C’est une ville qui est inscrite en moi, géographiquement, physiquement, humainement. Une ville qui m’a donné le goût des couleurs ocres, qui m’a mis l’ail à la bouche et a laissé sa trace dans mes mots.

Je la parcours les yeux fermés, bien qu’elle ait changé, pomponnée ces dernières années par ses prélats droitistes en mal d’un grand œuvre qui écrirait leur nom en lettres capitales bling-bling sur le fronton de la ville. Un nouveau tramway qui sillonne la ville, politique d’embellissement qui a conduit à désenclaver aussi, zut alors on n’y avait pas pensé, les quartiers maghrébins. Le centre-ville est devenu tout à coup plus bigarré, visages poupins encadrés de voiles ajustés. Relier plus pour les touristes et les personnes âgées ? C’est aussi désenclaver plus et mélanger plus ! Il fallait y penser. Messieurs Peyrat et Estrosi, je vous tire mon chapeau pour cette nouvelle mixité du centre-ville de Nice. Elle plaît peut-être bien peu à votre électorat, mais elle me plaît à moi en tout cas !

Non pas que cet afflux de visages jusque-là bien enfermés dans certains quartiers y change quelque chose : la cagole niçoise remportera toujours le haut du pavé. Par sa blondeur étonnante sous ces latitudes, ses plateformes cloutées de doré et son maquillage mêlant subtilement la vulgarité d’une star du porno italienne à la mémèrattitude d’une locale tropézienne. L’avantage ? On peut être cagole de 7 à 77 ans, sans interruption.

Alors j’ai quitté le centre commerçant pour m’enfoncer dans le Vieux Nice. Sans doute la première ville où j’ai aimé me perdre dans les ruelles, celles qui tournent et contournent, montent à l’assaut d’une colline surplombant ma Méditerranée, celle qui a donné son bleu à mes yeux, ou débouchent après des recoins sales et puants, comme l’Italie de mon enfance, sur le Cours Saleya, une place géométriquement détonnante, rectangulaire et guindée au milieu d’une vieille ville faite de courbes, où s’amoncellent fleurs, tomates rondes et rouges et pulpeuses, fruits confits, fleurs jaunes de courgettes vertes, la tapenade noire qui suinte déjà son gras d’olive à travers le verre, sachets de lavande odorante. Et l’odeur… la mer à quelques mètres, le poisson frais pêché, cette odeur aussi qu’ont les villes du soleil qui se réchauffent et se cachent à la fois, la pissaladière enfin, qui grésille à mon oreille et dont le parfum d’oignon caramélisé vient buter contre le bout de ma langue…

Envies. Mon univers olfactif, visuel, en plein. Mon âme méditerranéenne se relève, se réveille, s’épanouit comme dans un cocon que l’on a trop longtemps délaissé…

Alors oui, pour ça. Pour ces souvenirs et ces goûts, pour ces odeurs et ta douceur, on te pardonne les réflexions méprisantes, le racisme ordinaire si bien ancré, ta vision étrécie du monde et les politiques ignominieuses de tes notables. Nice.

Tu m’avais manqué…

Il y a quelques jours encore, j’étais au pays des nuages.

Le pays des couleurs délavées, du bleu et du gris tendres, des coups de vent qui décoiffent et des vagues qui s’allongent sur le sable blanc, se prélassent, s’étirent et se retirent avec langueur en aspirant l’écume…

[C'était fait exprès : maintenant, tu ne verras plus jamais les vagues de l'océan Atlantique de la même manière...]

Les nuages y ont la place de s’étendre, de s’étirer, de s’effilocher, un peu comme le caramel au beurre salé (qui n’est pas l’exclusivité de la Bretagne) que l’on fait couler sur une brioche rebondie et joufflue. Des nuages qui se distendent et s’enflent,  un peu comme les cannelés (qui ne sont pas l’exclusivité de Bordeaux) dont on savoure le croquant et le moelleux tout à la fois. L’Ouest français a ceci de beau, en plus de ses horizons, d’être un pays de nuages. Un paysage d’aquarelle.

