[Exposition qui était visible à l'IMA jusqu'au 29 mai, qui est désormais à Tunis puis tournera les prochains mois en France et en Europe.]

Pacifistes mais déterminés, comme leur révolution

Ce n’est pas une coïncidence.

Pour montrer la révolution tunisienne, c’est un collectif de jeunes qui vient exposer ses photos à l’IMA. Douze manifestants, douze jeunes, étudiants graphistes ou psychologues, photographes professionnels ou non, qui ont parcouru les rues et pris part aux manifestations avec comme seuls points communs la volonté chevillée au corps de témoigner et un appareil photo en bandoulière.

Une fois les clichés et affiches sélectionnés sur Internet, Leila Souissi, journaliste et commissaire d’exposition, a créé le collectif « Dégage » pour donner un sens commun à ce qui n’avait jusque là que des sens individuels, rassembler les images éparpillées d’une réalité collective.

Alors non, ne cherchez pas ici les clichés parfaits ou la révélation photographique, ce n’est pas le propos de l’exposition non plus que du DVD qui en a été tiré. Ces jeunes avaient pour but de témoigner : sillonner les rues de Tunis et d’autres villes du pays, le poste-frontière de Ras Jédir, peut-être un jour Lampedusa, en brandissant la seule arme qu’il leur paraissait juste de braquer sur le monde, un appareil photo.

J’ai vu, j’ai vécu, je diffuse

L’un des aspects les plus inattendus de la Révolution tunisienne a été l’image. Parce que les médias traditionnels ont été, muets pour la Tunisie, pris de court pour le reste du monde, les citoyens n’ont compté que sur eux-mêmes pour raconter ce qu’ils vivaient et voyaient. Sur Internet, le média par excellence de cette révolution, les photos et vidéos d’une histoire en train de se faire ont été multipliées à l’infini par les réseaux sociaux, créant un imaginaire spécifique : des images d’amateurs, jamais léchées, jamais glacées, toujours prises sur le vif, mal cadrées, floues. Des vidéos inaudibles et tremblotantes. Du vécu, comme ne pourraient plus l’effacer les médias professionnels venus en hâte s’emparer de cette nouvelle image commercialisable (je renvoie ici à l’opportuniste et insipide premier numéro de L’Express Grand Format, collection de clichés sur la Révolution tunisienne, sans l’audace de caniveau de Paris Match, sans l’originalité des publications spécialisées…).

Le cliché a alors rempli son double rôle de témoignage. A la face du monde, mais aussi le moyen pour ces citoyens tunisiens de dire « j’y étais ». Montrer son engagement, son rôle d’acteur dans l’histoire. La photo comme preuve que l’on a pris part à un destin collectif. Le souvenir capturé par l’appareil est devenu témoignage historique, un aller-retour entre l’émotion personnelle et l’engagement politique aussi au coeur même de cette révolution tunisienne.

Et l’expo alors ?

Cette quarantaine de photos, format demi-raisin, était exposée dans le hall d’entrée de l’IMA. On leur aurait souhaité un lieu d’exposition plus adéquat, tant la lumière crue du parvis de l’IMA et les bruits du restaurant contigu parasitent le propos… On voit rapidement que certains regards sont plus aguerris, mais il se dégage (sans jeu de mots…) de ce collectif une visée, le mouvement. La plupart des photos sont comme prises à la volée, dans l’instantané, conférant à l’ensemble le rythme même de cette révolution toujours en marche, toujours en cours…

Et l’évidence : des groupes, des portraits, de l’humain. Des moments collectifs désormais symboliques de cette révolution, les mains levées d’une foule sur l’avenue Bourguiba, les slogans en français, en anglais, en arabe brandis à bout de bras, et des scènes plus intimes aussi. Visages marqués par les jours de grèves, le campement près de la Kasba mais aussi un thème habituellement récurrent de la photographie de propagande, le baiser au soldat. Cliché surinvesti par la morale de guerre étatique, on y voit habituellement une jolie jeune femme apprêtée, ou une mère sérieuse et digne, dire l’adieu à celui qui part défendre le pays, un moment plein d’une émotion retravaillée pour les besoins de la guerre. Dans la Tunisie révoltée mais pacifiste, rien de cela mais un moment de reconnaissance saisi au vol. Tout simplement chaleureux. Un jeune homme en gros plan sous les lèvres duquel on devine le cou d’un soldat en uniforme, une petite fille qui oblige le soldat, visage maculé et yeux vigilants braqués sur la rue, à se pencher. Malgré son devoir, il aura son bisou, qu’il le veuille ou non…

