Chouyo's World » littérature

Jeux d’écriture

Chouyo — Tue, 08 Dec 2009 16:00:24 +0000

« Il y a le ciel, le soleil et la bière… »

Je sais, c’est court, mais ceci est ma participation au jeu d’écriture lancé par Lizly et relayé par Madame Kévin et d’autres blogueurs : rédiger ce que nous évoque cette photo. Et pour le coup, cette photo ne m’inspire pas du tout et, surtout, elle me dérange, elle me gêne. Trop de détails proches d’un temps ancien, familial, qui me ronge parfois. Et puis, tout à coup, la lumière s’est faite et la chanson m’est revenue. De ce passé, ancien, familial aussi. Si tu l’as dans la tête toute la journée, je n’en suis pas responsable… hinhinhin…

Note : vite, vite, vite, il ne te reste plus que quelques heures pour essayer de soudoyer Tac, ou de m’émouvoir, afin d’obtenir nos voix pour gagner le concours « India Folaïes 2″ !

« L’Eléphant et la Maruti », Radhika Jha : Delhi, la vraie…

Chouyo — Thu, 12 Nov 2009 05:00:28 +0000

L’Eléphant et la Maruti de Radhika Jha, cela pourrait être l’Inde résumée en deux concepts : l’animal sacralisé, la superstition et les traditions ritualistes omniprésentes, et la voiture moderne, le luxe motorisé revu à l’indienne, la réussite rapide, le décollage économique (qui se fait toujours attendre pour 80% de la population). Un très beau titre donc, une belle image mais une lecture en demi-teinte.

Ce petit recueil de « fictions de Delhi », comme l’a sous-titré l’auteur, révèle par de nombreux traits une écriture encore jeune, mais il y a en revanche une certaine pertinence, qui en fait l’intérêt, dans le portrait que dresse Radhika Jha de Delhi.

Trois nouvelles donc, assez linéaires et narrées dans un style peu personnalisé, dont je n’aurais rien retenu et que j’aurais replacées dans la bibliothèque si ce n’est qu’elles posent une question qui m’a taraudée : Delhi ? Delhi ??? Car cette ville est l’exact contrepoint de ce que j’aime, et réunit à peu près tous les éléments négatifs que je ressens en Inde. Et c’est en allant à Delhi que chaque fois je comprends à quel point j’ai Bombay chevillée au corps ! Quand bien même les sirènes de l’immobilier (moins cher, plus spacieux, moins humide) ou les attraits d’une scène culturelle censée être plus diverse miroitent devant nous, nous avons poussé un soupir de soulagement en la quittant, soupir rehaussé d’une exclamation très claire : « Ouf ! Nous n’y habitons pas ». Peut-être est-ce aussi parce qu’il faut toujours un contrepoint pour se satisfaire de ce que l’on a, hinhinhin…

Toujours est-il que si tu comptes mettre un pied à Delhi, au début d’un périple en Inde par exemple ou pour y vivre quelque temps, les nouvelles de Radhika Jha donnent une image très réaliste de cette ville, de son ambiance, de sa vie quotidienne. Elle ne t’y parle pas des quelques larges avenues ou des arbres qui les bordent, elle n’évoque pas du tout les magnifiques monuments moghols qui s’y trouvent : c’est la poussière qui recouvre tout, la misère collée aux pare-chocs, les regards vides et l’agressivité ambiante qui ont retenu son attention. La seule ville en Inde où je ne me sois pas sentie en sécurité (et pourtant, je me suis baladée dans nombre de métropoles de pays en voie de développement).

Ses personnages sillonnent la ville, uniquement dans leur voiture, personnage principal de la vie urbaine indienne qui a relégué l’éléphant aux marges, et chacun de raconter son histoire. Chaque portrait est alors l’occasion de rendre compte d’une facette de cette ville, ceux qui sont venus y chercher fortune, les migrants des autres Etats, ceux qui déplorent la décadence de Delhi, ceux qui la vénèrent, ceux qu’elle exaspère. Ceux qui travaillent, ceux qui mendient, ceux qui ont réussi et ceux qui se font, minutieusement, méticuleusement, écraser par la ville. C’est ce procédé que Radhika Jha utilise dans la seconde nouvelle, « L’Espoir », où la succession d’histoires personnelles témoignent de la diversité de Delhi, « déesse » sous le patronage de laquelle tous se placent. C’est un peu facile, et cela n’aboutit pas vraiment, non plus que « Le mariage », qui s’intéresse à une certaine élite, un peu dévoyée, à travers la figure d’une femme à la sensualité exacerbée.

Ce portrait de la société indienne urbaine, on le trouve dans presque tous les romans indiens. Mais, c’est avec la première nouvelle, au titre éponyme, que Radhika Jha émeut et surprend malgré un rythme très inégal : l’histoire poignante et tellement vraie, celle que l’on sait être l’histoire de nombre d’hommes et de femmes que l’on croise en Inde chaque jour, d’un cercle vicieux qui n’en finit plus de recommencer. Naître dans un bidonville, la rudesse et l’agressivité des comportements quotidiens, un petit boulot, une extorsion par plus puissant que soi, plus installé dans la société, celui qui a le dernier mot et qui ne s’inquiète pas d’une petite injustice, ceux en qui l’on a placé sa confiance qui se révèlent être encore plus vicieux (la police), et la lente dégringolade, l’humiliation, la peur.

Alors oui, ce recueil témoigne d’un style et d’une maîtrise de la nouvelle encore jeunes, mais l’authenticité avec laquelle Radhika Jha décrit Delhi font de L’Eléphant et la Maruti un petit recueil intéressant pour mieux visualiser cette ville.

« Les Chroniques de San Francisco » : la suite…

Chouyo — Wed, 04 Nov 2009 04:02:57 +0000

Je t’avais parlé de ma lecture des six premiers tomes des Chroniques de San Francisco, voici donc enfin la suite…

Dernier tome (pour l’instant) des Chroniques de San Francisco, Michael Tolliver lives/Michael Tolliver est vivant confirme que le ruban rouge qui se déploie tout au long de la série reste le même, comme annoncé dans le titre : un thème New Age, traité avec toujours autant de tendresse et d’humour, l’importance de croquer la vie à pleines dents tout en étant en paix avec soi-même et les autres.

