Istanbul, le « çai » sans lait et sans épices. Mais les parfums d’Orient sont bien là…

Un bon thé, glacé chez toi bien chaud ici (il fait vraiment froid, on est descendu à 26°, argh !). Je vais en avoir besoin…

A faire (entre autres choses) :

• lire vos blogs / répondre à vos commentaires ;
• mes conseils pour se rafraîchir en temps de canicule (notamment : comment réussir le thé glacé) ;
• décrypter enfin les notes prises par Lindsay Lohan lors de son voyage en Inde ;
• vous parler d’Indiana Jones (absolument) ;
• trier mes photos depuis deux à trois ans (c’est une honte, je sais) ;
• préparer ma conférence sur la gastronomie française ;
  
• courir après les geckos (ils doivent rester en forme) ;
• mettre en ligne tous les billets déjà prêts pour Passage to Mumbai ;
  
• donner des cours de français à ceux qui me l’ont demandé / m’inscrire à trois modules de formation / progresser en hindi / reprendre le chinois ;
  
• après essayage, récupérer ma robe sur mesure et vous la montrer / vous mettre une photo de la Moufette en sari ;
• prendre les billets pour Delhi pour y retrouver Spike (sans Buffy), prendre mes billets pour la Chine et y retrouver aussi Spike (toujours pas de Buffy), envisager sérieusement le Sikkim, préparer Champaner, Baroda et les Nilgiri Hills, préparer la vadrouille avec MaO (le retour du come back, qui ne s’avouera jamais vaincue) ;
  
• m’occuper des Journées du Patrimoine à Bombay : la patrimoinewalla (©M1), c’est moi !
  
• vous raconter les facéties de Priya et de Vidya…

Je vous avais bien dit que c’était la rentrée !

Les photos choisies pour le Blog à 1000 mains ont toujours un effet psychologique sur moi. Mes mots s’y perdent, ma réflexion s’arrête sur un point, un seul, et ne parvient plus à s’en défaire.

Tiens, j’aurais pu intituler ça « De l’origine supposée de la vadrouille »…

Il y a des errances chez moi, avant moi, en moi sans doute.

Celle d’un grand-père, à l’empreinte encore lourde sur les mémoires familiales, obtenant à l’aube de sa vie d’adulte des visas pour la Bolivie, fuyant l’Allemagne mortifère pour reconquérir un  statut d’être humain.

Celle d’un père, à l’empreinte encore lourde sur ma personnalité, fuyant à l’orée de sa vie d’adulte une famille qu’il subit comme mortifère pour conquérir un statut social, pour créer quelque chose qu’il ne devra qu’à lui-même.

Et il y a quinze années de départs et de retours, le coeur serré et joyeux à la fois, dans un rituel heurté des ajustements de dernière minute. Quinze ans où la valise a constitué mon seul et unique point de repère, mon seul foyer. Toujours près de moi, toujours avec moi, trimbalée d’une maison à l’autre chaque mercredi, débordant au fur et à mesure des années de tout ce qui me tenait lieu d’habitudes : livres préférés, vêtements, produits, disques, cahiers, bibelots même. Il ne fallait rien oublier, et il m’arrive aujourd’hui encore de ressentir en rêve cette angoisse déchirante d’avoir oublié le livre, le jean, la petite boîte qui faisaient la continuité dans ma vie. Le seul autre fil continu était l’école.

Partir signifiait renaître. Laisser derrière soi une semaine d’habitudes retrouvées, de tensions, d’affection trop forte et donc injustifiable à mes yeux d’enfant partagée entre deux familles. Laisser derrière soi les conflits pour aller vers un ailleurs serein : j’arrivais dans un havre de paix, quelques jours passaient, les tensions croissaient et je repartais vers l’ailleurs, à nouveau accueillant après cette semaine entre parenthèse.

Il y a désormais moi, ni à l’aube de ma vie d’adulte, ni démunie, fuyant un système dont je refuse les contraintes, où le fil continu s’est brisé, où l’école a trahi. Refusant un être-là stagnant et sclérosant, me construisant dans une dynamique de l’ailleurs, du différent : si je veux accomplir, je dois créer à partir de rien. Fuir le havre chaud et pétri d’habitudes pour me confronter au réel, à l’inconnu, à ce qu’il faudra façonner. Comme d’autres avant.

Il y a quelque chose du phénix dans la vadrouille.

[Allez, hop, dix ans de psychanalyse en moins : youpi !]

Tiens, au risque de paraphraser une de leurs campagnes, je me demande si ce magasin n’est pas « India first fcuk »… hinhinhin…

Toujours est-il qu’en ce moment, je reste en arrêt devant la vitrine, amusée par la nouvelle campagne de pub… lapinesque. Je ne te raconte même pas par quoi j’ai du en passer pour trouver la photo. Pages salaces et photos lestes. Oui, essaie de relier « fcuk » et « rabbit », ou « fcuk » et « lapin », Google sait très bien ce que tu cherches en réalité…

Je m’interroge. Pourrait-on proposer ce nouvel accessoire à la Fédération de rugby ?