Le noir et blanc est omniprésent, influence des reportages de guerre ou de la photo d’art ?, il est en tout cas tâché ça et là de rouge. Surchargé parfois, comme sur l’avenue Bourguiba où seul le drapeau tunisien ressort, ce rouge sang vif qui défie la fumée des lacrymo lancées par la police benaliste. Le rouge de la révolution bien sûr, de jeunes grévistes de la faim, exténués, sales, déterminés qui s’abritent d’un hiver rigoureux sous un carton où s’étalent les mots « Hasta la vitoria siempre » . Mais surtout le rouge maternel, chaud, d’une ferveur patriotique qui ne s’est pas démentie tout au long de ces journées. Deux jeunes blottis sous le drapeau tunisien, la photo symbolise bien l’idée d’une révolution faite pour une Tunisie nouvelle, fière, accueillante et protectrice…

Du rouge mais pas de vert. Rien d’islamiste dans les premières semaines de cette révolution, pas de barbus, pas d’Ennahda* qui soient encore réapparu dans le jeu politique. Et c’est sur ces images que veut finir l’exposition, celles de la manifestation pour la laïcité de l’Etat tunisien le 19 février : « Musulmans, chrétiens, juifs, nous sommes tous tunisiens », cette jeune fille monté sur les épaules d’un ami l’aura crié de nombreuses fois comme la foule sans aucun doute.

On souhaite qu’elle sera entendue lors des prochaines élections à l’Assemblée constituante…

* Ennahda est le parti islamiste tunisien « historique », interdit sous Ben Ali, prétexte idéalement trouvé aussi pour justifier la dictature qui contenait l’islamisme radical régional, son chef historique Rached Ghannouchi est rentré de son exil pour entrer dans la course aux élections.

Dans l’article « Le collectif Dégage révèle sa révolution » sur Slate.fr (article aussi peu inspiré et inspirant que son titre), une collection de témoignages des photographes sélectionnés et quelques photos…

Sur le parking de la gare de Bhuj, dans le Gujarat…

Robuste, toute terrain, n’ayant peur ni des crevasses ni des averses,

le rickshaw indien est prêt à tout pour mener à bon port son client exigeant.

Même à risquer la vie de ses occupants…

Et pourtant, je vis dans le seul endroit de toute l’Inde où… les rickshaws sont interdits. Tu ne le sais sans doute pas si tu n’as pas mis les pieds à Bombay, mais dans la partie Sud de la ville les rickshaws, symbole routier et néanmoins pétaradant du sous-continent indien, n’ont pas le droit de circuler.

Avec son guidon de mobylette, ses trois roues, il se glisse partout où l’un des dix milles dieux dont Allah et Sai Baba voudra bien de lui. Il est jaune et noir, rose et noir (oui, le rickshawwalla est un modeux par nature), jaune et vert. Ses sièges sont recouvert de peluche, de tissu bariolé, de skaï et l’on peut même parfois s’y mirer au plafond sur la mélodie rythmée de la seule chanson que passe en boucle une vieille stéréo installée de guingois sous le guidon.

Le rickshaw. Je n’en vois pas sous mes fenêtres et ce n’est qu’à partir de la péninsule de Bandra que l’on entend son doux pétaradement se mêler aux croassements des corbeaux. Il n’y a bien que dans les quartiers populaires de Calcutta et dans les petits villages du Bengale occidental, ou bien sur les sentiers du Penjab ou de quelque district reculé que le rickshaw n’est plus motorisé, qu’il se tire à bout de bras ou à bicyclette.

