulu en faire une tant que j’avais encore accès à mon tableau de bord ; que, mauvaise manipulation de ma part je crois (ou le pirate à nouveau ? Mais je ne crois pas), j’ai résolument tout effacé en mettant à jour Wordpress… Heureusement, mon hébergeur sauvegarde pour moi. Ouf.

En voyant mon blog vide, j’ai eu un serrement de coeur, mais pas de renoncement. Malgré une année de billets et de commentaires perdus qui représentent beaucoup pour moi, je me suis dit « If you can make one heap of all your winnings / And risk it on one turn of pitch-and-toss, / And lose, and start again at your beginnings / And never breath a word about your loss  » *… Vaille que vaille, malgré tout l’ouvrage perdu, j’aurais recommencé et serais revenue…

Bon. Mais faudrait pas que ça devienne une habitude non plus**.

* « If », Rudyard Kipling (né à Bombay en plus…).

* Sauf la sauvegarde : ça, ça doit être une habitude !

Ouf.

A un moment donné, il est bon de se savoir chez soi pendant au moins quatre semaines d’affilée (prochaines vadrouilles prévues fin mai en France et à Londres), de savoir que je vais pouvoir concrétiser des projets arrivés pendant ce temps à maturation, et bouillonner d’impatience pour d’autres projets en train de voir le jour.

J’ai beaucoup de choses à te raconter, beaucoup de réflexions dont je veux te faire part.

Lagons à l’orée des forêts, champs de canne à sucre au pied des mornes : l’Île Maurice…

Te parler de l’Île Maurice bien sûr, une île dont Mark Twain a dit qu’elle avait servi de modèle au paradis, et venant d’Inde je ne suis pas loin de penser la même chose : beaucoup moins onéreuse que prévu, beaucoup plus intéressante que ses seules (et splendides) plages. Des paysages totalement préservés, forêts, mornes volcaniques et champs de canne à sucre. Tellement reposante surtout : aucun bruit, aucune impatience, des gens calmes et respectueux les uns des autres. Pendant une semaine, j’ai vécu dans un autre monde.

Le volcan islandais et ses cendres nous ont octroyé un peu de temps supplémentaire dans cette île, on aurait pu tomber plus mal… Toutefois, ce temps, je l’aurais sans hésitation aucune troqué pour celui que MaO aurait du passer chez nous, à la fin d’un itinéraire indien que nous avions minutieusement concocté. Rage et frustration pour sa déception et aussi pour la nôtre : peu de proches, peu d’amis osent le voyage. Elle, elle l’avait osé et s’en réjouissait.

…

Des photos mauriciennes arrivent, mais aussi encore d’autres d’Inde du Nord ! Lucknow encore et les délires nord-coréens de Mayawati, les beautés cachées de Sirhind et Patiala, et Amritsar enfin, l’insupportable et affligeante ville qui sert d’écrin au Temple d’Or, un des lieux qui m’a le plus émue de ceux que j’ai visités.

Tout un programme n’est-ce pas ?

Ah et puis, tiens, comme ça en passant, serais-tu partant pour recevoir quelques petites choses venues tout droit de l’Île Maurice ? Oui ? Alors voici :

Suspense…

Je te raconte tout ça dans les prochains jours !

Autre chose, mais ça parle encore de blog et de mangeaille.

Julie & Julia de Nora Ephron fait partie de ces films pour lesquels j’ai peu d’attentes voire des réticences : battage médiatique, « produits » dérivés (deux livres en l’occurence), une actrice connue pour tenir la tête d’affiche, une histoire mielleuse. Et surtout, le Paris de carte postale. Mais parfois, m’attendant à rien ou au pire, je me laisse prendre par le film et surtout… par ce qu’il me dit à moi.

Pour te faire une idée ? Une arrivée fortuite et hésitante dans le monde des blogs. Un pas en avant nécessaire pour tracer une ligne dans sa vie, poser des limites, avoir le sentiment de construire quelque chose par l’écriture quotidienne. L’intérêt sans faille de l’estomac et des papilles pour la nourriture. L’impression de dépendance liée à la fuite, au claquage de porte, d’un travail pour l’Etat qui ne  convient pas, ne satisfait pas et n’arrive à rien. La naïveté de croire à certaines ouvertures, la déception et la rage quand elles se ferment, la joie quand les choses se font. L’implication dans le blog, les blogs, l’écriture. La vie à Paris, et le départ pour des lieux différents, complexes, inattendus, insécurisants, passionnants. L’âge aussi, l’approche de la trentaine. Et si tu connais mon prénom, tu comprends mieux la proximité que j’ai ressenti avec les deux personnages, mais surtout un, tout au long du film…

Inspiré d’une histoire vraie, le film évoque ce moment dans la vie de Julie où, malheureuse dans son travail qu’elle prend trop à coeur et pas assez professionnellement, décide de bloguer sur un défi pour donner du sens à sa vie. En un an, tester toutes les recettes d’un ancien livre de cuisine à succès aux Etats-Unis, Mastering the Art of French cooking de Julia Child. La Ginette Mathiot de l’Outre-Atlantique…

En parallèle, l’histoire de ladite Julia Child, une Américaine, fonctionnaire et épouse de fonctionnaire de l’ambassade, qui décide dans les années 1950 de se plonger à fond dans la cuisine française et de rédiger avec des amies un livre de cuisine française pour les femmes américaines. Fantasque, étrange personnage, drôle aussi et tendre ; un tel amour de la nourriture, également, que l’on ressent moins chez la blogueuse (qui boit en revanche à tout va. D’ailleurs, dans tous les films et séries américains, on cuisine en buvant du vin rouge en même temps : « so french, so italian » croit-on…). Julia elle se plonge avec délices dans les goûts et les saveurs, et tâtonne, teste, essaie pour ensuite transmettre ce qu’elle sait, ce qu’elle aime et ce qu’elle veut faire aimer aux autres.

Je ne dirais pas que Julie & Julia est le meilleur film de l’année, mais il m’a plu pour ce qu’il est : une comédie mignonne sur un fond un peu niais, racheté par deux très bons acteurs. En revanche,  on n’y voit à mon goût vraiment pas assez de plats et de recettes, et l’intrigue se focalise un peu trop sur Julie, la blogueuse, qui joue plutôt bien mais force progressivement le trait pour donner une tonalité comique très conventionnelle parfois inutile, voire qui dessert l’ensemble. Meryl Streep est étonnante, juste dans le corps, dans la voix, dans le jeu. Elle imprime un rythme tout particulier, et est servie par un excellent Stanley Tucci, qui joue Paul, son mari, extrêmement touchant (oui, le jeu de mots est magnifique), aussi raisonnable et calme qu’elle est exubérante. Tiens, cela me rappelle aussi quelqu’un…

Très drôle, très ironique aussi, que de voir ce film en Inde : des images où l’on dépiaute allègrement un canard, où l’on ébouillante un homard, où l’on déguste une sole meunière et où l’on prépare un boeuf bourguignon alors que beaucoup dans la salle sont végétariens et ne toucheraient à un poil de bovidé, et qu’aucun (vu le succès des places « chères » et le parterre totalement vide…) n’a jamais touché une marmite de son petit doigt. Plus délicieux encore, le fait qu’un certain nombre de dialogues et d’expression soient en français, plutôt bien prononcé à part le décevant « bouf fourguignon » (bouffe ? Hihihi !), non sous-titrés. Hinhinhin…

Ce film vient finalement illustrer à merveille la phrase du chef américain Anthony Bourdain que je citais il y a peu : « as soon as you pick up a chef’s knife and approach food, you’re already in debt to the French » (Kitchen Confidential…).