Cette fois-ci, c’est Michael qui tient le premier rôle : plus d’alternance des chapitres entre les personnages, c’est lui seul qui s’exprime du haut de ses cinquante-cinq ans, aux côtés de ceux qui lui sont chers et d’une séropositivité qu’il gère au quotidien. Personnage le plus « humain » des Chroniques, Michael « Mouse » Tolliver donne une tonalité nécessairement différente à ce tome, plus tendre, plus nostalgique aussi. Certains de ses amis sont morts, d’autres sont partis, et l’on voit disparaître ces personnages avec une certaine tristesse tant Armistead Maupin a su nous donner l’illusion de connaître cette « famille » de Barbary Lane.

L’intrigue aussi s’est assagie et ne joue plus sur les mêmes ressorts : il ne s’agit plus pour Michael d’aller courir les bains et les bars. Et c’est toute la ville de San Francisco, à travers ce personnage qui a fini par en devenir emblématique, qui semble avoir pris de l’âge et vivre dans la quiétude. Plus de gourous fous, plus de morts cachés, l’hygiénisme règne et les drogues psychédéliques et l’alcool ont été remplacés par le bio et le macrobiotique. Les années 2000 ne sont pas les années 1960-1970, et Armistead Maupin saisit très bien tout au long de la série ce changement d’atmosphère dans la ville et dans les habitudes de ses personnages.

Emails, forums, cancer du sein (ce n’est pas une nouveauté, mais sa mise en lumière est retranscrite dans ce tome), la séropositivité avec laquelle certains vivent, les recomptes des voix en Floride, la guerre en Afghanistan. Et pour la première fois dans la série, une relation sexuelle ludique est décrite de manière très détaillée, avec comme acteur principal un préservatif. Changements, changements.

Aux pics d’adrénaline des tomes précédents a succédé le retour sur soi et sur ses sentiments à travers deux thèmes : le rapport de Michael aux autres tout d’abord, ses amis, San Francisco ou le reste de l’Amérique, présentée comme puritaine, engoncée dans l’argent et la bienséance et dont Mary Ann finit par être la nouvelle figure, mince, bien mise, parfaite à tous points de vue et pas détestable du tout, mais tellement conventionnelle… Puis l’intrigue s’intéresse au duo maternel qui a construit Michael, Anna Madrigal qui l’a accueilli à San Francisco et aimé comme son fils, et sa mère, puritaine résidant dans une Floride bon teint. Michael n’oscille pas entre les deux, n’hésite pas : avec beaucoup de sérénité car il a mûri, il rend grâce à la ville et à la femme qui l’ont accueilli quand il était plein de doutes et d’appréhensions.

Après les tomes 5 et 6 beaucoup plus sombres, Michael Tolliver lives / Michael Tolliver est vivant amène une certaine sérénité chez le lecteur. Michael fait le compte des échecs, des fuites, des faiblesses d’une génération avec un enjouement et une tendresse qui transparaissent dans des dialogues toujours aussi agréables à lire. Michael, c’est ce voisin ou cet ami que l’on aimerait tous avoir.

Note : lu en anglais, alors que j’avais lu les précédents tomes en français, cela a pu influencer mon avis car le style d’Armistead Maupin est très fluide et léger, différant donc d’autant plus avec l’ambiance des tomes précédents.

Des femmes.

Chouyo — Wed, 16 Sep 2009 11:42:55 +0000

Et dans deux jours, je vous parle de pilule. Na !

Un écrivain que je n’ai pas encore pris le temps de lire : Doris Lessing.

La liste des cent livres prétendument préférés des Français était peu paritaire, révélant l’un des aspects les moins glorieux de l’édition française, des concours auto-congratulant et du lectorat moutonnant… Taguée par Noisette, voici donc une liste de livres écrits par des femmes. En fait, non.

Voici une liste de livres qui m’ont marqués, et qui ont été écrits par des femmes : parce que s’il s’agissait juste d’une suite de noms d’écrivains sans queue ni tête, sans qualité ni style, juste parce que ce sont des femmes, cela n’a aucun sens. Bien souvent d’ailleurs, je constate que l’on voit des noms féminins sur les livres (exceptés aux rayons loisirs créatifs, cuisine, maternité, littérature pour enfants et ésotérisme…) surtout dans les catégories roman policier et témoignages. Et comme je fuis ces derniers, les romans à succès, les rentrées littéraires et tout mouvement d’extase littéraire soudaine, je lis peu d’écrivains qui soient des femmes… Mais. Mais il y a quelques romans qui m’ont marquée, fortement marquée :

- Notes de chevet, Sei Shonagon (et pourquoi pas Le Dit du Genji de Murasaki Shikibu ? Parce que je ne l’ai pas encore lu)

- L’Heptaméron, Marguerite de Navarre

- L’Inde où j’ai vécu, Alexandra David-Néel

- Mémoires d’une jeune fille rangée, Simone de Beauvoir

- La Douleur, Marguerite Duras

- Le talentueux Mr. Ripley, Patricia Highsmith

Il devrait y en avoir cinq. Non ? Oups…

Tiens, et puisque nous parlons des femmes, parlons chaussures : les syndicats britanniques se sont alliés pour demander à ce que les talons ne soient plus obligatoires dans un quelconque emploi pour les femmes, au nom de la parité (cet élément du dress code ne fait pas partie de la panoplie masculine) et au nom de la santé. Certaines femmes disent avoir du mal à s’imposer du fait de leur taille, ce que je peux comprendre ; toutefois, la lutte ne porte pas sur l’interdiction des talons mais l’interdiction d’obliger à porter des talons : j’avoue que s’il me fallait porter des talons au travail, cela me serait vraiment difficile (mon dos et mes pieds en souffrent, et déjà grande cela m’oblige souvent à me rapetisser face à des interlocuteurs plus petits). Et puis monter les étages, arpenter une salle de classe sept heures d’affilée (je marque mon territoire, toujours), courir après le RER, ou avoir une paire de rechange dans son sac alors que l’on a déjà des livres, des copies, des cahiers, le repas de midi et une bouteille d’eau, non, ça ira.

Libre choix, donc, ce serait bien…

Plutôt que les cent pas, les cent livres.

Chouyo — Wed, 26 Aug 2009 06:57:59 +0000

Lu chez Madame Kévin et chez Ckankonvaou, je reprends cette liste des cent livres que préfèreraient les Français (bon, des fois, ils sont fous aussi les Français…) et je mets en ROSE ceux que j’ai lus.