Et puis tu arrives à Paris, tu arrives à Londres, tu soupires d’aise du silence qui se fait tout à coup à tes oreilles. Et tu vois les voitures rangées bien sagement l’une à côté de l’autre sur les routes, se suivant à la queue leu leu, se dépassant avec force politesses et urbanité. Point d’abeille jaune et noire affairée à zigzaguer, le klaxon actionné à toute volée, pour se faire une place au soleil…

Quand tout à coup…

Sur le parvis de Notre-Dame, à Paris…

Familial et désinvolte, le modèle parisien rappelle à s’y méprendre les traits sympathiques

de la regrettée Deuch’ Jeans ou Charleston, capote au vent et cheveux défaits,

à vous les week-ends bucoliques dans les riantes campagnes françaises !

Sur New Owford Street, à Londres…

Le gentleman-rickshawwalla se fera un devoir de vous mener « on time »

de Harrod’s à Hyde Park dans ce buggy sophistiqué, dont les lignes épurées

n’ont rien à envier aux coupés les plus sportifs de la City…

Je suis sûre que les rickshawwalla, sous leurs airs débonnaires et leurs dehors affables, ont un plan diabolique de sujétion du monde…

Oui, les tigres, jour et nuit dans les rues de Bombay. Il en est toujours un pour t’approcher de près, très près…

Les tigres de Bombay, sûrement pas en voie de disparition…

Et quel n’a pas été mon étonnement de découvrir qu’il y avait également des tigres en France ! Dans Paris même !!! Pas besoin d’aller au bout du monde pour les voir… Bien sûr, fidèle à sa réputation, Paris est parvenue à les domestique un peu plus, à leur donner une touche fashion et à les rendre écolo-bobo…

Vitrine, rue du Quatre-Septembre.

Tout est dans les moustaches et la queue, conviens-en. Je crois qu’il s’agit là d’une illustration parfaite de ce qu’est la jungle urbaine…

P. S. : oui, je suis à Paris ! Et c’est pour ça que je t’écris… de Londres, mouahahah ! Une petite virée dans la capitale britannique, afin de savourer au mieux le printemps européen, le street style ultime, les expositions à foison, les boutiques, les restaurants, les cafés… et apprécier le regard étonné que l’on me lance quand je prononce certains mots anglais, « Hmmm, this isn’t the cute French accent, is it ? »…

Toujours est-il qu’il y a un temps immémorial je suis partie de là…

Churchgate, au coeur de ma si britannique ville indienne…

… pour me retrouver à twitter là…

Dubaï : où enfin des journaux s’intéressent à autre chose qu’à l’Inde,

et où en plus les Ray Ban sont vraiment trop belles…

C’est ensuite une frénésie de cafés…

Derrière une librairie, devant un square, dans un Grand Magasin so parisien…

Pour ne pas finir mon vin chaud mais finir par passer des heures dans cet endroit délicieux…

Loulou ? Loulou ? Oui, c’est moi… Rôôôôô, ça va…

Me retrouver sans savoir comment mais en sachant pourquoi à lire et attendre là…

« Géopolitique du Pakistan » ? Rien de tel avant et après une anesthésie générale.

Je décline en revanche toute responsabilité sur ce que j’ai pu dire ou smser

entre 18h et 00h45 ce jour-là…

Retrouver les habitudes des quartiers où j’ai vécu et déjeuner, avec une évidence gustative intouchée, là…

Le Bistrot du Peintre

… être déçue par l’engouement touristique, la presse, le monde, mais toujours ravie par la tarte au citron…

Au Loir dans la Théière, on y va juste pour le miam désormais, pas pour l’ambiance.

Mais la photo n’est pas fidèle : la chose fait douze centimètres de hauteur…

… et retrouver la vraie chaleur, la vraie quiétude d’autres endroits mieux cachés, méconnus, mais bien plus agréables encore…

Non. Je ne te dirai pas. Cet endroit, je ne donne pas son adresse.

Un jour, je t’y emmène en prenant ta main, et tu sauras…

Et me retrouver là, un matin glacial…

Oui, la gare Saint-Jean à Bordeaux.