Pour celui qui regarde l’Inde chaque jour, tout n’y est que lumières crues, un soleil dur qui tape et raccourcit les ombres, dont ont disparu les longues aubes et le lent crépuscule. Les tropiques ne connaissent pas ce lent passage de l’éveil au sommeil, quand la lumière naît et n’est pas à la fois. Alors, dans l’Ouest français, je savoure les nuages, je m’y perds, je rêve des formes et des textures sans chercher à les nommer. J’en profite…

Et puis je retrouve mon Bombay.

Et je me rends compte que quatre mois dans l’année on y retrouve ces paysages d’aquarelles, de lumières délavées et de couleurs flottantes. Mon Bombay qui ne transpire plus sous une chaleur écrasante, sous un soleil sans pitié mais mon Bombay fait de mousson, d’aquarelle… et de nuages.

Dialogue 1.

Au téléphone.

Elle : – Et tu sais qu’on va avoir un bébé ???

Moi : - ???

(Moi intérieur : ) – Hein ??? Mais… euh… Bon. Passons en revue mes cousines… nan, ça me paraît bizarre. Mes cousins… ça me paraît encore plus bizarre…Euhhh, mes tantes ? Ma mère ??? Nan… Bon. Ben euhhhh…

(Moi intérieur bis après quelques secondes : ) – Moi ??? Ben… mais nan !

- Mais siiiii, la femme de notre président !!!

- … … … Ahhhhh… … … (plus grave) ahhhhh, aaaaaaaaaargh… oui, oui Mamy… nan mais tu sais, moi ça ne m’intéresse pas.

- Ah bon ? Mais pourquoi ? C’est tellement mignon un bébé, et pour notre président en plus, un bébé à l’Elysée c’est tellement beau, et sa femme, ah tu sais, les Français l’aiment celle-là !

- …

Dialogue 2.

Toujours au téléphone…

- Et quand est-ce que tu nous fais des bébés toi ???

- … … … Hmmm. Je ne sais pas… … …

- Parce que c’est mignon, un bébé, ce serait tellement  bien !

- Oui… c’est sûr, c’est mignon. Oui…

- Et quand est-ce que tu reviens en France ?

- Aucune idée…

- Nan parce que c’est bien aussi la France tu sais, et puis tu es loin là, tu ne l’aimes plus la France ?

- … … … Si, Mamy, si… … …

Dialogue 3.

A Nice cette fois.

- Et puis tu sais il y a ma voisine du 4^ème, ah elle est vieille elle ne sort plus beaucoup elle…

- Ah… elle…

- Oui, on rigole bien toutes les deux ! L’autre jour, elle descend près des poubelles et elle me demande, comme ça, en chuchotant, vous l’aimez vous Sarkozy ? Alors je lui dis que ouiiiiii, il ne me déplaît pas, et là elle me dit « chuuuuut, pas trop fort, il y a des Arabes ici » !

- … … …

- Oh, tu sais je dis comme elle, hein, elle est gentille, je veux lui faire plaisir…

- Oui Mamy, c’est certain…

J’avais oublié tout ça. J’avais oublié ses yeux malicieux, ses doigts si fins, j’avais oublié son regard sur moi. Sa jubilation en tournant les pages de beaux livres, sa joie de me conter soudainement des parties d’échecs par correspondance, les biscuits fins à la cerise et les histoires de cette petite-fille têtue qui refusait de mettre son gilet…

Et j’avais oublié Nice. Et aussi cette France qui se livre sans réserve à Télé-Matin et Jean-Pierre Pernault, qui se complaît dans les séries qui trouvent toujours une solution simpliste aux problèmes complexes et une potiche ethnique pour avoir un Noir à la télé. Mais pas trop noir, le Noir. Parce qu’il y a cette France.

Mais heureusement ma grand-mère n’écoute plus tout ça, n’entend plus tout ça. Elle s’est trouvé une nouvelle occupation…  To be continued…

Une chose dont on ne se rend pas compte, plus compte, c’est l’horizon. Avoir la possibilité, la chance, de laisser errer ses yeux au loin, de ne pas être interrompu dans la lente dérive du regard par des immeubles, des voies aériennes, des arbres poussiéreux envahissant, des fils électriques ou une multitude de personnes…

C’est un moment où l’on peut alors mettre le mode OFF. Laisser ses pensées ne se fixer sur rien et se reposer. Lâcher prise visuellement, me laisser envahir par l’horizon marin qui n’est pas noyé de brume, me perdre mentalement sur les sentes qui traversent les marais aux verts multiples scintillant d’eaux salées…

Viens, prends ma main. Suis-moi sur la côte charentaise…

Moules-huîtres-poissons. Miam.