Et puis je te donne tout de suite mes cinq préférés parmi cette liste :
1) Incontestablement les Fables de La Fontaine. Etudiées, réétudiées, lues, relues, sur-relues, et vu à quel point c’est dix mille fois plus complexe et exceptionnel que ce que l’on nous en dit habituellement.
2) Le Seigneur des Anneaux de J. R. R. Tolkien. Grandiose, complexe, passionnant.
3) Les Misérables de Victor Hugo. Pour la construction, la verve, le drame qui prend à la gorge et met la rage au ventre. Et puis tu chantes en même temps « Do you hear the people sing, singing the song of angy men, This is a music of a people who will not be slaves again, When the beating of your heart echoes the beating of the drums, There is a life about to start when tomorrow comes… » !
4) Si c’est un homme de Primo Levi. Un témoignage exceptionnel qui va bien au-delà du témoignage.
5) Vipère au poing de Hervé Bazin. Découvert il y a peu, j’en avais fait un billet, une plongée d’une lucidité rare dans les haines familiales.

Et si je devais en rajouter encore dix qui ne sont pas dans cette liste, ce serait :
1) L’espèce humaine de Robert Antelme. Un chef-d’oeuvre, tellement difficile et dense, mais nécessaire.
2) La Foire aux Vanités de William Thackeray. Délicieux.
3) Le Nom de la Rose de Umberto Eco. Médiéval, talentueux, espiègle, que dire encore… Et tout ses autres romans, travaux etc.
4) Ca de Stephen King. Une des meilleures descentes dans l’univers des peurs enfantines.
5) Le Testament à l’anglaise de Jonathan Coe. Un roman policier jubilatoire.
6) Une prière pour Owen de John Irving. Et toute son oeuvre, na !
7) Tout Machiavel. Ben oui.
Evidemment, tu me connais, tout Dumas. Pour l’envolée grandiose.
9) Tout Zola. Sauf La Fortune des Rougon. Faut pas exagérer.
10) Les Versets sataniques de Salman Rushdie. Et Shalimar le Clown. Et puis Shakespeare et Dostoïevski.

Allez, voici les cent :
1. La Bible. Et oui, médiéviste et historienne et littéraire oblige, sinon tu ne comprends un peu rien à rien jusqu’à il n’y a pas longtemps… Bien sûr pas entièrement. Et surtout l’Ancien Testament.
2. Les Misérables de Victor Hugo. Absolument.
3. Le petit prince d’Antoine de Saint-Exupéry. Mouais.
4. Germinal d’Emile Zola. Oui !
5. Le seigneur des anneaux de J.R.R. Tolkien. Yahooooo !
6. Le rouge et le noir de Stendhal. Yes !!!
7. Le grand Meaulnes d’Alain-Fournier. Ouiiiiii….
8. Vingt mille lieues sous les mers de Jules Verne. Ouiiiiii…

9. Jamais sans ma fille de Betty Mahmoody
10. Les trois mousquetaires d’Alexandre Dumas. Love, love, love !
11. La gloire de mon père de Marcel Pagnol. Mouai.
12. Le journal d’Anne Frank d’Anne Frank. Mouai.
13. La bicyclette bleue de Régine Deforges
14. La nuit des temps de René Barjavel
15. Les oiseaux se cachent pour mourir de Colleen Mc Cullough
16. Dix petits nègres d’Agatha Christie. Tout à fait.
17. Sans famille d’Hector Malot
18. Les albums de Tintin de Hergé. Oui…
19. Autant en emporte le vent de Margaret Mitchell. Et oui, mamz’elle Sca’lett.
20. L’assommoir d’Emile Zola. Absolument.
21. Jane Eyre de Charlotte Brontë. Absolument aussi.
22. Dictionnaires Petit Robert, Larousse, etc. J’ai toujours adoré feuilleter les dictionnaires, les encyclopédies, pour trouver des mots que je ne connaissais pas. J’adore toujours d’ailleurs.
23. Au nom de tous les miens de Martin Gray
24. Le comte de Monte-Cristo d’Alexandre Dumas. Pourquoi, mais pourquoi pas plus haut dans le classement ???
25. La cité de la joie de Dominique Lapierre
26. Le meilleur des mondes d’Aldous Huxley. Même réflexion !
27. La peste d’Albert Camus. Oui !
28. Dune de Frank Herbert. Oui !!! Et je ne te raconte même pas comment j’y pense ici quand je transpire à grosses gouttes. Il y aurait de quoi récupérer !
29. L’herbe bleue Anonyme
30. L’étranger d’Albert Camus. Oui.
31. L’écume des jours de Boris Vian. Oui !!!
32. Paroles de Jacques Prévert. Oui.
33. L’alchimiste de Paulo Coelho
34. Les fables de Jean de La Fontaine. N’importe quoi : c’est à mettre en premier, non mais !
35. Le parfum de Patrick Süskind. Délicieusement décadent.
36. Les fleurs du mal de Charles Baudelaire. Décadentement délicieux.
37. Vipère au poing d’Hervé Bazin. Excellent.
38. Belle du seigneur d’Albert Cohen. Très bien ! Je n’ai pas lu la suite.
39. Le lion de Joseph Kessel
40. Huis clos de Jean-Paul Sartre. Une sorte de passage obligé ?
41. Candide de Voltaire. Même chose.
42. Antigone de Jean Anouilh. Bouaif (attention, je fais staïle) : oui, mais quand on connaît déjà parfaitement la version de Sophocle. Pom pom pom…
43. Les lettres de mon moulin d’Alphonse Daudet. Certes.
44. Premier de cordée de Roger Frison-Roche
45. Si c’est un homme de Primo Levi. Excellent !
46. Les malheurs de Sophie de la comtesse de Ségur. Oui.
47. Le tour du monde en 80 jours de Jules Verne. Oui.
48. Les fourmis de Bernard Werber. Ouiiiii…
49. La condition humaine d’André Malraux. Oh bon sang, mon bac de français. « Chen tenterait-il de soulever la moustiquaire ? »
50. Les Rougon-Macquart d’Emile Zola. Yes !