Parce que si mes amis sont compliqués, ma famille…

Tweet]]> http://www.chouyosworld.com/2011/03/03/paris-le-don-dubiquite/feed/ 15 http://www.chouyosworld.com/2010/06/13/jy-etais/ http://www.chouyosworld.com/2010/06/13/jy-etais/#comments Sun, 13 Jun 2010 12:18:29 +0000 Chouyo http://www.chouyosworld.com/?p=2386 Me voilà rentrée sous la pluie bienfaisante (j’adore la pluie, conséquence d’avoir passé ma jeunesse dans la ville la plus ensoleillée d’Europe : 300 jours de soleil par an, c’est lassant…), à recueillir les cafards tombés au combat, à trier les milliers de journaux glissés sous la porte et à réfléchir à l’organisation des prochaines semaines (projets, bêtises, conférences, vadrouilles…).

Malgré un programme chargé sur cinq jours seulement à Paris, j’ai toutefois pu…

… déguster des crêpes avec MaO. Crêpes où la quantité de reblochon-crème-fromage-lardons, puis crème de marrons-crème fraîche, était plus importante que la quantité de crêpe elle-même. Léger, délicieux, sain : donc sur-conseillé.

… partager un moment sérieux, voire austère, comme tu peux t’en douter, avec Daydreamer et Shaya nettement axé sur l’arithmétique des textes apocryphes de saint Augustin mais aussi la pérennité de la tradition du serveur maori servant de l’autruche à dos de kangourou. La conclusion de cette conférence au sommet, je ne peux que te la transmettre en image :

… échanger autour d’un verre (dont le contenu restant a été ensuite lancé sur Manu) à propos de ci, de ça, surtout de ça d’ailleurs, entouré de blogueurs au regard langoureux quoiqu’un peu aviné et de blogueuses distinguées quoiqu’à l’élocution ralentie par un somptueux tartare de boeuf. De nouvelles rencontres et des retrouvailles, rendues possibles par le Kremlin des Blogs. Qui débloque les mâchoires, développe les papilles et où ça raconte n’importe quoi aussi !

… aller à des mariages, en revenir, y retourner. Miamer, danser sans avoir dormi (très mal, donc), comprendre les méandres des cellules de veille des lobbies politiques tout en tentant de garder une trace dans ma mémoire ralentie par les heures passées à remettre en ligne ce blog piraté puis sabordé par mes propres soins les magnifiques plafonds de la Maison de l’Amérique latine.

… bruncher comme jamais, grignoter du saumon mariné tout en devisant avec force bons mots et distinction ( « bi*e » et « coui*le » n’ont été mentionnés qu’une cinquantaine de fois seulement : la blogueuse est distinguée ou n’est pas !). Des gens sérieux (même des qui ne bloguent plus mais devraient s’y remettre), qui ont taquiné la tarte aux fruits rouges (un pur délice) et la verrine de je-ne-sais-toujours-pas-quoi-mais-comment-c’était-trop-bon, tout en terrifiant le pauvre serveur par des remarques subtiles, serveur qui a juré ses grands dieux le soir-même que « plus jamais la table de 14, plus jamais ! ». Restaurant huppé des Champs-Elysées où j’avoue avoir chanté GNR et escamoté trois portions de beurre d’Isigny. Oui, c’était moi, mais c’était pour une bonne cause #jeanvaljean !

… j’ai aussi sautillé et sifflé (là haut sur la colline) en dessous d’un numéro d’immeuble erroné pour appeler une blogueuse à sa fenêtre, et j’ai convaincu nombre de personnes de venir en Inde. L’Office du Tourisme indien ??? C’est moi !!!

J’ai revu des blogueuses comme si je les avais quittées la veille.

J’ai rencontré des blogueuses que je voudrais revoir dans la minute.

J’ai fait du 3.0 comme j’aime le faire, encore mieux, encore plus, et comme je compte encore en faire !

Maintenant, comme tu peux le comprendre, je vais aussi faire dodo…

Le cochon aime l’autruche. Et le poulet.