Je trouve que ça donne un je ne sais quoi… Chabal, non ?

Bon, sinon, je n’ai pas gagné la Flip, mais merci à tous ceux et celles qui ont voté pour moi. Les rickshawwalla ont toutefois entamé une grève reconductible pour protester contre leur expulsion du monde du cinéma.

Et pas besoin de me remercier pour la chanson que tu auras aujourd’hui en tête, c’est un plaisir.

Contrairement à l’image que l’on en a,

l’Inde est un pays très largement et très gravement déforesté.

On traverse toutefois, de loin en loin, des bois plus ou moins clairsemés :

ici, entre Calcutta et Bishnupur.

Dans sa main, une pile de pièces bien alignées. Sur son épaule, une sorte de fouet, épais, qu’il fait claquer devant lui. Une jupe, des grelots y sont attachés. Des pierres massives, montées en bijoux. Fier, autoritaire avec les commerçants.

L’Inde séculaire, imposante.

Crawford Market, pour te donner une idée, c’est l’équivalent des Halles.

Dans une petite rue de Rome :

« Tu viens ? On va faire les zouaves ! »

Ceci est ma participation au défi du vendredi de MaO !

En cours bien sûr, c’est très drôle, à la Mini-Moufette et aux Mini-Wombats c’est encore mieux. Finalement, le groupe que j’ai mené par les rues ensoleillées et foisonnantes de Bombay a échappé au pire…

Au pied d’une maison traditionnelle de Bazaar Gate.

On imagine et l’on en vient à se demander pourquoi cette rue s’appelle Hammam Street. On interroge les chowkidar (gardiens) et les passants qui proposent de partager leur déjeuner dégusté sur un capot de voiture, on cherche l’ancien hammam et on se laisse guider par ses pas…

Tu as vu, « Krishna Sales Agency » ? Ne te demande pas plus longtemps pourquoi ces tâches bleues. Un soir, il y a bien longtemps le dieu Krishna est venu frapper à cette porte : grand coureur de jupons, il avait entrevue la fille de la maison sortir du hammam, les joues humides, le regard brûlant, les cheveux chargés de lourdes effluves. Le père, malgré l’insistance du dieu, n’ouvrit jamais la porte (il avait sans doute déjà vendu sa fille à trois frères d’un village du Rajasthan) : et ce que tu vois là, ce sont les larmes de déception du dieu, qui se sont à jamais inscrites dans le bois…

Et lui, qui est-ce ?

Un chowkidar peut-être ? Non, cet épouvantail juché dans les banians de Horniman Circle, c’est lui, le terrible Croquesamosa… On dit qu’il vient sur les coups de 12h30 voler le déjeuner des enfants pas sages : il grimpe sur les banians, saute de l’un à l’autre, et comme il n’a pas de jambes il roule sur son ventre qu’il a fort arrondi. Il avait été grand capitaine de navire, avant de devenir un génie malfaisant ; mais il aurait vendu son bateau pour une poignée de samosa…

Le seul, le vrai, l’unique : l’IPhone (Indian Phone).

Et pourquoi le mur est-il propre à gauche du téléphone, mais pas à droite ? Tu sais, Prakash, celui qui tient ce restaurant ? Et bien chaque soir quand il a eu sept ans, il composait des numéros de téléphone pour réveiller les gens en imitant des voix, en racontant des histoires à dormir debout, parfois aussi en inventant de fausses nouvelles. Un jour, alors que ses parents étaient couchés, il appela malencontreusement la vieille dame qui habitait en face. On se méfiait d’elle dans le quartier, d’ailleurs. On disait qu’elle pratiquait la magie… Prakash lui raconta quelques sornettes, et n’entendant rien à l’autre bout, allait pour raccrocher quand il entendit la voix chevrotante assener : « tu n’atteindras plus jamais ce téléphone ».

Depuis, Prakash a repris le restaurant de ses parents, cuisine et sert des tablées entières, nettoie les tables et essuie les murs. Mais jamais plus il n’a réussi à atteindre le téléphone…

Un marché de Tsim Sha Tsui, Hongkong.

Suspendre le temps. Arrondir les angles.

Note : ceci est ma participation au concours de Madame Zaza of Mars !

Ce n’est pas un plat de fête, mais ça aurait pu l’être.

Ce n’est pas de la dinde, mais ça aurait pu l’être.

Voici donc devant vos yeux qui bavent déjà devant tant de gourmandises réunies, un des plateaux de brochettes et viandes grillées que propose le « Shalimar, » un des meilleurs restaurants de viande de Bombay (et qui ne ponctionne pas de manière éhontée le client comme d’autres adresses galvaudées). Du poulet, du mouton, dans tous les sens, délicieux, moelleux, grillés, croustillants, délicieux…

Où j’ai cru découvrir un étal de bonbons, à Bangkok.

Ceci est ma participation au défi du vendredi de MaO !