51. Les rois maudits de Maurice Druon. Très agréable !
52. Cyrano de Bergerac d’Edmond Rostand. Oui !
53. Les hauts de Hurlevent d’Emily Brontë. Encore plus oui !
54. Madame Bovary de Gustave Flaubert. Total oui, et pourquoi ce n’est pas plus haut, c’est un mystère…
55. Les raisins de la colère de John Steinbeck. Oui !
56. Le château de ma mère de Marcel Pagnol. Ouiiiiii….
57. Voyage au centre de la Terre de Jules Verne. Ouiiii….
58. La mère de Pearl Buck
59. Le pull-over rouge de Gilles Perrault. Intéressant.
60. Mémoires de guerre de Charles de Gaulle
61. Des grives aux loups de Claude Michelet
62. Le fléau de Stephen King. Correct mais il commence déjà à tourner un peu en rond avec les livres précédents.
63. Nana d’Emile Zola. Yes !
64. Les petites filles modèles de la comtesse de Ségur. Moui.
65. Pour qui sonne le glas d’Ernest Hemingway
66. Cent ans de solitude de Gabriel García Márquez
67. Oscar et la dame rose d’Eric-Emmanuel Schmitt
68. Robinson Crusoé de Daniel Defoe.
69. L’île mystérieuse de Jules Verne. Oui.
70. La chartreuse de Parme de Stendhal. Dingue : que fait-il aussi bas ?
71. 1984 de George Orwell. Même question…
72. Croc-Blanc de Jack London.
73. Regain de Jean Giono
74. Notre-Dame de Paris de Victor Hugo. Même question. Et que fait Marc Lévy juste en dessous.
75. Et si c’était vrai de Marc Levy
76. Voyage au bout de la nuit de Louis-Ferdinand Céline. J’ai essayé, vraiment, et même avec les illustrations de Tardi le style m’a complètement rebutée. A réessayer. J’ai lu du Montherlant à la place…
77. Racines d’Alex Haley
78. Le père Goriot d’Honoré de Balzac. Un choc. Je croyais m’ennuyer terriblement, j’ai été prise au dépourvu. Grandiose.
79. Au bonheur des dames d’Emile Zola. Grandiose aussi, mais le plus drôle reste Pot-bouille.
80. La terre d’Emile Zola. Oui.
81. La nausée de Jean-Paul Sartre. Oui.
82. Fondation d’Isaac Asimov
83. Le vieil homme et la mer d’Ernest Hemingway. Oui.
84. Louisiane de Maurice Denuzière
85. Bonjour tristesse de Françoise Sagan
86. Le club des cinq d’Enid Blyton. Je n’ai jamais accroché, je crois que j’en ai lu pour passer le temps. Entre deux Alice donc…
87. Vent d’est, vent d’ouest de Pearl Buck
88. Le deuxième sexe de Simone de Beauvoir
89. Les cavaliers de Joseph Kessel
90. Jalna de Mazo de la Roche
91. J’irai cracher sur vos tombes de Boris Vian
92. Bel-Ami de Guy de Maupassant. Oui.
93. Un sac de billes de Joseph Joffo
94. Le pavillon des cancéreux d’Alexandre Soljenitsyne
95. Le désert des Tartares de Dino Buzzati
96. Les enfants de la terre de Jean M. Auel
97. La 25e heure de Virgil Gheorghiu
98. La case de l’oncle Tom de H. Beecher-Stowe. Oui.
99. Les Thibault de Roger Martin du Gard
100. Le silence de la mer de Vercors
Voilà voilà. Mais c’est terriblement réducteur tout ça, j’ai encore envie de vous parler de dizaines et de dizaines de livres maintenant !

Cadavre exquis : la nouvelle de l’été !

Chouyo — Thu, 06 Aug 2009 07:17:24 +0000

Le projet : partie d’une idée et du blog d’Aude Nectar, la nouvelle de l’été a fait son petit bout de chemin depuis ! Après moult déplacements dans la blogosphère, elle a atterri ici même la semaine dernière et j’ai donc apporté ma petite contribution à cette oeuvre bloguesque collective… Attention, soyez attentifs car la fin approche !

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L’été arrive, et avec elle l’envie d’organiser une chaîne littéraire sans prise de tête, de créer ensemble une nouvelle légère, drôle, délirante ou macabre, je ne peux rien promettre car je n’en serai maître que d’une infime partie. Je lance aujourd’hui le début en deux ou trois phrases, et je ne demande pas plus en terme de participation. Simplement en quelques mots de laisser libre court à votre imagination, tout en étant attentif à ce que l’ensemble reste cohérent. Chaque blogueur sollicité écrit la suite de l’histoire et passe la main à un autre de son choix. En le prévenant aussi par mail pour qu’il prenne rapidement le relais. Ou soit remplacé s’il ne souhaite pas participer. N’hésitez pas à faire rentrer des gars dans la chaîne, que ça ne reste pas qu’une fiction de nanas, et des blogs de genres différents. Je suis curieuse de lire ce que ça peut donner et qui participera. De temps en temps je vous informerai de l’avancement de la nouvelle, et de l’endroit où elle se trouve.

Et surtout, je vous remercie d’avance pour votre possible participation et le piment que vous apporterez à nos vacances !

Le pitch: Une amitié féminine, des trahisons, de la manipulation: La vie quoi ! La mafia russe, une nouvelle Mme Claude, des escorts girl, les renseignements généreux, un Président interventionniste: La fiction quoi!

Rendez-vous au tas de sable: je suis à la fin, au fond prés du radiateur.

Adossée contre un arbre, dans le square où elle s’est réfugiée, Suzanne rumine sa rancune. Même le soleil qui veut lui faire croire que tout va bien l’exaspère. Avec hargne, elle explose sa boîte de tic-tac sur le sol, et les points oranges et verts s’éparpillent dans mille directions.

Aude

En retard, sa meilleure amie est en retard. Comme toujours. Sa meilleure amie ? Suzanne commence à se poser la question. Pendant des années, Céline, la belle Céline l’a fascinée. Elle était son modèle, quasiment son icône. Suzanne essayait maladroitement de l’imiter en tout et en moins bien. Forcément. Céline était inimitable, elle le savait, et elle en profitait.

Manu

A l’image des deux fourmis qui s’affrontent sous ses yeux pour un tic-tac, Suzanne est consciente que l’une d’elles doit l’emporter. Et il se pourrait bien que, cette fois, ce soit elle la gagnante. Écrasant de l’index la fourmi la plus grande, elle se détend en imaginant le visage de Céline lorsqu’elle lui apprendra qu’Arnaud la quitte. Pour elle.

Virginie

Oui. Toutes ses pensées sont encore tournées vers la nuit dernière, moment magique où il la couvrait de ses baisers tendres, parcourant tout son corps, parcelle par parcelle, de sa langue langoureuse lui glissant dans le cou, de sa bouche charnue, lui mordillant les lèvres. Jamais auparavant, elle n’avait ressenti une telle sensation avec un homme, elle ne contrôlait plus son corps avec lui, elle lui appartenait. En repensant à ces moments sensuels et charnels, elle ressent un large frisson en ricochet sur l’intégralité de la surface de sa peau. Chaque minute passée à ses côté lui paraissent tellement courtes, mais l’heure n’était pas à celles des souvenirs, ni des bons moments, elle allait rentrer dans une ère de chamboulements. Son dernier tic tac rescapé fut brusquement explosé par sa mâchoire.