J’ai donc passé quelques jours à Paris et… à nouveau le même sentiment. Fatigue, anxiété, lassitude : l’impression de courir de rendez-vous en rendez-vous, d’être contrainte (je vis chez moi depuis douze ans : vivre chez des gens, même la famille, me déphase rapidement) et que rien n’a changé (ce qui est faux, je le sais). Certains ont été étonnés que nous allions quelques jours à Londres, au lieu de profiter de Paris ? C’est pour échapper à cette « pression » (que nous seuls nous imposons mais qui existe), cette « course » : bien qu’ayant vécu et travaillé à Londres, je m’y sens beaucoup plus en vacances…

A un moment donné, je me suis demandée si l’avion était vraiment parti de Bombay, car l’arrivée à Paris a eu des aspects comiques, comme de…

… se retrouver coincés dans les embouteillages du matin, mettre une heure pour faire quelques kilomètres seulement. Finalement, beaucoup de continuité : à minuit la veille nous étions également pris dans les embouteillages de Bombay (cela ne s’arrête qu’entre 1h et 5h…).

… courir sous la pluie diluvienne qui s’abat sur Paris, avoir le pantalon trempé jusqu’au genoux, les cheveux dégoulinant, devoir se changer. Alors même que l’on s’imaginait échapper à la premier semaine de mousson à Bombay !

Quelques moments savoureux et savourés : un carpaccio de boeuf acheté là, comme ça, dans un supermarché, à deux pas. Quelque chose de hautement et absolument improbable à Bombay. Tu imagines ? Du boeuf ? Frais ? Prédécoupé ?? Dans un « supermarché » ??? A côté de chez soi ??????????????????? Complètement dingue, oui.

Se gaver, se vautrer même dans les thés chinois : plus je pratique le thé indien, plus je suis persuadée qu’il ne leur arrive pas à la cheville. Alors, je fais des réserves, je goûte, je découvre des magasins spécialisés et j’y passe des heures…

Le sentiment d’indépendance : tu n’en as sans doute pas conscience, mais le simple fait de pouvoir prendre le métro sans dépendre d’un chauffeur, de la circulation, des klaxons permanents, des travaux dans la ville, le fait d’être libre de parcourir de vrais trottoirs et de pouvoir décider de tout par soi-même est une libération par rapport à Bombay…

C’est cette impression d’indépendance que j’ai expérimentée à Paris du haut de mes 18 ans, seule et éloignée de toute aide et famille, et que j’aimerais savourer à nouveau pleinement aujourd’hui. Mais…

Du swap organisé par Pivoine, Martine a fait une guirlande de rose et de bleu qui m’a fait fondre : des sirops teintés de soleil du genre à déguster en panna cotta ou en lassi, des bonbons roses qui m’avaient déjà coûté le bout de la langue il y a quelques mois tant j’en avais mangé d’un coup (ce qui apprend à consommer avec modération !), une belle boîte qui va vite trouver sa place sur mon bureau et un superbe porte-passeport rose. Martine m’a bien cernée, voyageuse gourmande fan de rose que je suis… Martine (et Bernard et Théo), merci pour ce colis pétillant !!!

Un colis aussi de la part de Faustine, qui m’abreuve d’autocollants lapins que je vais coller un peu n’importe où (et notamment à l’intérieur de l’agenda de Tac sans qu’il s’en aperçoive : j’imagine déjà le moment où il va l’ouvrir à cette page et… « Moufette ? Moufette ??? C’est toi qui t’es bien amusée ??? », mouahahahahahah ! Oui, je suis joueuse… ). De vraies baguettes, comme je les aime (à bouts fins), et un porte-clef So Singapour ! Merci encore Faustine pour ce voyage, avant que nous nous retrouvions un jour pour un Pékin Express des blogs !

Enfin, il arrive bien souvent que grâce à Manu, l’arrivée à Paris soit embaumée par les odeurs de thé, de confitures ou qu’un service pour boire et manger tout cela m’attende. Et cette fois-ci, c’est le fameux thé Kusmi Prince Wladimir que j’ai découvert : je ne suis pas fan des thés russes au départ, mais c’est une excellente occasion de goûter ce thé aromatisé, d’en avoir le coeur net aussi (peut-être vais-je adorer ?) et je la remercie de m’offrir cette occasion de réfuter mes préjugés… Je m’en vais donc, sur ces bonnes paroles, me préparer un thé !