A force de se perdre dans l’horizon, on retrouve le sien je crois…

Toujours est-il qu’il y a un temps immémorial je suis partie de là…

Churchgate, au coeur de ma si britannique ville indienne…

… pour me retrouver à twitter là…

Dubaï : où enfin des journaux s’intéressent à autre chose qu’à l’Inde,

et où en plus les Ray Ban sont vraiment trop belles…

C’est ensuite une frénésie de cafés…

Derrière une librairie, devant un square, dans un Grand Magasin so parisien…

Pour ne pas finir mon vin chaud mais finir par passer des heures dans cet endroit délicieux…

Loulou ? Loulou ? Oui, c’est moi… Rôôôôô, ça va…

Me retrouver sans savoir comment mais en sachant pourquoi à lire et attendre là…

« Géopolitique du Pakistan » ? Rien de tel avant et après une anesthésie générale.

Je décline en revanche toute responsabilité sur ce que j’ai pu dire ou smser

entre 18h et 00h45 ce jour-là…

Retrouver les habitudes des quartiers où j’ai vécu et déjeuner, avec une évidence gustative intouchée, là…

Le Bistrot du Peintre

… être déçue par l’engouement touristique, la presse, le monde, mais toujours ravie par la tarte au citron…

Au Loir dans la Théière, on y va juste pour le miam désormais, pas pour l’ambiance.

Mais la photo n’est pas fidèle : la chose fait douze centimètres de hauteur…

… et retrouver la vraie chaleur, la vraie quiétude d’autres endroits mieux cachés, méconnus, mais bien plus agréables encore…

Non. Je ne te dirai pas. Cet endroit, je ne donne pas son adresse.

Un jour, je t’y emmène en prenant ta main, et tu sauras…

Et me retrouver là, un matin glacial…

Oui, la gare Saint-Jean à Bordeaux.

Parce que si mes amis sont compliqués, ma famille…

Tweet]]> http://www.chouyosworld.com/2011/03/03/paris-le-don-dubiquite/feed/ 15 http://www.chouyosworld.com/2010/07/02/lump-est-elle-une-adm/ http://www.chouyosworld.com/2010/07/02/lump-est-elle-une-adm/#comments Fri, 02 Jul 2010 15:38:28 +0000 Chouyo http://www.chouyosworld.com/?p=2504 Sincèrement, la question  mérite d’être posée tant l’UMP opportuniste, vide d’idéaux et de réflexion car réagissant seulement aux faits divers, se révèle être une arme de destruction massive dirigée contre la France.

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Dorénavant, sache que les professeurs devront se soumettre lors du concours à une épreuve vérifiant ta capacité à « agir en fonctionnaire de l’Etat et de façon éthique et responsable« . C’était déjà le cas pour l’histoire et la géographie (l’histoire-géographie n’existe pas, désolée), ainsi que les sciences économiques et sociales, trois disciplines issues des sciences humaines extrêmement formatrices quant à la capacité à penser hors des limites imposées, à mettre à distance et faire preuve d’esprit critique. Cela tombe bien, les professeurs d’histoire et de géographie sont, dans la très grande majorité des cas, ceux qui enseignent l’éducation civique ; et quand ce n’est pas eux ? Ce sont les professeurs d’économie… Bizarre, hein ?