Gazelle

Le goût sucré de son dernier tic tac lui rappela sa folle nuit d’amour. Un frisson de plaisir parcourut son échine. Une douce torpeur l’envahit. Ses pensées furent brusquement interrompues par l’incessante vibration qu’elle sentait à l’intérieur de son jean. Son portable. Un nouveau message venait d’arriver. En voyant le nom qui apparut, son coeur se mit à battre la chamade. Jonathan, l’homme avec lequel elle vivait. A lui aussi elle devrait briser le coeur ce soir. Puis, en pensant à comment annoncer la nouvelle à celui qui venait, le matin même, de lui livrer la plus belle gerbe de roses thé, un autre message arriva. Arnaud. Elle appuya sur la touche Lire, puis ces mots apparurent : annule tout, je te quitte.

Angie

Deux ruptures dans une seule journée. Quitter et être quittée. Elle ressentait de la culpabilité à l’égard de Jonathan et du chagrin à cause d’Arnaud. Mais elle éprouvait également un vrai sentiment de libération. Elle pourrait désormais arrêter de jongler avec les emplois du temps et les mensonges. Elle pourrait exister autrement que dans le désir des autres. La liberté se paye souvent du prix de la solitude : elle le savait et était prête à payer. Cash. Elle envisageait avec volupté des journées d’insouciance et d’égoïsme, des nuits passées à apprécier le silence et à s’étendre en travers du lit. Se recentrer sur soi et ne plus se partager. Pour être, plus tard, de nouveau disponible. Pour qui ? Pour quoi ? Il était délicieux de laisser ces questions en suspens…

Madame Kévin

Soudain, elle aperçut la silhouette de Céline, dont le retard dépassait maintenant les vingt minutes. Je l’avais presque oubliée, pensa Suzanne. Qu’est-ce-que je lui dis maintenant? Que j’ai passé la nuit la plus merveilleuse avec son mec, mais que c’était purement sexuel donc no problem? Ou bien que son mec est vraiment pas un bon coup et que je le lui laisse, plus vache ça! Ou bien la gentille Suzanne va encore fermer sa gueule devant sa supposée meilleure amie, bougonna Suzanne, intérieurement, car Céline était déjà là devant elle : « Salut ma belle! » dit joyeusement Céline…

Sylvie

-”lut”, répondit Suzanne qui ne cachait pas son mécontentement. Pourtant, Céline n’y prit même pas attention, elle avait l’air ailleurs. Elle arborait un sourire béat et ses yeux pétillaient de mille feux. Elle vint à la rencontre de Suzanne et ne s’excusa pas de son retard. Il est vrai qu’avec elle, c’était une habitude de ne pas arriver en temps et en heure, séduisante comme elle l’est, personne ne lui en tenait rigueur, il lui suffisait d’un regard pour effacer toute rancune. -”Ben t’en fais une tête”, lança Céline. Silence… -”Allez, viens, allons nous promener”, dit-elle, tout en faisant demi-tour sur ses talons. Par mégarde, en se retournant, Céline fit tomber une lettre de sa poche. Suzanne qui lui emboîtait le pas s’abaissa pour la ramasser, et, en un coup d’oeil, elle vit l’adresse de l’expéditeur : Jonathan. SON Jonathan.

Good Girl

Son sang ne fit qu’un tour. Elle tira le papier hors de l’enveloppe et lu son contenu. Une simple phrase, quelques mots griffonnés à la hâte: “Il faut que Suzanne sache la vérité avant qu’il ne soit trop tard”. Tout se mit à tourner autour de Suzanne, ses oreilles se mirent à bourdonner, des points noirs dansaient devant ses yeux et mille scénarios défilaient dans sa tête. Elle couru alors derrière Céline, l’attrapa pas le bras et l’obligea violemment à se retourner. Elle brandit la lettre sous ses yeux et lui hurla : -” Tu peux m’expliquer? TU PEUX M’EXPLIQUER?” Le sourire de Céline s’effaça immédiatement, elle pâlit et se mit à balbutier. -”C’est… c’est pas facile à… à te dire… Ne m’en veux pas… Je n’ai pas eu le choix… Je devais le faire… Je devais…” Et elle se mit à sangloter comme un enfant. Suzanne n’avait jamais vu Céline dans cet état. Perdue, elle hésita sur la conduite à adopter. Consoler son amie ou la pousser à livrer ce secret qui semblait si terrible.<

Vanessa

Elle se sentait tiraillée entre la détresse de son amie, et ses interrogations devant ces mots “Il faut que Suzanne sache la vérité avant qu’il ne soit trop tard”. Elle ne voyait pas ce qu’ils pouvaient signifier, elle ne comprenait pas. Céline était-elle déjà au courant de leur petite aventure, à Arnaud et elle? Etait-ce un jeu entre eux? Ou alors l’état de Céline n’avait rien à voir avec la nuit qu’elle, Suzanne, avait passée à la trahir, et y avait-il alors un problème bien plus grave? Suzanne prit le parti de consoler son amie, en se disant qu’elle ne parviendrait à en apprendre plus sur cette lettre que d’une Céline calmée. “Ce n’est sûrement pas si grave, tu sais… Tu peux m’expliquer, je ne te jugerai pas”, lui dit-elle. Elle n’était pas sûre de ses paroles. Elle ne savait pas où elle mettait les pieds. En même temps, elle avait elle-même été une amie plutôt imparfaite, dans la situation, donc elle n’était pas dans la meilleure position pour porter un jugement. Cependant, les larmes de Céline ne se calmaient pas, elle était secouée de sanglots, ne parvenait plus à parler. Suzanne était de plus en plus intriguée. Elle, qui, quelques instants plus tôt se réjouissait de sa liberté retrouvée, se sentait comme prise au piège, et elle ne savait même pas expliquer pourquoi. Comme elle ne pouvait rien tirer de Céline, elle s’éloigna un instant. Elle avait besoin d’une explication. Elle sortit son téléphone, et appela Jonathan. Il décrocha quasi instantanément.