Tout d’abord, aimes-tu le fromage ? Le bon fromage, très bon, exceptionnel ? Et bien va faire un tour chez Laurent Dubois (2, rue de Lourmel, Paris XVè), tu m’en diras des nouvelles. J’ai eu l’occasion de déguster une sélection de ses fromages, affinés au mieux, tous absolument plus délicieux les uns que les autres, au point que j’ai voulu me rouler dedans. Mais j’ai préféré les manger, même si le choix entre ces deux activités a été difficile à faire. Les prix ? Je n’en sais rien, j’avais les neurones atomisées par un Beaufort absolument exceptionnel. Le manchego était au top, tout comme le Brin d’amour. J’en salive encore…

Sinon, j’avais émis le désir comme cadeau de Noël d’une théière en fonte Oïgen. De couleur chouette. Et de toute provenance exceptée Mariage Frères, où mes deux visites s’étaient soldées par le souvenir d’un personnel très désagréable, hautain, beaucoup de m’as-tu vu et dont les thés ne m’avaient pas charmée plus que ça. Le pis, le salon de thé du Marais aux prix absolument exorbitants pour des pâtisseries banales juste rehaussée de thé vert macha pour la forme et dont le costume colonial est des plus déplacés.

J’ai cherché, trouvé plusieurs boutiques en ligne, regardé, comparé. Je n’ai pas trouvé la théière à mon goût. Puis je suis allée me promener dans les Grands Magasins. Et j’ai fini par la trouver, magnifique, qui n’attendait que moi… dans le stand de Mariage Frères : ouinnnnnn ! Elle n’est pas donnée, mais elle me plaît, c’est ma théière. Et d’où qu’elle vienne, quelle que soit son origine, je l’aimerai comme les autres. Na.

Elle est rouge, avec un simple liseré d’entrelacs au col. C’est la mienne.

Au passage, j’ai fait un tour chez Hermès. La boutique tout d’abord (dont la localisation est en lien avec le troisième opus « bling chez la Moufette » à suivre…), où j’ai beaucoup ri devant les collections de cravates de cette année, entre les petits trains, les avions et surtout les oreilles et museaux d’animaux (tu imagines la cravate ponctuée de têtes de singes, moutons, chiens, chats,  suggérées seulement par les oreilles et les museaux !) puis le stand des mêmes Grands Magasins avec, au rayon vaisselle, une superbe collection d’inspiration perse, vraiment sublime je dois le dire. Mais le plat ovale concave à service est à 1 500€. Zut. Et la cuillère à moka ? 56€. LA cuillère. Héhéhé…

Tiens, je ne vous avez pas souhaité réellement joyeux Noël je crois, alors :

Après le sourisme textuel, je découvre le concept de l’émotisme du rétro. Et oui…

A Paris, les métros circulent mal et sont bondés depuis quelques jours. Sardines en boîte, serrées comme des melons dans une cagette et cuites à l’étouffée sous les pulls, manteaux, écharpes et bonnets. Le voyage se passe somme toute très normalement.

Pour ma part, je tâche de me positionner dans la petite allée séparant quatre sièges de chaque côté. Je me tiens donc au dossier desdits sièges et, nécessairement, vues la presse et la foule, je ne peux qu’être collée à la personne assise.

Quand tout à coup, j’entends :

- J’ai bien vu votre petit manège, arrêtez de vous frotter à moi de manière érotique.

- ???

Hésitation de ma part, ai-je bien entendu ?, et surtout : il veut jouer ? D’accord, allons-y ! Et de ma voix la plus théâtrale, modulée de gloussements et de jeux d’éventail avec la main :

-         Veuillez m’excuser ??? Je n’ai pas bien compris.

-         Vous savez très bien : vous frottez votre cuisse contre moi, je vous demande d’arrêter.

-         Monsieeeeeeeeur, vous dégagez un tel sex-appeal que je ne résiste pas.

Et là, heureusement pour moi, rires de l’assemblée agglutinée dans le métro.

-         Grmlgrml…

-         Vraiment, ouh là !, ouh ! Je ne me sens plus… (Battements frénétiques de la main, yeux au ciel.)