Agir en fonctionnaire, c’est déjà un mystère (le modèle, c’est Sénèque, Guillaume de Nogaret ou Eichmann ?). Le professeur ne doit pas influencer ses élèves, mais chacun à sa manière d’enseigner, ses mots et ses idées : sinon, tu te trouves un robot pour tes enfants. L’équilibre entre les deux, c’est l’éthique personnelle qui la crée. Désormais, la conformité de cette dernière avec une « liste de compétences » (établie par qui ?) devra être validée ; les personnes qui jugeront de cela ont-elles elles-mêmes un comportement éthique et responsable ? qui en a décidé ? L’Etat. Alors, cas concret, l’Etat m’autorisera-t-il à expliquer bien précisément ce que sont (au hasard, pour les sujets les plus contemporains) les mutineries de 1917, la France libre (le plus beau « j’encule l’Etat français » jamais proféré), la Résistance ou les manifestations anti-Vietnam de 1968 etc. ? Ou bien hésiterai-je et me livrerai-je alors à la pire des choses, l’autocensure ? Comment enseigner désormais que l’éthique personnelle est supérieure à l’éthique étatique (si tant est que ce concept ait un sens) ? Si tu veux former des citoyens responsables et éthiques (j’ai l’impression de parler d’un produit en vente en supermarché tant la formulation est opportuniste), c’est « Le Déserteur » qui devrait être lu dans les classes : non comme modèle mais comme preuve que le questionnement de tout est toujours nécessaire pour départir non le vrai du faux mais ce qui est juste et injuste.

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Dorénavant (vu que l’été arrive, la loi devrait passer sans problème et puis de toute manière, qui en a quelque chose à faire ?), insulter le drapeau français et les symboles de la France sera un délit : on parle d’outrage au drapeau ! C’est quand un pays doit imposer ce genre de choses qu’il révèle à quel point il est fragile, à quel point il se replie, à quel point il est déjà moribond. Mais ouvrez les yeux  !!! Un pays fort et sûr de lui n’a même pas à y penser car il sait laisser s’exprimer les opinions contraires, les combattre mais par la raison ! Certains, dans la vague de bienpensance actuelle, s’ingénient même à devancer la loi, zélés qu’ils sont. Oui, je suis Française, fière de l’être et je veux pouvoir par ce fait même être outrancière, cracher sur le drapeau français si je le souhaite, car mon pays et l’idéal qu’il représente ne pourront JAMAIS être réduit à un drapeau ou même à un symbole. On ne le dira jamais assez : le respect ne s’impose pas, il devient sinon déférence, rituel et obséquiosité. Rien de sincère.

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Dorénavant, sache aussi que les ministres devront régler leurs dépenses personnelles sur leurs deniers personnels. Ce qui sonne comme une absolue évidence (ah, ce n’était pas le cas avant ?) est une aberration en terme de communication. Les deux témoignent de l’APATHIE du peuple français : oui, tu sais que les petites magouilles et les passe-droits, les fraudes et les défraiements sont légion et cela ne t’émeut même plus, de l’autre, l’INDIGENCE intellectuelle des conseillers gouvernementaux ne t’émeut pas non plus. Nous sommes dirigés par des pantins maniant l’esbroufe et les effets de manche, et des bonimenteurs qui ne se cachent même plus. Ou bien savent-ils que les vacances arrivant, tout le monde s’en fichera…

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Dorénavant, il est normal vues l’absence de commentaires et de prises de position à cet égard que l’Omnicolas, qui nomme déjà en tant que président de la République le président de France Télévision et celui de Radio France, convoque (il n’y a pas d’autre mot) le directeur de la rédaction du journal de référence français. Non, ça n’émeut personne, surtout que l’entretien était un chantage pur et simple, avec comme arrière-plan l’organisation médiatique de la réélection de l’Omnicolas. La diversité des médias et leur indépendance sont les garantes d’une démocratie. Mais ça, tout le monde s’en fiche aussi.

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Dorénavant, sache aussi que le sport est plus important que la solidarité, le foot que les ONG. Qu’il vaut mieux être très riche pour frauder le fisc parce que l’amende sera sucrée, jamais salée. [EDIT : et si tu veux mes pensées sur l'affaire Didier Porte et Stéphane Guillon, c'est dans les commentaires chez Frannso.]

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Ce n’est pas une question de prise de position politique. Il ne s’agit pas de savoir si tu es de gauche ou de droite ou ni l’un ni l’autre (d’ailleurs, quelqu’un de droite devrait être encore plus ému et bouleversé que moi). La question est de savoir ce que l’on fait de ton pays, tout simplement : patriote, mais jamais nationaliste. En essayant d’être positive, j’y vois aussi une formidable occasion de se ressaisir, de refuser, d’expliciter bien précisément ce qu’est en train de faire à la France cette majorité umpiste, ce que sont en train de faire l’Omnicolas, le gouvernement et cette bienpensance molle qui avale hébétée les couleuvres, les justifications embarrassées, les histoires à dormir debout. J’aimerais y croire à ce sursaut.