SpaCitron

« ah… j’allais t’appeler … » lui dit-il d’une voix sombre « on peut se voir ce soir? J’ai un truc à te dire… ». « Dis-le moi maintenant, j’ai prévu de voir Agathe ce soir, j’ai eu un mail d’elle tout à l’heure» répondit sèchement Suzanne. « A vrai dire … Agathe et moi voulions te voir … » « ça veut dire quoi Agathe et moi ? » demandait Suzanne, avec moins d’assurance. « Nous voulions te voir pour t’annoncer que nous allons nous marier … nous n’avons pas voulu le faire par téléphone, mais là je pense que je n’avais pas le choix … je voulais aussi te …» Suzanne avait déjà raccroché, mais son téléphone était resté collé à son oreille, puis glissé dans son sac, en même temps qu’une larme. Elle était incapable de réfléchir, elle sentait un vide autour d’elle. La main de Céline posée sur son épaule vint la tirer de ce vide, du coup, elle se sentait moins seule, presque rassurée à l’idée que Céline aurait encore plus mal qu’elle à l’annonce de cette nouvelle qu’elle ne voulait pas garder pour elle. « Jonathan vient de m’annoncer qu’il va se marier avec Agathe ». « Oui je sais » répondit Céline en caressant les cheveux de Suzanne, comme pour la consoler. Comme électrocutée par la main de Céline, Suzanne fit un bon en arrière. Elle ne comprenait plus rien, elle avait l’impression que tout basculait. « Oui je sais … je sais » lui assénait encore une fois Céline, « Mais alors la lettre, la lettre de Jonathan, qu’est ce que ça veut dire ? », « Nous avons juste eu une aventure, et on ne voulait pas garder ça par respect pour notre amitié, maintenant qu’il se marie avec Agathe et qu’Arnaud m’a demandé en mariage ce matin même ».

- Mais quelle bande de pignoufs ! S’exclame Suzanne et sur ce, elle plante là cette chignarde de Céline. Son instinct de survie l’emporte enfin sur toute émotion. Exit Arnaud le chaudard, exit Céline le faux jeton, exit Jonathan le goéland, exit Agathe la petite joueuse. La brise lui chatouille les jambes. Du haut de son échafaudage un ouvrier la siffle gentiment. Suzanne accepte le compliment d’un sourire. Décidément, c’est une belle journée qui commence…

« Son téléphone, vibre. Revibre. Et une troisième fois. Mais Suzanne ne regarde pas le nom qui s’affiche sur l’écran de son portable dernier cri. Elle préfère sourire, simplement mais durement. Dans sa tête, seul le mot vengeance résonne, vient taper contre sa boîte crânienne, à chaque seconde plus fortement, au fur et à mesure que son plan machiavélique se met en place. Oui, c’est une belle journée. Car Suzanne sait, que quelque part, elle en sortira « gagnante» . Son amour pour Jonathan, Arnaud ou encore Céline (et même celui pour les tic-tac) s’est transformé en haine. Et maintenant, elle sait. Elle sait. Elle va le faire. Arrivée au coin de la rue des roses, elle aperçoit, a LEUR table, au café « le petit noir» , Arnaud. Il est là. fidèle au poste. Et c’est par lui que son plan va commencer à se mettre en place. « Salut Arnaud!»

Noisette

Et alors qu’Arnaud, l’objet de tous les désirs, le mâle tant convoité, le Tic-Tac ultime, se retournait à l’appel de son prénom, celui que Suzanne aimait tant entre, murmurer, crier sur ou sous l’oreiller, elle réalise non seulement qu’elle aurait dû refuser le plat du jour ce midi à la cantine, la petite tomate farcie à l’ail de Garonne, mais encore qu’une jeune et jolie brunette sort du “Petit noir”, et enlace le cou d’Arnaud, avant de déposer un baiser suggestif au creux de son oreille. Elle sait qu’Arnaud ne répond plus de rien quand il a une langue fourrée jusqu’aux portes de son tympan.

zette

La scène qui s’offrait à Suzanne fut d’une jouissance extrême, puisque la première vengeance lui fut servie sur un plateau… En effet, le barman qui venait de servir la table d’à côté, se retourne, et… Voit sa dulcinée, qu’il croyait être sienne pour la vie, en train de ramoner l’intégralité du système otorhino-laryngologique du bel Arnaud. Le sang de ce vaillant Umberto ne fit qu’un tour, il asséna un grand coup de plateau sur la nuque de sa belle brunette Tatiana. Sous le choc, les dents de Tatiana ont suivi le même chemin que les tic tac de Suzanne, toutes par terre, sauf une, qui se greffa, tel un percing sur le “pavillon” gauche ( ben oui, celui du coeur…) d’Arnaud.

Kalashnikole

D’un geste rapide, elle dégaina son IPhone 3GS, et en deux clics, discrètement, photographia à la fois le baiser auriculaire torride, et la riposte au plateau du barman, qu’elle se garderait au frais, pour le cas où… Un autre clic, et la première photo fut postée sur twitter, et sur son wall Facebook, et pour être certaine de ne pas louper l’affaire, en mail à Céline. Arnaud ne peut être à moi ? Il ne sera en tout cas pas à elle. “je suis ta meilleure amie”, disait le mail, “tu comprendras que je ne pouvais garder sous silence que ton mec te trompe, le jour même où il te demande en mariage”. Ah ! Qu’elle était retorse, pensa t’elle. Et complètement salope, aussi.

Dom des Ménagères

Juste à côté de la table ou Arnaud se massait désormais l’oreille gauche, cherchant à en extraire la dent, l’homme brun réprima un petit sourire. Bel homme, un peu trop bien habillé quoique décontracté, il ne laissait pas les femmes indifférentes et croisa le regard de Suzanne qui venait de commettre son forfait et qui rougit légèrement. Elle lui plaisait décidément bien cette petite… Dommage… ou bien ? Car Dimitri n’était pas n’importe qui : membre de la mafia russe, il avait pour habitude de régler les problèmes des autres à coup de révolver ou d’accidents fâcheux, avec une nette préférence pour le décrochage de l’ascenseur, ce qui l’ennuyait bien dans la résidence pavillonnaire où il sévissait actuellement en situation de pré-opération commandée. On le payait fort bien pour son job et il vivait plus qu’à l’aise. En tous cas, la mère d’Arnaud qui voulait garder son fils pour elle toute seule, et uniquement toute seule, payait très très très bien… Et c’était une femme qui avait le bon goût d’avoir un compte en banque aux Iles Caïman ! Comme lui…