-         Grmlgrml…

-         Oh ! Vivement que je sorte, je ne résiste plus !

Mon public, hilare.

Le métro s’arrête à la station où je descends, je me faufile, me contorsionne pour sortir et j’entends :

-         Je descends aussi…

-         Ah ! Ne me poursuivez pas, je suis capable de faire un malheur, je ne me tiens plus !

Rire du wagon qui s’égaye sur le quai.

Le métro est une zone érogène. Absolument.

Me voici donc à Paris depuis deux jours, et j’ai pu savourer la brise glacée qui revigore : après des mois de chaleur humide, cela fait réellement du bien ! Et revenir me donne à chaque fois le sentiment de plonger dans un lieu que je connais trop bien et que je redécouvre totalement. Etrange impression.

Avec des expériences inédites pleines de suspense :

1) Rentrer mes pieds dans des chaussures. Des vraies, fermées, rigides, et tout et tout.

2) Rentrer mon arrière-train dans un jean, serré, et tout et tout.

3) Sortir les gants, le chapeau, les mitaines (j’ai froid aux poignets, moi), les bas sous les chaussettes, et sentir la morsure du froid : j’adore. Je n’ai pas été élevée pour rien dans la plus haute ville d’Europe…

4) Comprendre enfin pourquoi les gens tartinent leur visage de crème hydratante, leurs lèvres de baume et leurs mains de crème protectrice. En deux heures, j’avais la sensation que ma peau tirait, me faisait mal et hurlait à l’assoiffement ! Passer de 90% d’humidité ambiante à 40%, ça laisse des traces…

Avec un étonnement non feint devant les nouvelles habitudes de mes concitoyens :

4) Le métro peuplé de visages aux yeux rivés sur un écran de console de jeux, le pouce agité de soubresauts. Ah non, c’est ça l’IPhone ? Hmmm, ça a l’air de créer du lien humain, cette chose-là…

5) Entendre et réentendre sur les télés à écran plat qui semblent avoir fleuri dans tous les bars la daube ultime des Jeunes populaires.

Oser l’aventure :

6) Remonter de nuit l’avenue Montaigne puis les Champs-Elysées pomponnés et illuminés pour Noël, et se dire que c’est bien le seul moment où cet endroit a réellement du charme.

7) Goûter au millefeuille réglisse-caramel de Ladurée, et penser que, décidément, les prix y sont exorbitants, le caramel envoûtant et la réglisse pas assez prononcée. Ce qui résume assez bien Paris en fait…

Se faire du bien :

8 ) Les endives et le foie de veau, c’est grave trop bon, et le reblochon c’est pas mal non plus. Le palmier, c’est finalement surfait, mais la chouquette remporte ma totale adhésion. Même si rien ne vaut un kebab avec des frites…

9) Revoir ses amis, en ramasser deux à la petite cuillère au passage. Ce qui fait du bien, de se sentir utile pour ceux que l’on aime. Mais prendre conscience que c’était la même chose il y a deux mois. Et il y a six mois. Et déjà avant de partir. Se demander que faire pour briser la spirale.

10) Compulser compulsivement (oui, absolument) journaux et revues et sites pour déterminer combien d’expositions, de films, d’événements il me faut absolument voir avant de partir.

S’interroger à nouveau :

11) Pourquoi mon agenda est rempli de plus de noms de blogueurs que d’amis de longue date ? Pourquoi les premiers en savent dix fois plus sur ce que j’ai éprouvé, traversé, apprécié, détesté cette dernière année que les seconds ? Pourquoi une demi-douzaine d’enveloppes, de colis et de cartes émanant de la blogosphère, attendus et inattendus, m’attendent-ils alors que la grande majorité de mes amis ne sait pas que je suis là ?

12) Pourquoi le chocolat (qui fait partie des cinq légumes et fruits à consommer au quotidien), la pâte feuilletée (d’utilité publique reconnue) et les livres (dont une dose quotidienne doit être administrée à chacun) sont-ils compris dans le poids des bagages ? C’est un scandale absolu. Cela ne devrait pas être. J’aimerais que l’Omnicolas intervienne, à juste titre pour une fois, en cette matière.