Il y a une France qui doit se réveiller.

On peut aussi faire comme si de rien n’était. Il ne faudra juste pas s’étonner à la rentrée. Ou en 2012.

Marianne trouvée ICI.

Les couleurs du drapeau certes, mais toujours faire face avec vigilance.

Malgré un programme chargé sur cinq jours seulement à Paris, j’ai toutefois pu…

… déguster des crêpes avec MaO. Crêpes où la quantité de reblochon-crème-fromage-lardons, puis crème de marrons-crème fraîche, était plus importante que la quantité de crêpe elle-même. Léger, délicieux, sain : donc sur-conseillé.

… partager un moment sérieux, voire austère, comme tu peux t’en douter, avec Daydreamer et Shaya nettement axé sur l’arithmétique des textes apocryphes de saint Augustin mais aussi la pérennité de la tradition du serveur maori servant de l’autruche à dos de kangourou. La conclusion de cette conférence au sommet, je ne peux que te la transmettre en image :

… échanger autour d’un verre (dont le contenu restant a été ensuite lancé sur Manu) à propos de ci, de ça, surtout de ça d’ailleurs, entouré de blogueurs au regard langoureux quoiqu’un peu aviné et de blogueuses distinguées quoiqu’à l’élocution ralentie par un somptueux tartare de boeuf. De nouvelles rencontres et des retrouvailles, rendues possibles par le Kremlin des Blogs. Qui débloque les mâchoires, développe les papilles et où ça raconte n’importe quoi aussi !

… aller à des mariages, en revenir, y retourner. Miamer, danser sans avoir dormi (très mal, donc), comprendre les méandres des cellules de veille des lobbies politiques tout en tentant de garder une trace dans ma mémoire ralentie par les heures passées à remettre en ligne ce blog piraté puis sabordé par mes propres soins les magnifiques plafonds de la Maison de l’Amérique latine.

… bruncher comme jamais, grignoter du saumon mariné tout en devisant avec force bons mots et distinction ( « bi*e » et « coui*le » n’ont été mentionnés qu’une cinquantaine de fois seulement : la blogueuse est distinguée ou n’est pas !). Des gens sérieux (même des qui ne bloguent plus mais devraient s’y remettre), qui ont taquiné la tarte aux fruits rouges (un pur délice) et la verrine de je-ne-sais-toujours-pas-quoi-mais-comment-c’était-trop-bon, tout en terrifiant le pauvre serveur par des remarques subtiles, serveur qui a juré ses grands dieux le soir-même que « plus jamais la table de 14, plus jamais ! ». Restaurant huppé des Champs-Elysées où j’avoue avoir chanté GNR et escamoté trois portions de beurre d’Isigny. Oui, c’était moi, mais c’était pour une bonne cause #jeanvaljean !

… j’ai aussi sautillé et sifflé (là haut sur la colline) en dessous d’un numéro d’immeuble erroné pour appeler une blogueuse à sa fenêtre, et j’ai convaincu nombre de personnes de venir en Inde. L’Office du Tourisme indien ??? C’est moi !!!

J’ai revu des blogueuses comme si je les avais quittées la veille.

J’ai rencontré des blogueuses que je voudrais revoir dans la minute.

J’ai fait du 3.0 comme j’aime le faire, encore mieux, encore plus, et comme je compte encore en faire !

Maintenant, comme tu peux le comprendre, je vais aussi faire dodo…

Le cochon aime l’autruche. Et le poulet.