Gentille sorcière

Et personne ne pouvait soupçonner combien Mme Mère, la mère d’Arnaud avait un esprit machiavélique. Dimitri n’était pas seulement payé pour faire un éventuel “ménage” ! Elle le payait aussi pour espionner Arnaud, travail facile pour Dimitri, puisque qu’Arnaud ne savait pas résister à la tentation, mais elle passait également son temps à lui envoyer des “tentations” à son fiston ! Il y avait les “vraies”, Céline, Suzanne. Puis les fausses comme Tatiana, des petites minettes payées par Mme Mère pour allumer Arnaud, ce qui n’était pas bien difficile. Dimitri prenait des photos, montait des dossiers. Mais ça ne s’arrêtait pas là : Mme Mère comptait bien sur autre chose, son rêve était que toutes ces femmes qui voulaient lui voler son fils, finissent par s’entretuer entre elles, bon débarras ! Et elle en sortirait blanche comme neige, gardant son fiston sous sa coupe. Et qui plus est, elle ferait l’économie du tueur à gages, le fameux Dimitri, radine quand même, la vioque ! Dimitri était chargé de surveiller tout ça, et d’intervenir au cas où les demoiselles ne faisaient pas bien le ménage entre elles. Et il connait la vie Dimitri, il sait bien que Mme Mère rêve un peu trop, qu’il faudra bien qu’elle en passe par lui et ses ascenseurs, et qu’elle s’occupe de remplir son compte aux iles Caïmans ! Pauvre Mme Mère ! Elle ignorait que ce petit jeu allait se retourner contre elle !

Louisianne

Le visage de M. Jean était fermé, le regard fixe. Il était en colère, froide la colère, calme, la pire. Fidèle à sa réputation, il allait y avoir du grabuge. Le ministre lui avait tapé sur les doigts, et ça, il n’aimait pas. Pas moins de trois chefs de service convoqués, et là-bas, dans un coin, M. Paul, dit l’Ange Gabriel, accidentologue de profession, responsable des opérations spécial. Son boulot ? Prouver que le SAMU arrive toujours trop tard ! Et quand M. Paul est convoqué, certains peuvent préparer leurs testaments. M. Jean se tourna vers la pulpeuse Angélique et la regarda dans les yeux, non sans avoir d’abord détaillé son avantageux décolleté. Déformation professionnelle. « Faites les entrées… » La jolie blonde se leva et d’un joli balancement de hanche alla ouvris la porte. Tatiana, lèvre tuméfiée, nez explosé, avait perdu beaucoup de sa superbe. Elle s’avança, suivie de prêt par Arnaud, un pansement sur l’oreille qui lui valut le surnom de Van Gogh. Dans ce métier tout le monde avait un surnom ! M. jean regarda son monde et commença : « Ce matin, j’allume mon ordinateur, et voici ce que je vois… » Il appuya sur une télécommande, et une image apparut sur le mur. La qualité n’était pas très bonne, certes, mais l’on reconnaissait sans erreur Arnaud et ce qui fut la belle Tatiana, le coup de plateau fatal, et une dent qui volait. Pas très long, mais suffisant pour être embarrassant. « Comme vous pouvez le voir, nous comptons des amis toujours prompts à nous renseigner sur notre personnel. Cette petite vidéo est un envoi spécial de Monsieur le premier Ministre ! Messieurs, Madame, je pense que depuis le Rainbow Warrior, les services secrets français n’ont jamais été aussi ridicules ! M. Arnaud, je vous envoie enquêter sur un russe mafieux, pour voir si par hasard ce ne serait un agent ennemi à la cause de la France, et vous vous prenez pour James Bond en mettant chaque soir une femme différente dans votre lit… » Tatiana regarda Arnaud d’un air surpris, il esquissa un petit sourire en haussant les épaules d’un air gêné. La claque lui arriva droit sur ce qui lui restait d’oreille. « Salaud » murmura-t-elle sèchement . « Calmez-vous, Tatiana, j’en arrive à vous. Alors là j’avoue que c’est très fort. On vous demandait juste de découvrir qui était cette nouvelle madame Claude qui commençait à sévir dans la haute société, et là, le nom que vous me donnez ne cesse de m’interpeller. Et je viens de comprendre. Il s’agit de votre mère, Arnaud ! Pire, il semblerait que cette dernière vous fournisse du bétail à votre insu, puisque que je vous retrouve dans les bras, ou plutôt dans la tête de la charmante Tatiana, elle-même petite amie de notre mafieux que vous êtes censé surveiller. D’où le coup de plateau salvateur ! Pour finir, ce cher Dimitri, puisque tel est son nom est en rapport régulier avec votre mère » Décrire la tête d’Arnaud est quelque chose d’impossible, malgré sa richesse, la langue française ne possède pas l’adjectif adéquat ! Une espèce de statue de sel, figé la bouche ouverte… « Ah oui ! je comprends, cela fait un choc… M. Paul ! Dimitri, nous à faits cadeau de cette petite vidéo, va donc le remercier » ce faisant, M. Jean passa son doigt sous son menton. M. Paul acquiesça… « Quant à nous, nous allons nous intéresser au cas de Madame Arnaud mère, d’une certaine Suzanne qui a pris la vidéo et d’une Céline dont je voudrais bien savoir qu’elle est son rôle… »

Gilsoub

Tout le monde était en train de ressortir lorsque le téléphone posé sur le bureau du Premier ministre sonna. « Oui, … bien sûr Monsieur le Président, …, je m’en occupe immédiatement, mes respects Monsieur le Président. » dit-il avant de raccrocher. « Attendez ! Il y a du changement. » cria-t-il à ceux qui étaient en train de passer devant l’huissier qui tenait la porte ouverte. Chacun repris plus ou moins la place qu’il avait avant d’être renvoyé et curieux de connaître la raison de ce revirement observait avec attention le ministre qui fouillait dans ses tiroirs. « Mais où ai-je bien pu mettre cette foutue note ? » répétait-il sans cesse. « Ah ! La voilà, alors… » et il commença à lire celle-ci après avoir chaussé ses lunettes qui lui donnait un regard de taupe.

Franck

« Certains journalistes d’investigations commencent à soupçonner l’existence d’une jeune femme dans la vie du président. » Je ne peux vous dire quels sont les liens entre eux, si ce n’est qu’elle n’est pas sa maîtresse, ni sa fille cachée, mais nous devons absolument empêcher ça de sortir dans les médias. Elle s’appelle… Suzanne, et il va falloir lui procurer une protection rapprochée, constante et discrète ; elle-même ne doit rien soupçonner ! Arnaud ?En retard, sa meilleure amie est en retard. Comme toujours. Sa meilleure amie ? Suzanne commence à se poser la question. Pendant des années, Céline, la belle Céline l’a fascinée. Elle était son modèle, quasiment son icône. Suzanne essayait maladroitement de l’imiter en tout et en moins bien. Forcément. Céline était inimitable, elle le savait, et elle en profitait.