J’ai donc passé quelques jours à Paris et… à nouveau le même sentiment. Fatigue, anxiété, lassitude : l’impression de courir de rendez-vous en rendez-vous, d’être contrainte (je vis chez moi depuis douze ans : vivre chez des gens, même la famille, me déphase rapidement) et que rien n’a changé (ce qui est faux, je le sais). Certains ont été étonnés que nous allions quelques jours à Londres, au lieu de profiter de Paris ? C’est pour échapper à cette « pression » (que nous seuls nous imposons mais qui existe), cette « course » : bien qu’ayant vécu et travaillé à Londres, je m’y sens beaucoup plus en vacances…

A un moment donné, je me suis demandée si l’avion était vraiment parti de Bombay, car l’arrivée à Paris a eu des aspects comiques, comme de…

… se retrouver coincés dans les embouteillages du matin, mettre une heure pour faire quelques kilomètres seulement. Finalement, beaucoup de continuité : à minuit la veille nous étions également pris dans les embouteillages de Bombay (cela ne s’arrête qu’entre 1h et 5h…).

… courir sous la pluie diluvienne qui s’abat sur Paris, avoir le pantalon trempé jusqu’au genoux, les cheveux dégoulinant, devoir se changer. Alors même que l’on s’imaginait échapper à la premier semaine de mousson à Bombay !

Quelques moments savoureux et savourés : un carpaccio de boeuf acheté là, comme ça, dans un supermarché, à deux pas. Quelque chose de hautement et absolument improbable à Bombay. Tu imagines ? Du boeuf ? Frais ? Prédécoupé ?? Dans un « supermarché » ??? A côté de chez soi ??????????????????? Complètement dingue, oui.

Se gaver, se vautrer même dans les thés chinois : plus je pratique le thé indien, plus je suis persuadée qu’il ne leur arrive pas à la cheville. Alors, je fais des réserves, je goûte, je découvre des magasins spécialisés et j’y passe des heures…

Le sentiment d’indépendance : tu n’en as sans doute pas conscience, mais le simple fait de pouvoir prendre le métro sans dépendre d’un chauffeur, de la circulation, des klaxons permanents, des travaux dans la ville, le fait d’être libre de parcourir de vrais trottoirs et de pouvoir décider de tout par soi-même est une libération par rapport à Bombay…

C’est cette impression d’indépendance que j’ai expérimentée à Paris du haut de mes 18 ans, seule et éloignée de toute aide et famille, et que j’aimerais savourer à nouveau pleinement aujourd’hui. Mais…

Sinon, c’est reparti pour quinze jours de vadrouille, en France puis avec un petit passage à Londres, puis quelques jours en famille pour revenir ensuite à Paris profiter des cinémas, magasins et (boulangeries) cafés. Au milieu, des mariages parce que c’est la saison, des déjeuners bloguesques, des thés bloguesques, des brunchs bloguesques, des Kremlin bloguesques…

Il est absolument clair que tout ce tintouin autour de la burqa n’a pour origine qu’une seule chose : la jalousie. Politique, droits, libertés ? Mais non, les fins mots de l’histoire sont plutôt envie, frustration voire caprice !

Alors j’ai cherché comment mettre fin à ce débat intelligemment, comment satisfaire tout le monde. Et j’ai trouvé :

Oui, toi aussi tu peux commander ta « burqa » !!! Ici, à Hyderabad.

Et pour les fashion victims, arrêtez de glapir, il y en a pour vous aussi :

Dans un des grands « shopping malls » de Bombay, Orchid City Centre.

…

Je sais, je sais, je suis insupportable…

…

En même temps, je me demande si je ne vais pas devoir en acheter une pour les bienfaits de la cause anthropologico-ethnologique : j’ai la possibilité d’aller assister à des rituels de magie noire dans le quartier musulman, mais comme tu l’imagines, ce serait plutôt en catimini (mais non, ce n’est pas un autre nom pour le voile…). Cela passerait quand même mieux dans l’assemblée qu’une peau très blanche et des cheveux roux (les yeux bleus en revanche… euhhh… des lentilles de couleur ?), et me permettrait de ne pas « troubler » le cours des choses ou de provoquer une auto-censure de la part des prêtres/griots/rebouteux/sorciers/bonimenteurs/charlatans. Ou alors j’y vais en T-shirt-pantacourt-Crocs. Ce qui aura sans aucune doute pour effet de me voir interdire l’entrée des lieux (même en jean-tunique-dupatta-sandales d’ailleurs). A voir donc : cela dépendra de la mode du moment…