« Tic-Tac,Tic-Tac…

Suzanne déteste choisir.C’est son côté masculin!

Orange ou menthe, Le fil vert ou le fil rouge? Céline ou Arnaud? L’amie ou l’amour, être Daphné ou Messaline ? Trop sage ou trop salope?

Tic-Tac, Tic-Tac fait le temps qui passe.

Le temps!

Cette bombe à retardement, faute de lui couper le fil rouge ou le fil vert risquait de lui sauter au visage.

Suzanne se pose un instant: elle choisit un Tic orange. La pointe de sa langue remonte la veine et capte un peu de piment d’Espelette qu’elle a au préalable fendu en deux. La douceur et la force basque l’envahissent.

Céline? Amie ou ennemie? Ce vampire psycho affectif se nourrissait de son admiration béate et rétrospectivement Suzanne se sentait le simple faire valoir de cette « amie ».

Arnaud: La belle revanche. Pas mécontente de lui piquer son Toy Boy.

Un frisson la secoue tandis qu’elle roule la friandise rose entre la langue et les dents. Croquera? Croquera pas?

Les papilles éveillées par la saveur poivrée accordent un sursis à l’ami Tic.

Son amitié tac-au-tac pour Céline, vu d’ici, ressemblait fort à une dépendance et la liaison avec Arnaud, à une émancipation.

Puis le temps s’était accéléré: Pas de décisions à prendre, pas de fil à couper.

Jonathan-le-goëland qui la quitte, Arnaud-le-queutard qui la trahit, Céline-fadasse qui l’a trahie, les évènements qui décident à sa place et elle qui observe.

Attentiste.

Masculine.

Voilà madame mére qui s’invite, Agathe, Tatania, Dimitri, Mr Jean à l’intérieur, le Premier Sinistre et maintenant le président Berlusconard avec son cortège d’histoire de Q prêt à faire sauter la république.

Il va falloir couper un fil avant de se retrouver treize à table pour « La Cène » finale.

Changer la Tac-Tic que. Arnaud et Jonathan semblent si loin, si petits.

Favorite présidentielle potentielle.

Suzanne, habituée aux seconds rôles, jouie intérieurement de cette promotion qui la place au premier plan. Sa main glisse entre ses cuisses.

Grisée par le danger et son pouvoir tout neuf, la friponne frissonne et bascule.

Tic et Tac donnent la cadence.

Tic-Tac, Tic-tac…..

Alex Cessif

Au ministère, Arnaud voulait se faire petit, tout petit… Il n’avait pas entendu M. Jean l’appeler.

- Arnaud ?! reprit-il. Je vous préviens, c’est votre dernière chance !

- Oui, quoi donc ? bafouilla ce dernier.

- Vous devez vous rapprocher de Suzanne. Voyez ce que je veux dire, ça entre dans vos compétences…

- Excusez-moi, mais je préférerais rester en dehors de cette affaire… Si ça ne vous dérange pas…

Sous l’effet de la colère, la veine temporale de M. Jean grossit, à la limite d’exploser…

- Si ça ne me dérange pas ?! Vous savez Arnaud, je ne sais pas si vous suivez les actualités, mais les accidents de parapente sont fréquents en cette saison…

- Mais, euh, je ne fais pas de parapente ?!

M. Jean sourit. Il s’adressa à M. Paul.

- N’est-ce pas que ça s’apprend vite le parapente, M. Paul ?

- Très, très vite…

M. Jean se tourna vers Arnaud. Celui-ci avait changé de couleur. Du tic tac orange, il était passé au blanc.

- J’accepte monsieur, j’y vais de ce pas…

- Oui, allez-y Arnaud, pensez à votre mère. Je vous préviens d’ailleurs, ne faites pas l’idiot, vous serez constamment sous surveillance. Dimitri va vous donner un équipement nous permettant de vous suivre dans tous vos faits et gestes ainsi qu’un microphone. Ne dites donc rien à votre chère maman.

Une demi-heure plus tard, Arnaud, s’éloignait du ministère en état de choc, les jambes flageolantes et la peur au ventre…

De longs couloirs où les pas résonnent : il sait où trouver Suzanne à cette heure.

Revenir vers elle après tous les quiproquos, les qui couche avec qui, ne lui fait plus peur car l’autorité a parlé. Il s’est toujours plié sous le regard perçant, le verbe net et le geste tranchant.

Il passe les contrôles de sécurité, entre dans le sas et en ressort dûment badgé et fouillé, puis il se dirige d’un pas sûr vers les bureaux de la Présidence. « A cette heure, elle doit y être », se dit-il. Elle doit nécessairement y être.

Pénétrant dans le bureau de Suzanne, il jette un rapide coup d’œil : dossiers impeccablement empilés, aucune touche personnelle, il semble qu’elle prenne son rôle d’éminence grise très à cœur. Trop à cœur peut-être vus les dires de certains. Ces allusions des Services tombaient d’ailleurs au moment adéquat : hésitant encore à revoir Suzanne sous le coup de sa propre trahison, cette rumeur l’absolvait de tout remords. Peut-être pouvait-il à nouveau reprendre le contrôle des événements ?

Suzanne absente, Arnaud déambule dans le bureau, soulève un formulaire du bout des doigts, ouvre et referme un tiroir. S’approchant de la porte située près de la fenêtre donnant sur le parc arboré où Suzanne aime déambuler pour son déjeuner, il distingue un bruit sourd, régulier auquel il n’avait pas prêté attention à son entrée dans la pièce.

Une sorte de. Quelque chose qui lui rappelle. Des bruits étouffés, réguliers, lourds. Deux corps qui ?

Un sourire sardonique. Quoi de mieux pour tout effacer, pour tout recommencer, pour tenter enfin une fois dans sa vie de reprendre le pouvoir ? Arnaud voit déjà la scène, Suzanne et le Président accouplés, lui vainqueur tenant la péronnelle à sa merci, son propre chef M. Jean sous sa coupe grâce à cette révélation, et même le Président. Vainqueur sur tous les fronts.

Il ouvre la porte et se trouve face à la scène à laquelle il s’attendait : aucune surprise ne se lit sur son visage triomphant alors que son regard glisse du sofa richement décoré au visage déconfit du Président, glisse sur le corps de… l’autorité. Un silence glacial fait place à la fanfare exultante. Son regard se trouble. Sa mère.

Chouyo

La suite ? Chez Ckankonvaou !